Chapitre 8

Avril

Trois jours s’étaient écoulés depuis que Gloria avait surpris Frankie Donati en train de se faire tailler une pipe par Polly. Chaque fois qu’elle voyait la blondasse sourire ou balancer sa tignasse, elle était assaillie d’images où elle lui écrasait le crâne contre le bar. Qu’est-ce qu’elle avait de si spécial, cette pouffiasse ? Gloria renversa la tête en arrière et inspira lentement. Elle compta à rebours à partir de dix, comme sa mère le lui avait appris, puis se remit à enrouler la gaze qu’elle venait d’utiliser sur son dernier patient. Heureusement, les « m&m’s », comme les serveuses adoraient les appeler, avaient été absents presque tout le week-end, elle n’avait donc pas été forcée d’affronter à nouveau Frankie. Un frisson la parcourut en se rappelant la façon dont il la regardait, comme s’il voulait la dévorer toute entière. Elle l’avait clairement imaginé faire exactement ça en rentrant chez elle ce soir-là… et chaque nuit depuis.

« Je peux avoir un peu d’aide ? » demanda derrière elle une voix veloutée, suave. Il y avait dans sa façon de le dire un tranchant qui laissait entendre qu’il savait exactement ce qui pourrait le faire aller mieux.

— Ouais, assieds‑toi, j’arrive tout de suite, répondit‑elle à l’homme.

Elle termina d’enrouler la gaze et attrapa une nouvelle paire de gants jetables dans la boîte.

— C’est cassé, coupé, ou…

Gloria se figea à mi‑tour. Frankie Donati lui adressa un sourire en coin qui lui vrilla l’estomac en sept nœuds bien serrés. Elle laissa tomber un de ses gants, et ses yeux sombres suivirent sa chute. Son regard remonta lentement le long de ses jambes nues, glissa sur son débardeur, avant de revenir à son visage, bien plus alourdi qu’au moment où il s’était baissé. Ses pupilles se dilatèrent, et elle comprit alors que ses yeux n’étaient pas noirs, mais d’un brun si profond qu’il s’en approchait.

Elle se retourna brusquement et se mit à lutter avec la boîte de gants, utilisant cette tâche comme prétexte pour prendre tout son temps et retrouver putain de ses esprits.

— Pour répondre à ta question… commença‑t‑il, sa voix comme de la lave en fusion qui coulait de ses côtes vers le bas. On m’a planté.

Là, il eut toute l’attention de Gloria. Elle pivota pour lui faire face, prête à lui sauver la vie. Ses doigts parcoururent ses bras, remontèrent son abdomen jusqu’à sa gorge. Un grondement sourd monta de sa poitrine, et elle leva les yeux pour voir la tête de Frankie rejetée en arrière, exposant la cicatrice qui lui barrait la gorge. Ses paupières papillonnèrent plusieurs fois comme s’il émergeait d’une transe.

— Je suis désolée, je t’ai fait mal ? demanda‑t‑elle.

Sa tête retomba en avant. Il cligna des yeux, lourdement, comme un homme ivre.

— Pas du tout. Là, dit‑il.

De la main marquée de la boussole, Frankie prit ses doigts et les guida vers le muscle de son pectoral gauche. Elle vit le sang apparaître sur ses gants. Elle chassa sa main et tâta délicatement l’entaille d’un bon centimètre. Elle crocheta ses doigts dans le tissu noir de son T‑shirt et tira d’un coup sec, le déchirant pour mieux voir.

— Putain… grogna Frankie en sentant le tissu céder.

Gloria n’en eut même pas conscience. Elle était totalement concentrée sur la plaie. Elle posa la main sur son épaule et le pencha en avant pour palper son dos. La chair de poule se leva sur ses bras, attirant son regard. Elle secoua la tête, puis le laissa se rasseoir. Elle attrapa de la gaze, découpa une petite bande et l’imbiba d’alcool.

— Ça risque de piquer, prévint‑elle à mi‑voix.

— Pas venant de toi.

Gloria ne fut pas étonnée qu’il ne bronche pas quand elle appliqua l’alcool sur sa poitrine, ni quand elle commença à nettoyer la zone.

— Il va falloir quelques points de suture. Tu veux une locale ?

— C’est quoi, ton nom ? demanda‑t‑il.

— Lilah, répondit‑elle automatiquement. Elle passa le fil dans l’aiguille fraîchement stérilisée et prépara son plan de travail.

— Et ton vrai nom ?

Gloria jeta un coup d’œil par‑dessus son épaule à l’homme dont le regard était fixé pile à l’endroit où ses fesses rejoignaient le haut de ses cuisses.

— Lilah, répéta‑t‑elle.

Elle se plaça devant lui et donna un coup de pied dans ses rangers. Il écartela les jambes avec un sourire diabolique qui lui fit monter le rouge aux joues.

— C’est juste pour que je puisse me rapprocher, expliqua‑t‑elle.

— Tu peux t’asseoir sur mes genoux, si ça aide, proposa Frankie, son sourire démoniaque se muant en une promesse dangereuse.

— Tu sais combien de mecs sortent cette phrase tous les jours ? fit‑elle en secouant la tête tout en nettoyant une dernière fois autour de la plaie.

— Combien ? Tu connais leurs noms ?

Gloria releva la tête pour trouver son sourire envolé. Ses yeux, calculateurs, scrutaient le club, comme si croiser le regard d’un type suffisait à le déclarer innocent ou coupable.

— C’était une blague, dit‑elle pour l’apaiser. Elle secoua la tête. La plupart des hommes qui passent par ici sont inconscients ou qui babillent comme des bébés, ajouta‑t‑elle. Elle se tourna pour attraper son aiguille et son fil.

« C’est ça qu’il faut que je fasse pour que tu m’enroules les cuisses autour du cou ? » demanda-t-il.

Elle se figea un instant et essaya d’ignorer la façon dont sa voix faisait palpiter son sexe. Elle ferma les yeux et inspira, mais au lieu de l’aider, cela fit remonter les images de lui en train de perdre le contrôle. Gloria décida d’ignorer sa question. Elle s’éclaircit la gorge et revint se placer entre ses jambes. Elle posa son matériel sur un plateau à côté de lui et se remit au travail, sans lui administrer le moindre antidouleur. Elle sentait son regard posé sur elle tandis qu’elle s’affairait. Après quelques minutes de silence, elle sentit ses mains se poser sur ses hanches. Elle enfonça l’aiguille trop profondément, ce qui lui arracha un grognement et lui fit resserrer davantage sa prise sur ses hanches.

« Je suis désolée », murmura-t-elle, n’osant pas lever les yeux.

« Tu es plus coriace que la plupart des filles de Nora », observa-t-il, manifestement amusé par le fait qu’il la déstabilisait.

Ça la fit relever la tête. « Je ne vois pas de quoi tu… »

« Accardi aide à financer sa mission. Je sais très bien qui tu es », la coupa-t-il avant qu’elle ne termine son mensonge. Elle plissa les yeux. Il avait beau être canon, il ne l’était pas assez pour qu’elle crache ses secrets. Ses yeux s’illuminèrent d’amusement, comme s’il venait d’apercevoir l’éclair de défi qui avait traversé les siens. Elle se remit au travail, sans plus se soucier d’être délicate.

« T’as quel âge ? » insista-t-il.

« Vingt-quatre ans. »

Il ricana. « J’y crois pas une seconde. Je dirais que t’es bien plus jeune que ça. »

Gloria l’ignora. C’était vrai. Vingt-quatre, c’était le plus vieux qu’elle ait jamais réussi à faire avaler. Elle avait tenté vingt-sept une fois, mais Nora s’était marrée comme jamais.

« Lilah », lança Frankie comme s’il l’appelait. Elle leva les yeux pour le trouver en train de la scruter avec acuité. « Nora te donne toujours des prénoms proches du tien. Assez pour que, si quelqu’un t’appelle, tu répondes sans réfléchir. D’après ta réaction, je dirais quelque chose qui finit par “-a” avec un “i” bien marqué au milieu. Maria ? »

Gloria attrapa le scalpel et, avant même d’avoir le temps de réfléchir à l’idiotie de son geste, elle plaqua le métal froid et tranchant contre la gorge de Frankie.

« Écoute-moi bien, j’en suis pas arrivée là… J’ai pas traversé tout ce que j’ai traversé pour qu’un type persuadé d’avoir quelques neurones en rab débarque et fiche tout en l’air. Tu ne me connais pas », siffla-t-elle en enfonçant un peu plus la lame. « Tu ne tiens pas à moi plus que comme à un intérêt passager. Un intérêt passager que je n’ai aucune envie d’explorer. Laisse-moi. Tranquille. C’est clair ? »

Frankie la regarda un moment, un air d’approbation gravé sur son sourire suffisant. Il se leva, ce qui fit entailler sa gorge par le scalpel et perla le sang. Il inclina encore la tête, faisant couler un peu plus de sang.

« J’ai jamais eu autant envie d’une Russe », murmura-t-il.

Gloria haleta et arracha le scalpel de sa gorge. « Comment… Quoi… Non, je ne suis pas… »

Frankie passa un bras autour de sa taille et la ramena tout contre lui. La chaleur irradia entre eux, le désir s’accumula, lourd et brûlant, à mesure que leurs corps se collaient. Son regard glissa le long d’elle avant de remonter.

« Ton accent ressort quand tu es en colère, Sweetheart… » Il abaissa la bouche vers la sienne. « Fais attention à ça, hm ? Il y a des hommes dangereux dans les parages. Des hommes qui ne se contenteront peut-être plus longtemps de te laisser les observer de loin. »

« Et ça veut dire quoi, ça, au juste ? » osa-t-elle demander.

Il eut un rictus et se passa la langue sur les lèvres, la rapprochant dangereusement des lèvres pulpeuses de Gloria. « Ça veut dire que la prochaine fois que je te surprends en train de regarder… je te ferai me montrer ce que tu as appris. »

Pendant un instant, elle crut qu’il allait l’embrasser. Elle retint son souffle, attendant qu’il abaisse ce dernier centimètre et scelle leurs lèvres. Puis une alarme stridente retentit. Frankie soupira et baissa les yeux vers sa ceinture. Il releva la tête vers elle, le regard chargé de désir et de regret. L’instant d’après, son arme apparut à côté de sa tête et il tira deux coups en l’air. Gloria ne broncha pas. Il arqua un sourcil, impressionné, avant de la lâcher et de se jeter dans la foule médusée qui se ratatinait de terreur.

« Dégagez de mon putain de chemin ou le prochain passe à travers vous ! » hurla-t-il en se frayant un passage dans la masse au moment même où Accardi et le directeur, Louis, dévalaient les marches depuis la section VIP. Elle expira longuement et se laissa tomber contre la rambarde, se demandant ce qui venait de se passer, au juste.