Chapitre 4 Avery

Avery

Je tremble tellement fort que mes dents s’entrechoquent.

Derrière le comptoir, plaquée contre les placards, je referme ma main sur ma cuisse, serrant juste au-dessus de l’éclat de verre planté dans ma jambe. La douleur est aveuglante, nette, profonde et brûlante. Le sang glisse entre mes doigts, poisseux, anormal.

D’accord. D’accord.

Les bases de la formation aux premiers secours. Comprimer. Rester calme. Ne pas retirer l’objet s’il est fiché.

C’est ce qu’ils disent, non ?

Si je l’arrache, je pourrais me vider de mon sang.

Mais je saigne déjà. Une petite flaque s’étend sous moi, sombre et luisante sur le carrelage. Ça ne peut pas être bon. C’est… c’est beaucoup de sang. Je ne suis pas médecin, mais je suis à peu près sûre que les flaques, c’est mauvais. Non ? Non ?

Ma respiration devient courte et rapide. J’ai la tête qui tourne.

Et là, je réalise—

C’est silencieux.

Trop silencieux.

Pas de cris. Pas de course. Pas de fracas.

Le diner est muet.

L’estomac me tombe.

Qu’est-ce que ça veut dire ?

C’est parti ?

Ou—

Très lentement, je lève la tête et je jette un coup d’œil par-dessus le bord du comptoir.

Mon sang se glace.

À quelques mètres, la fille qui se plaignait du café est étendue face contre terre. Un bras est tordu sous elle. Ses cheveux s’étalent sur le carrelage comme un rideau. Ses yeux sont ouverts.

Elle ne bouge pas.

Sa peau est pâle. Ses doigts reposent, mous, ouverts contre le sol.

Elle est morte.

La réalisation me percute comme un deuxième choc. La bile me remonte à la gorge, chaude et acide. Je la ravale de justesse, le ventre violemment soulevé.

Oh mon Dieu.

Quelqu’un est mort.

Dans le diner.

Je ne connais même pas son nom.

Pendant une seconde écœurante, je suis presque soulagée que Ricky soit sorti en courant. Peut-être qu’il est plus en sécurité dehors qu’il ne l’aurait été ici. Peut-être qu’il a raté… quoi que ce soit.

Je ne regarde pas les autres corps.

Je distingue des formes sur le sol. Des chaussures. Une main. Une jambe pliée selon un angle qui n’a rien de normal.

Je ne regarde pas.

Je ne peux pas.

Je tends l’oreille pour capter n’importe quoi — un mouvement, une respiration, un autre hurlement. Rien.

Rien que le silence.

Peut-être que c’est parti.

Peut-être que—

J’avale difficilement et je me force à bouger. Ma jambe hurle de protestation tandis que je me traîne hors de derrière le comptoir. Se relever est impossible. Dès que j’essaie de prendre appui dessus, une explosion blanche éclate derrière mes yeux. Alors je rampe, les mains glissant dans quelque chose de collant que je ne veux pas identifier, centimètre par centimètre, en direction de la porte de service.

Il faut juste sortir. Juste fuir.

J’arrive à mi-chemin.

Quelque chose se referme sur ma cheville.

Fort.

Je n’ai même pas le temps de crier qu’on me tire en arrière. Ma tête percute le carrelage et des étoiles jaillissent dans mon champ de vision, éclatantes et violentes.

Bien. Une commotion. Tant qu’à faire.

La prise autour de ma cheville se resserre, un étau écrasant, comme si de l’os grinçait contre de l’os. Cette fois, je hurle, aigu et à vif, griffant le sol tandis qu’on me traîne en arrière.

Et puis je le sens.

Un souffle froid.

Dans mon dos.

Qui remonte.

Jusqu’à ma nuque.

Comme si quelque chose se penchait sur moi. Qui me humait.

Une odeur de cuivre m’inonde les narines — du sang, épais, métallique. Mon estomac se retourne violemment, et si je n’étais pas à deux secondes de perdre connaissance, je vomirais.

J’essaie de ramper en avant, les ongles raclant inutilement le carrelage, mais quoi que ce soit qui me tient est trop fort. Sans effort. Je ne suis rien pour lui.

Et puis—

Aigu. Strident. Faux.

Un son tout près de mon oreille.

Je jure — à travers le bourdonnement dans mon crâne — que j’entends quelque chose tordre mon nom.

« Ave— »

La prise disparaît.

Le poids s’évanouit.

Un cri déchire l’air, furieux et tranchant, suivi d’un choc énorme — comme si quelque chose d’immense s’écrasait au sol.

Mais je ne peux pas regarder.

Je suis face contre terre, la joue plaquée sur le carrelage glacé, le sang s’échappant régulièrement de ma jambe. J’ai l’impression d’avoir la tête bourrée de coton. Ma vision palpite, s’allume et s’éteint comme une ampoule en fin de vie.

Je vais mourir ici.

Je vais finir comme la fille du café. Face contre terre. Froide. Retrouvée le matin, derrière du ruban de police, avec des inconnus qui secouent la tête.

Quelques minutes passent.

Ou des secondes.

Je ne sais pas.

Tout sonne étouffé, comme si j’étais sous l’eau. Des voix résonnent faiblement. Du mouvement. Le raclement de quelque chose de lourd qu’on traîne.

J’essaie d’ouvrir les yeux. Je n’y arrive pas. Ils ne m’obéissent pas.

L’obscurité se referme sur les bords.

Puis—

Une voix.

Basse. Râpeuse. Si grave qu’elle vibre dans mes os.

« On se tire d’ici. »

Une autre voix répond. Tout aussi basse, mais plus lisse. Maîtrisée. Moins rugueuse, plus posée.

« Et elle ? »

Des pas. Tout près, puis encore plus près. Une pause.

« Et elle ? » répète la première voix, plus froide, cette fois.

« On ne peut pas la laisser ici.

— C’est juste une humaine.

— Cette chose l’a attrapée, » dit la voix la plus lisse. « Je suis presque sûr qu’elle lui a même dit quelque chose.

— C’est impossible. »

Silence.

« Elle est en train de mourir, » reprend la seconde voix. « Elle se vide de son sang.

— Et alors ? »

Encore un silence. Lourd. Comme une décision.

« On ne peut pas la laisser, » dit enfin la voix la plus lisse. « Cette chose la voulait pour une raison. C’est la seule encore vivante dans ce diner. On ne peut pas la laisser mourir. »

Un grondement sourd.

« D’accord, » crache la première voix. « Mais je ne la porte pas. Et si elle fait des histoires ou qu’elle nous ralentit, on la termine. On a déjà assez de problèmes comme ça. »

Leurs mots vont et viennent, me glissant entre les doigts comme tout le reste.

J’essaie de bouger. De parler. De leur dire que je les entends. Rien ne sort.

Le monde se replie sur lui-même.

Et puis tout devient complètement noir.