Chapitre 7

De nos jours

Gloria suivit Frankie à l’intérieur et se posta à l’extrémité opposée de l’ascenseur. Elle observa sa tête penchée alors qu’il faisait défiler plusieurs flux de vidéosurveillance sur son téléphone. Apparemment satisfait de ce qu’il voyait, il esquissa un rictus et remit son téléphone dans sa poche. L’ascenseur émit un « ding » en un temps record et Frankie se poussa du mur pour entrer dans le palier où se trouvait l’unique porte de l’étage. Le bip du pass retentit et il pénétra dans l’impressionnante suite qui occupait tout le dernier étage de l’hôtel. À peine eut‑il passé le seuil qu’il se mit à enlever ses vêtements.

Gloria resta juste derrière la porte, les bras serrés contre sa poitrine, tandis que son gilet tactique vide tomba au sol dans un léger cliquetis. Il laissa échapper un gémissement de soulagement devant la perte de poids et ramena ses épaules en arrière, provoquant un craquement sonore qui résonna dans l’espace désert. Ses gants suivirent, abandonnés sur le plan de travail de la cuisine tandis qu’il inspectait le bar. Sa chemise tomba à son tour, alors qu’il avançait vers le salon et les grandes fenêtres donnant sur les premières lueurs de l’aube au‑dessus de la ligne d’horizon de Chicago. Elle inspira longuement, de façon mesurée, tandis que ses yeux s’attardaient sur la musculature tatouée de son dos. Il roula des épaules et se tendit en s’étirant, l’obligeant à s’adosser au mur de l’entrée pour ne pas flancher.

Frankie s’installa sur le canapé du salon et commença à défaire ses lacets. Gloria décida que, avant qu’il ne se mette à déboutonner son pantalon, elle ferait mieux de sortir de son champ de vision. Elle redressa le menton, tenta de chasser l’épuisement de son corps et se dirigea vers son nouveau geôlier. Les yeux de Frankie se relevèrent fugitivement à son approche. Le noir de ses pupilles avalait les petites lampes de l’appartement, rendant son regard illisible tandis qu’il balançait sa chaussure par‑dessus une épaule.

— Je suis censée dormir où ? demanda‑t‑elle, certaine qu’il allait lancer une blague sur le fait de dormir avec lui.

Au lieu de ça, il haussa les épaules en envoyant valser sa deuxième chaussure rejoindre la première.

— J’en ai rien à foutre. Il y a trois lits. Choisis‑en un.

Frankie se leva et commença à défaire sa ceinture, les yeux rivés sur elle. Elle sentait la chaleur qui se dégageait de son torse nu. Elle ignora le sang qui coulait le long de son buste, sans savoir d’où venait sa blessure. Elle resta figée, incapable de bouger, pendant qu’il faisait glisser son pantalon le long de ses cuisses. Elle essaya de soutenir son regard, elle essaya vraiment. Mais quelques instants de défi étaient trop difficiles à maintenir. Son attention finit par glisser, dérivant malgré elle le long de sa silhouette, sur son boxer noir, jusqu’à ses jambes puissantes, tendues, qui l’avaient arrachée à un autre tyran.

— Ce n’était pas la réponse que tu espérais, Vixen ? murmura Frankie au‑dessus de sa tête.

Les yeux de Gloria se relevèrent d’un coup. Elle ne réagit pas à son sourire dangereux, dominateur. Elle savait qu’il valait mieux éviter de se lancer dans une guerre verbale avec Frankie Donati. À la place, elle se retourna d’un bloc vers la chambre la plus éloignée possible de lui. Par chance, il y en avait une de ce côté‑là et elle s’y précipita comme si c’était son salut. Elle ferma la porte et appuya son front contre le bois sombre. Puis elle se retourna et se laissa glisser jusqu’à ce que ses fesses touchent le sol.

Elle resta là longtemps, à fixer le grand lit queen‑size qui l’appelait, lui promettant la fin de son supplice si elle acceptait de sombrer dans la douce oblivion qu’était le sommeil : la seule échappatoire qu’elle ait jamais connue. Elle enfouit la tête dans ses mains. Elle ne pleurerait pas. Elle ne pleurait jamais pour ce genre de choses. Si elle le faisait, les larmes ne s’arrêteraient plus. En vérité, elle ne se souvenait même plus de la dernière fois où elle avait pleuré. Gloria n’avait pas pleuré quand sa mère lui avait annoncé que le contrat de mariage irait jusqu’au bout. Elle n’avait pas pleuré quand sa mère l’avait confiée à Nora pour pouvoir partir se cacher. Elle n’avait pas pleuré quand Nora lui avait appris que les choix de sa mère avaient provoqué sa mort. Elle n’avait pas pleuré quand elle s’était réveillée chez Sergueï et avait compris que le sacrifice de sa mère n’avait servi à rien. Elle ne pleurerait pas maintenant alors qu’un psychopathe d’une autre espèce allumait les infos dans le salon.

Gloria fit ce qu’elle faisait toujours. Elle laissa sa tête retomber contre le mur, ferma les yeux et se mit à compter lentement à rebours à partir de dix, encore et encore, jusqu’à ce que la brûlure derrière ses paupières se réduise à un petit pincement au niveau du nez. Elle se força à se relever du sol et se dirigea vers la salle de bain. Elle jeta au lit un regard plein de désir, se promettant de tomber dans ses bras dès qu’elle aurait frotté le sang et la crasse de sa peau.

L’eau de la douche était assez chaude pour brûler la moindre trace de saleté sur son corps. Elle s’assit sous le jet et le laissa détremper ses cheveux et rougir sa peau. La vapeur qui envahissait la pièce se fraya un chemin dans ses sinus et fit passer les hurlements stridents dans sa tête à un grondement sourd. Ce n’est que lorsque ses doigts furent fripés et que ses poumons commencèrent à s’alourdir d’air saturé d’humidité qu’elle décida de sortir. Elle enveloppa ses cheveux dans une serviette et ouvrit la porte en se séchant le corps avec une seconde serviette.

— Oh merde, grogna Frankie entre ses dents.

Gloria poussa un cri et se couvrit aussi vite qu’elle le put quand elle le remarqua, perché sur le plan de travail de la salle de bain. La colère remonta dans sa poitrine et se libéra en un flot de mots.

— Qu’est-ce que tu fous ici, bordel ?! hurla-t-elle alors que ses yeux à lui continuaient de suivre la zone que sa serviette dissimulait, comme s’il espérait la voir se désintégrer.

Elle était capable d’encaisser beaucoup de choses. Qu’on lui vole son unique moment de paix ? Savoir qu’il était là pendant qu’elle essayait de calmer ses nerfs ? Gloria s’avança vers lui et le gifla de toutes ses forces. Il ne lui laissa même pas la satisfaction de tourner la tête. Ses yeux se plissèrent. Frankie attrapa le poignet avec lequel elle venait de le frapper et la tira brutalement vers lui.

Gloria eut le souffle coupé lorsqu’elle tomba sur ses cuisses. La serviette glissa et elle se figea. Elle sentait son torse nu contre ses seins. Aucun homme ne l’avait jamais touchée nue. Aucun homme ne l’avait jamais vue nue. La mâchoire de Frankie se contracta et, qu’il en soit loué, il ne baissa pas les yeux. Pas qu’il en ait besoin. Le va-et-vient de sa cage thoracique contre la sienne donnait déjà une image suffisante de la situation.

— Lâche-moi, dit-elle, la voix dépourvue de la bravoure d’un peu plus tôt.

Les lèvres de Frankie se soulevèrent en un sourire tremblant.

— Si je fais ça, je vais encore tout voir. Et après, c’est quitte ou double.

— Tu as déjà tout vu, maintenant, alors qu’est-ce que ça peut foutre ?

Les yeux de Frankie quittèrent les siens pour glisser vers sa bouche, puis son cou.

— Ça fait deux gros mots en deux minutes, Vixen. Ses yeux poursuivirent leur descente. — T’es vraiment remontée, hein ?

— Qu’est-ce que tu fais ici, sérieux ? demanda-t-elle en reculant et en resserrant la serviette autour d’elle du mieux qu’elle put, tandis que les yeux de Frankie parcouraient les morceaux de peau visibles avant qu’elle ne les cache. Tu venais vérifier que j’allais bien ? Tu croyais que j’allais réussir à m’échapper par la fenêtre du quarante-deuxième étage ?

— Je ne t’en croirais pas incapable, répondit Frankie en se réajustant sur le plan de travail. Tu t’es déjà échappée une fois.

— Je ne me suis pas… Gloria ferma les yeux et inspira lentement, agacée de voir que tout le progrès qu’elle avait fait sous la douche ne servait plus à rien. Qu’est-ce que tu veux ?

— J’ai besoin d’aide.

— Pour quoi ?

— Peut-être que tu ne l’as pas remarqué parce que t’étais trop occupée à mater le reste de mon corps de rêve… Sa voix baissa d’un ton. — Comme t’en as l’habitude. Elle plissa les yeux. — Mais j’ai un coup de couteau dans le torse et une… blessure de verre ?… sur la joue.

Ne culpabilise pas. Ne culpabilise pas. Elle haussa un sourcil.

— T’as débarqué comme un bourrin chez un pakhan. Tu t’attendais à quoi ?

Frankie haussa les épaules.

— Un baiser ? Peut-être un bon coup.

Gloria soupira et leva les yeux au ciel. Elle coinça plus fermement la serviette autour de son buste et attrapa la trousse de secours posée à côté de lui.

— C’était un miroir.

— Ça équilibre bien mon visage, répondit Frankie avec un petit rire. Vous, les Rubanov, vous adorez abîmer ce qu’il y a de plus beau.

Gloria regarda l’autre cicatrice qui lui barrait la joue, puis celle sur sa gorge.

— De quoi tu parles ? demanda-t-elle en appuyant sur la plaie dans son torse.

— Tu ne savais pas ? Ta mère m’a fait la coupure sur la joue. Ton père, la cicatrice sur la gorge.

Gloria leva les yeux, surprise.

— Quoi ? Pourquoi ?

Frankie haussa les épaules.

— Un malentendu.

— Bien sûr, murmura-t-elle en poussant un soupir, tout en commençant à recoudre la blessure sur son torse.