Chapitre cent vingt-trois

Gloria toussa, crachant une boue blanchâtre venue de ses poumons. Elle prit appui sur ses coudes, les bras tremblants. Quelque chose de humide et de poisseux lui coulait le long du visage. Elle porta la main à sa tempe et la retira : c’était bien du sang. Un fracas retentit, et tout lui revint d’un ...