Chapitre 2

Malgré ses supplications, Frankie Donati semblait avoir complètement perdu la raison. Il continuait de la maintenir contre le mur avec une seule main et le poids de son corps. Ses jambes battaient l’air, cherchant désespérément un appui. Par réflexe, elle lui envoya des coups de pieds dans les genoux, espérant briser son étreinte pour pouvoir remplir de nouveau ses poumons. Il était inébranlable, mû par sa colère et sa soif de vengeance. Une vengeance qu’elle savait mériter.

« Je… suis… désolée… » souffla-t-elle.

« Ne parle pas », gronda Frankie en resserrant ses doigts jusqu’à ce que ses yeux se révulsent.

Gloria raffermit sa prise sur le bras avec lequel il la tenait suspendue. Elle sentit un liquide chaud se répandre au bout de ses doigts, ses ongles ayant traversé le tissu de sa chemise pour entamer sa chair.

« Je ne peux pas dire que ça m’étonne de te trouver planquée dans un placard, Gloria, dit Frankie d’une voix froide, calme, imperturbable malgré ce qu’il venait d’endurer pour arriver jusqu’à elle. C’est ça que tu faisais quand ils sont venus te chercher ? C’est comme ça que t’as regardé mon frère mourir ? »

Gloria secoua la tête violemment.

« Non ? T’étais où quand ils l’ont tué ? T’étais où quand ils ont massacré mon frère ? » cria-t-il, la voix montant d’un cran.

Elle tapa sur son bras en sentant le voile de l’évanouissement approcher. Il desserra sa poigne juste assez pour lui permettre de parler.

« Il… m’a… frappée », balbutia-t-elle.

« Oh, pauvre chou. Sergeï t’en a mis une ou deux ? Mon frère est mort ! »

Elle secoua de nouveau la tête. « Ste-Stephen… m’a… frappée… » supplia Gloria, tentant de lui faire comprendre.

Prenant le risque de changer de tactique, Gloria lâcha une de ses mains de son bras. Elle ferma les yeux très fort et chercha à tâtons l’autre bras, celui qu’il n’utilisait pas pour la stranguler. Il le retira aussitôt et resserra ses doigts sur sa gorge, mais elle refusa d’abandonner avant d’avoir saisi son poignet. Elle guida sa main sur le côté de sa tête, jusqu’aux points de suture dissimulés sous ses cheveux. Comme si la longue cicatrice l’avait ramené d’un coup à la réalité, il sursauta et relâcha son étreinte.

Gloria s’effondra au sol, ne se rattrapant qu’in extremis sur ses paumes. Elle eut un haut-le-cœur et inspira trop d’air d’un coup, ce qui la fit tousser encore davantage. Toujours à quatre pattes, elle se battait pour reprendre le contrôle de ses poumons. Tout brûlait, même le bout de ses doigts.

« Ils venaient pour moi… » dit-elle rapidement, avant qu’il ne la saisisse à nouveau. « Je voulais… me rendre… Il y en avait… trop… » Elle leva les yeux et le trouva debout, à quelques pas d’elle, en train de la fixer. « Je voulais… céder, continua-t-elle en secouant la tête. Stephen… a refusé… J’ai essayé de courir… jusqu’à la porte… Il m’a rattrapée dans l’escalier… m’a frappée dans le dos… avec son arme de poing. Je me suis réveillée une semaine plus tard… » Elle jeta un regard autour d’elle. « Ici. »

Frankie recula de quelques pas chancelants jusqu’à buter contre sa commode. Il glissa le long du meuble jusqu’à s’asseoir par terre.

« Frankie, je suis tellement désolée », murmura-t-elle.

Frankie remonta les genoux pour y laisser pendre ses mains. Il ne parlait pas, on aurait dit qu’il ne respirait même plus. Il se contentait de fixer les deux cadavres étendus entre eux. Ils restèrent ainsi, en silence, pendant quelques minutes, jusqu’à ce que Gloria n’en puisse plus. Elle regarda l’horloge. Il s’était écoulé environ vingt minutes depuis la première explosion.

« Frank, il faut que tu partes. Il est encore temps. Les renforts seront là dans quelques minutes », plaida Gloria en essuyant une larme sur sa joue. Elle méritait cet enfer. Elle méritait cet avenir. Lui avait assez souffert. Elle le savait.

Il consulta la montre à son poignet gauche. « Deux minutes et quarante-sept secondes », rectifia-t-il.

« Qu’est-ce que tu vas faire ? » demanda-t-elle à voix basse.

« Attendre. »

« Comment tu m’as retrouvée ? » demanda-t-elle, redoutant le silence plus encore que ses réponses.

Son œil droit se plissa, signe qu’il devait probablement esquisser un rictus. « Un vieil ami de Sergeï me l’a dit. On a eu une petite conversation en prison la semaine dernière. »

« En prison ? »

« Hmm. »

« Frankie, écoute, je… »

« Lève-toi », ordonna-t-il en se hissant lui-même à l’aide du bord de la commode.

« Je… »

« Maintenant », exigea-t-il après un coup d’œil à sa montre.

Gloria dut s’adosser au mur pour se relever. Ses genoux tremblaient, claquant l’un contre l’autre, tandis que ses poumons lui donnaient l’impression d’être meurtris et que sa gorge la brûlait. Ses yeux sombres parcoururent son maigre corps, moulé dans une chemise de nuit fine. Son corps à lui, déjà tendu par la mission qu’il s’était fixée, se raidit davantage et elle s’inquiéta de ce qui se passerait lorsque cette tension finirait par céder. Il s’avança vers elle et elle inspira brusquement lorsqu’il referma ses doigts sur le haut de son bras.— On y va, ordonna-t-il en la tirant, qu’elle soit prête ou non.

Frankie s’arrêta juste à l’intérieur de la porte de sa chambre. Il sortit son pistolet de la poche arrière de son jean et arma la culasse. Il fit un pas dehors pour balayer les environs du regard. Gloria laissa échapper un hoquet devant le carnage qui s’étalait devant sa chambre. Elle vit son garde du corps principal, Stefan, affalé contre le mur. Ses yeux suivirent la trace de sang jusqu’au trou unique d’une balle dans la cloison. Elle regarda à travers et put voir l’intérieur de sa chambre, et son lit. La réalité la frappa comme un putain de camion. C’était le premier tir qui l’avait réveillée. La main de Frankie se referma autour de son poignet et il la tira dans le couloir.

Elle perdit le compte des corps étendus entre sa chambre et la cage d’escalier. Chacun avait deux balles dans la tête, en plus de celles qui les avaient suffisamment sonnés pour permettre les tirs de grâce. Le sang ruisselait dans les escaliers menant au rez-de-chaussée, lui rappelant les dernières scènes de Shining. Elle trébucha sur quelques marches mais fut retenue par la poigne inflexible de Frankie. Il les mena jusqu’à la porte d’entrée puis la plaqua contre le mur. Il garda son bras appuyé en travers de sa poitrine, l’immobilisant tandis qu’il jetait un coup d’œil prudent au‑dehors.

Frankie grogna d’agacement en voyant des phares filer dans l’allée, à près d’un kilomètre de là. Il regarda sa montre et jura. Il appuya la tête contre le mur et ferma les yeux.

— Qu’est-ce que tu…

Il porta un doigt à ses lèvres pour lui imposer le silence. Elle remarqua que son masque bougeait comme s’il parlait, mais elle n’entendait pas un mot. L’alarme de sa montre se déclencha, stridente, déchirant le calme de la maison ravagée. Frankie se repoussa du mur et se posta dans l’embrasure au moment précis où Gloria entendit une succession d’une douzaine de déclics. Des détonateurs se mirent en marche le long de l’allée, près du portail. Des explosions illuminèrent à nouveau le ciel tandis que chaque dispositif se déclenchait à côté du convoi de renforts.

La mâchoire de Gloria se décrocha en voyant des 4x4 et des voitures soulevés dans les airs, tournoyés, retournés ou pulvérisés. Le rouge, l’orange et le jaune des flammes se reflétaient parfaitement dans les yeux noirs de Frankie. Elle n’avait pas besoin de voir son visage sous le masque pour savoir qu’il souriait.

— Putain, je suis trop bon, commenta Frankie en secouant la tête tout en franchissant le seuil.

Gloria le suivit, à moitié hébétée, tandis que les flammes léchaient les carcasses fracturées et gagnaient l’herbe sèche le long de l’allée. L’herbe s’embrasa aussitôt, et le feu se mit à galoper sur la pelouse. Elle descendit les marches en titubant, dans le sillage de la démarche fière de Frankie. Le gravier crissait sous ses pieds nus, à peine perceptible derrière les hurlements stridents des alarmes et les cris des hommes qui brûlaient vifs dans leurs cercueils de métal. Des larmes commencèrent à couler sur son visage lorsqu’une explosion secoua l’un des SUV et que les hurlements à l’intérieur s’interrompirent brusquement.

Devant elle, elle entendait Frankie siffler une comptine enfantine en longeant le carnage, totalement impassible. Une fois hors de l’enceinte, il bifurqua brusquement dans les bois. Elle le regarda, les bras étroitement serrés autour de sa poitrine pour lutter contre le froid dans sa chemise de nuit, tandis qu’il repoussait de vieilles branches et des broussailles pour dégager une moto noire. Il enjamba la selle et s’occupa tranquillement de la mettre en route. Il fit rugir le moteur deux ou trois fois et enfila son casque. D’un mouvement de tête, il désigna le casque posé sur la selle derrière lui.

— Monte. Faut que je vérifie un truc.

Gloria jeta un regard en arrière vers les voitures en flammes et la maison où tant d’hommes venaient de périr pour que l’homme en face d’elle puisse la kidnapper pour lui tout seul. Elle se remémora le sniper, les explosions minutées à la perfection, le nombre de corps entre sa chambre et cette moto.

— Et ton équipe ?

— Quelle équipe ? demanda-t-il, sa voix étouffée par le casque.

— Les gens qui t’ont aidé.

Frankie rebaissa la béquille et redescendit de la moto. Il s’avança vers elle, la saisit de nouveau à la gorge et força son regard à se planter dans le sien. De l’autre main, il releva brusquement sa visière. Il inclina la tête.

— Quelle. Équipe ? répéta-t-il.

Ses yeux s’écarquillèrent et elle avala difficilement, consciente de ce que cela impliquait. Elle savait qu’il sentait son pouls battre à tout rompre sous ses doigts. Elle savait qu’il pouvait voir la peur dans ses yeux et la chair de poule qui hérissait la peau de ses bras.

— Monte sur cette putain de bécane, ordonna-t-il.