Chapitre 3

Le chauffeur n’arrêtait pas de jeter des coups d’œil dans le rétroviseur. Je sentais son regard se poser sur moi toutes les quelques secondes.

« Madame, vous n’avez pas l’air bien », finit-il par dire. « Je vous emmène plutôt à l’hôpital ? »

Je secouai la tête, plaquant ma paume contre la vitre froide. « Non. Le domaine Rhinehart. »

Ma main glissa sur mon ventre sans que j’y pense. Plat. Vide. Rien encore, à part des cellules qui se divisaient dans le noir.

Je pourrais en finir. Un rendez-vous. Une intervention. Et je serais libre.

Libre d’Alexander. Libre de son plan malsain. Libre d’être utilisée comme un outil de reproduction.

Mais cette idée me serra la gorge.

Libre pour être quoi ? Seule ? Fauchée ? Avec des parents qui m’ont vendue ?

« Domaine Rhinehart », annonça le chauffeur en s’arrêtant devant les grilles en fer.

Je descendis. Mes jambes me semblaient en coton. Les grilles s’ouvrirent automatiquement — ils m’attendaient.

Évidemment. Le troisième message de papa n’était pas une demande.

Je remontai l’allée de pierre, dépassai les haies taillées au cordeau et la fontaine, puis je poussai la porte d’entrée.

Et je m’arrêtai.

Le salon avait l’air de sortir d’un magazine. La table basse était couverte de macarons français empilés en tours parfaites. Des flûtes à champagne en cristal. Une bouteille de Dom Pérignon dans un seau à glace.

Maman se tenait au milieu de tout ça, dans un tailleur Chanel neuf que je ne lui avais jamais vu. Son visage était… rayonnant.

« Avia ! » Elle se précipita vers moi, les bras ouverts. « Tu es enfin là ! »

Je reculai d’un pas. « Qu’est-ce qui se passe ? »

Papa sortit de derrière la cheminée, le visage rougi, souriant. Pas l’expression désespérée et hystérique de la fois où il avait menacé de se tuer. Là, c’était autre chose.

C’était de la joie.

« Viens, assieds-toi », dit maman en m’entraînant presque jusqu’au canapé. « On a tellement de choses à te dire. »

Je m’assis. Mes mains tremblaient. « Vous savez déjà ? »

Maman cligna des yeux. « Savoir quoi, ma chérie ? »

« À propos de… » J’avalai ma salive. « La grossesse. »

« Oh ! » Maman agita la main, comme si ce n’était rien. « Oui, oui, Victoria a appelé ce matin. C’est une merveilleuse nouvelle, bien sûr. Mais Avia, ce n’est pas pour ça qu’on t’a fait venir. »

Mon estomac se noua. « Ce n’est pas pour ça ? »

Papa éclata de rire — il rit vraiment. « La grossesse, on s’y attendait. C’était prévu. C’est bien, mais aujourd’hui on fête quelque chose de bien plus important. »

Bien plus important ?

Je les fixai. Maman vibrait d’excitation. Papa souriait comme s’il venait de gagner au loto.

« Qu’est-ce qui pourrait être plus important que— »

« On l’a retrouvée », m’interrompit maman en me saisissant les mains. « Avia, on l’a retrouvée ! »

« Retrouvée qui ? »

« Notre fille ! » Les yeux de maman se remplirent de larmes. Des larmes de bonheur. « Notre vraie fille ! Sophia ! »

La pièce bascula.

« Quoi ? »

Papa s’approcha, sortant un document de l’intérieur de sa veste. « Il y a vingt-cinq ans, il y a eu une erreur à l’hôpital. On t’a échangée à la naissance avec un autre bébé. »

Il me tendit la feuille. Mes doigts s’engourdirent.

Résultats d’un test de filiation ADN

Catherine Rhinehart et Sophia [Caviardé] : probabilité de lien maternel 99,99 %

Les mots se brouillèrent. Je relus. Encore. Et encore.

« Tu n’es pas notre fille biologique », dit papa. Sa voix était douce. Presque désolée. « Sophia, si. »

Je n’arrivais plus à respirer. Plus à réfléchir. Le document glissa de mes mains et tomba par terre.

« Où… » Ma voix se brisa. « Où sont mes vrais parents ? »

Le sourire de maman vacilla une fraction de seconde. Puis il revint, éclatant et faux. « L’hôpital a perdu les dossiers, j’en ai peur. On enquête encore. »

On enquête. Bien sûr.

« Mais Avia, tu dois comprendre… » Papa s’assit à côté de moi. « Même s’il n’y a pas de lien de sang, tu fais partie de cette famille depuis vingt-cinq ans. On ne t’abandonnera pas. »

On ne m’abandonnera pas.

Ces mots auraient dû me réconforter. Ce ne fut pas le cas.

— On va s’occuper de toi, poursuivit Papa. On te donnera de l’argent pour recommencer à zéro. Assez pour une maison, une entreprise, tout ce dont tu auras besoin.

Maman se pencha en avant. Son tailleur Chanel froufrouta.

— Et à propos de la situation avec la meute Cross…

Elle s’interrompit. Regarda Papa. Un échange silencieux passa entre eux.

— Tu es déjà enceinte, dit Maman lentement. Alors tu mèneras cette grossesse à terme. Tu remettras l’enfant à la famille Cross, comme prévu.

Sa voix se fit glaciale.

— C’est la dernière chose que tu puisses faire pour la meute Rhinehart.

La dernière chose.

Ma vision se rétrécit. Tout s’emboîta avec une clarté écœurante.

Ils savaient. Depuis le début, ils savaient que je n’étais pas leur fille.

C’était pour ça qu’ils en étaient capables. Pour ça qu’ils avaient pu me forcer à entrer dans cette chambre d’hôtel. Pour ça qu’ils avaient pu me vendre à Alexander comme du bétail.

Parce que je n’étais pas à eux.

J’étais juste un outil. Un ventre utile qui avait eu la chance de vivre dans leur maison pendant vingt-cinq ans.

— Avia ? La voix de Maman semblait venir de très loin. Tu m’écoutes ?

Des pas dans l’escalier nous firent tous nous retourner.

Une jeune femme descendit. Elle avait à peu près mon âge. Elle avait les cheveux châtains et bouclés de Maman. Les yeux verts de Maman. Même sa façon de bouger — gracieuse, assurée — donnait l’impression de voir une version plus jeune de Catherine Rhinehart.

— Maman, Papa, j’adore vraiment la chambre à l’étage…

Elle s’interrompit en me voyant.

— Oh.

La chambre à l’étage. Mon ancienne chambre.

— Sophia ! Maman se leva d’un bond, rayonnante. Voici Avia. Celle dont on t’a parlé.

Sophia s’approcha et me tendit la main.

— Bonjour. Je suis Sophia.

Je fixai sa main. Puis son visage. Puis la façon dont Maman la regardait — comme si elle était quelque chose de précieux. Quelque chose de chéri.

Comme elle ne m’avait jamais regardée.

— Avia, dit Papa d’une voix ferme, désormais professionnelle. Nous attendons de toi que tu comprennes la situation. C’est difficile pour tout le monde.

Difficile pour tout le monde.

— Mais nous serons équitables, poursuivit-il. Maintenant que la meute Cross a confirmé ta grossesse, ils ont versé la première tranche des fonds. Cela a réglé nos dettes les plus urgentes.

Il esquissa un mince sourire.

— Nous pouvons donc nous permettre d’être généreux. Un million de dollars. En liquide. Une fois que tu auras remis l’enfant à la famille Cross, cet argent sera à toi.

Maman hocha la tête avec empressement.

— Un million de dollars, c’est assez pour faire tout ce que tu veux. Tu vivras confortablement.

Confortablement.

Je regardai les macarons. Le champagne. La robe de créateur de Sophia. Le tailleur Chanel de Maman.

Ils célébraient. Ils célébraient le retour de leur vraie fille. Ils célébraient le fait de se débarrasser de moi.

Et tout ce que j’avais à faire, c’était être une gentille petite couveuse une dernière fois.

Mon estomac se souleva. Je me levai si brusquement que la pièce se mit à tournoyer.

— Avia ? Maman tendit la main vers moi. Où est-ce que tu…

Je la repoussai en passant. Je dépassai Papa. Je dépassai Sophia et ses yeux verts parfaits.

Je courus.

À travers le hall. Hors de la porte d’entrée. À travers la pelouse. Mes talons s’enfonçaient dans l’herbe, mais je ne m’arrêtai pas.

Le jardin arrière. J’avais besoin d’air. Besoin d’espace. Besoin de—

J’atteignis la fontaine avant de m’effondrer. Mes genoux heurtèrent le rebord de pierre et je me pliai en deux, secouée de haut-le-cœur stériles.

Trois ans de mariage. Un mensonge.

Vingt-cinq ans de famille. Un mensonge.

Tout. Absolument tout ce sur quoi j’avais bâti mon identité. Disparu.

Je pressai la main contre mon ventre. Encore plat. Encore vide.

Mais plus pour longtemps.

Les larmes vinrent alors. Brûlantes, rapides, impossibles à arrêter. Elles coulèrent de mon menton, sur ma main, jusqu’au sol.

Tu es seule, pensai-je. Complètement seule.

Mais alors—

Ma paume contre mon ventre. La chaleur de ma propre peau. La certitude que quelque chose grandissait là. Quelque chose qui était pour moitié moi.

Pas complètement seule.

Le bébé. Le bébé de cet inconnu. Cet enfant que je n’avais jamais prévu d’avoir, que je n’avais jamais voulu.

C’était la seule chose au monde qui fût vraiment, biologiquement, à moi.