Chapitre 5 : La maîtresse du mari exposée ?

Point de vue de Nora

Trois foutus jours que durait cette mascarade de mariage, et je n'avais pas posé les yeux sur mon soi-disant mari depuis qu'il avait fait son petit numéro la nuit de nos noces, en se réveillant d'un putain de coma. Non pas que je m'en plaigne. J'étais terrée dans une suite somptueuse du domaine Claflin, à un jet de pierre de la chambre de maître d'Alexander.

J'étais perchée sur la banquette près de la fenêtre, l'ordinateur portable en équilibre sur mes genoux, à faire défiler les offres d'emploi. Mon curseur s'est arrêté sur un poste à pourvoir dans le département R&D de Claflin Enterprises. Une putain d'opportunité parfaite pour mes compétences, songeai-je, mais le nom — Claflin — me retournait l'estomac. Travailler pour l'empire de mon mari rendrait-il cette situation merdique encore plus compliquée ?

Un coup sec frappé à la porte me tira de mes pensées.

— Madame Claflin ? demanda Edward, le majordome.

— Entrez, soupirai-je en refermant mon ordinateur d'un coup sec.

— Monsieur Claflin requiert votre présence dans son bureau. Immédiatement, annonça-t-il en entrant.

J'entrai dans le bureau d'Alexander — une pièce immense avec des bibliothèques du sol au plafond, du cuir partout, et un bureau qui coûtait probablement plus cher que ma vie entière. Derrière se tenait mon mari, avec l'air du connard de milliardaire qu'il était, dans un costume anthracite coupé à la perfection. Il ne leva même pas les yeux quand j'entrai.

— Vous vouliez me voir ? le relançai-je, le silence s'étirant comme un foutu élastique sur le point de craquer.

Finalement, Alexander croisa mon regard, le visage figé dans un masque froid et indéchiffrable. Sans un mot, il fit glisser un document sur le bureau.

— Qu'est-ce que c'est que ça ? demandai-je en m'approchant.

— Puisque vous êtes là, parlons de notre situation, dit-il d'une voix neutre, comme si j'étais un fardeau. Mon grand-père insiste pour que nous maintenions ce mariage. Pour le moment.

Je m'emparai du document. Les mots « Contrat de mariage » me hurlaient au visage en lettres grasses.

— Un contrat ? Vous vous foutez de moi ? Je ne pouvais cacher l'incrédulité dans ma voix.

Alexander se renversa en arrière, d'un calme olympien.

— Je viens tout juste de reprendre le contrôle de mon entreprise. Je n'ai pas le temps pour le cirque d'un divorce ou pour les vautours avides d'argent qui envahiront Kingsley City à la seconde où je serai célibataire.

— Alors, qu'est-ce que vous proposez, bon sang ? Je feuilletai les pages, chaque clause me nouant un peu plus l'estomac.

— Tout est là. Nous sauvons les apparences. Vous touchez vos cent millions, comme convenu avec vos parents. Et je peux diriger mes affaires sans être distrait.

Les clauses étaient glaciales, cliniques :

1. Confidentialité absolue sur la véritable nature de notre mariage.

2. Aucun attachement émotionnel envers Alexander Claflin n'est autorisé.

3. Aucune interaction privée avec d'autres hommes.

4. L'utilisation publique du titre de « Madame Claflin » est strictement interdite.

La liste continuait, chaque point plus déshumanisant que le précédent. Ce n'était pas un contrat de mariage ; c'était une putain de laisse.

— Et n'attendez rien de moi dans la chambre à coucher, ajouta Alexander, comme s'il me faisait une fleur.

Un étrange pincement de déception m'envahit, ce qui n'avait aucun sens. Qu'est-ce que j'en avais à foutre ? C'était peut-être juste la douleur d'être rejetée aussi brutalement.

— Où dois-je signer ? demandai-je, gardant une voix d'une fermeté d'acier.

Le sourcil d'Alexander tressaillit, peut-être surpris que je ne me batte pas. Il pointa du doigt la dernière page, et je signai avec une fioriture dramatique.

— Je veux travailler chez Claflin Enterprises, dis-je en lâchant le stylo.

Son rire froid trancha l'air.

— L'encre n'est même pas sèche, et vous ignorez déjà la clause de confidentialité ?

— J'avais l'intention de postuler avant que ce merdier ne commence, répliquai-je sèchement. Je ne vais pas parader en tant que « Madame Claflin ». J'ai une expertise dans la formulation de soins pour la peau — votre département R&D aurait de la chance de m'avoir.

« Ah bon ? » Son ton dégoulinait de condescendance.

« Ouais, exactement », ai-je rétorqué, imitant son air suffisant. « Je n'utiliserai pas notre... lien. Je postulerai par les voies normales. »

Alexander se leva, signifiant que la conversation était terminée. « Essaie, si tu veux. Pas de traitement de faveur dans mon entreprise. Le processus de recrutement ne fait d'exception pour personne. »

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Le lendemain matin, j'étais assise dans l'élégante salle d'attente du siège de Claflin Enterprises, entourée de candidats nerveux qui s'accrochaient à leurs CV comme à des bouées de sauvetage. Le bruit courait qu'Alexander Claflin en personne menait les entretiens pour la R&D aujourd'hui — un fait inédit qui faisait mourir de trouille tout le monde.

« J'ai entendu dire qu'il avait fait pleurer un docteur de Harvard une fois », murmura une femme au chignon serré et au regard anxieux.

« Mon cousin, qui bosse au marketing, dit que le PDG est un connard glacial », marmonna un autre.

Un par un, les candidats entraient d'un pas traînant dans la salle d'entretien et en ressortaient complètement brisés. Certains sanglotaient ouvertement ; d'autres avaient l'air d'avoir vu un fantôme.

« Il n'a même pas jeté un œil à mes échantillons de recherche », gémit une rousse en passant en coup de vent. « Il a juste dit que je n'étais pas qualifiée et m'a virée. »

Ma confiance a vacillé, mais j'ai redressé les épaules quand mon nom a été appelé.

Alexander a à peine levé les yeux quand je suis entrée dans son bureau.

« Nora Frost », dit-il en feuilletant mon CV comme s'il s'agissait d'un prospectus. « Université de Columbia. Licence. »

« Oui, avec mention et... »

« En général, nous embauchons du personnel de recherche ayant au moins un Master », me coupa-t-il d'une voix glaciale.

« Mon expérience pratique et mon portefeuille de brevets compensent cela », ai-je répliqué.

Ses yeux verts se sont plantés dans les miens, durs comme des émeraudes. « Les règles sont les règles, mademoiselle Frost. Vous n'êtes pas qualifiée. »

« Tu fais ça exprès », ai-je sifflé, bouillonnant de colère. « Les assistants de recherche ne se font pas cuisiner par le foutu PDG. »

« Je fais passer des entretiens à qui je veux », dit-il, plus froid qu'une tempête hivernale. « Cet entretien est terminé. »

Je me suis levée, les mains tremblantes de rage. « De toute façon, je ne voulais pas travailler dans ta précieuse entreprise ! »

Je suis sortie en trombe, me foutant royalement de mon manque de professionnalisme. Connard arrogant. Il m'a tendu un piège pour que j'échoue.

Perdue dans ma fureur, je n'ai pas regardé où j'allais. Juste devant son bureau, j'ai percuté quelqu'un de plein fouet, et nous nous sommes toutes les deux retrouvées par terre au milieu d'un tas de papiers éparpillés.

« Merde, je suis vraiment désolée », ai-je commencé, avant de me figer en entendant des pas lourds s'approcher.

Alexander a surgi de son bureau et, pendant une fraction de seconde, j'ai cru qu'il allait m'aider à me relever. Tu parles. Il m'a royalement ignorée pour se diriger vers l'autre femme.

« Daisy, ça va ? » Sa voix contenait plus de chaleur que je n'en avais entendu durant tout notre mariage de merde.

Il a tendu la main à la blonde assise par terre, l'aidant à se relever avec une douceur dont je ne le croyais pas capable. Quand elle a levé la tête, j'ai eu le souffle coupé. Elle était magnifique — des traits délicats, et bordel, des yeux verts brillants, de la nuance exacte de ceux d'Alexander. Mon esprit s'est emballé. C'est qui, putain ?

« C'était juste un accident », a dit Daisy avec un sourire bienveillant. « Je ne regardais pas non plus. »

Alexander s'est tourné vers moi, toute chaleur envolée. « Présentez vos excuses à mademoiselle Traynor. Immédiatement. »

« C'est ce que j'allais faire avant que tu ne déboules comme un foutu chevalier blanc », ai-je craché, les yeux rivés sur le visage de Daisy.

« Tout va bien, vraiment », a insisté Daisy. « Il n'y a pas de mal. »

« Puisque mademoiselle Traynor n'a rien, vous pouvez disposer », m'a congédiée Alexander, comme si j'étais une putain de domestique.

J'ai chancelé jusqu'aux ascenseurs sur des jambes tremblantes, jetant un dernier coup d'œil en arrière. Alexander et Daisy étaient plongés dans une grande conversation, et son expression à lui était plus douce que je ne l'avais jamais vue. Qui est-elle pour lui, bordel ? Une amante ? Une maîtresse ?