Chapitre 3

Point de vue de Christina

« Tu ne trouves pas que j'ai l'air d'une prostituée ? Je suis vraiment obligée de porter ça ? » dis-je en tirant sur ma jupe extrêmement courte qui dévoilerait ma culotte au moindre éternuement.

« Ma chérie, ce n'est pas vulgaire, c'est audacieux et sexy, » dit Ysolde, habillée comme une reine de la mafia et se tenant droite face au vent glacial sur ses talons de douze centimètres. « Et puis, ne te dévalorise pas comme ça. »

« Mais ce n'est pas un peu trop... » Je n'eus même pas le temps de finir ma phrase qu'une rafale de vent brutale me fouetta le visage. Je resserrai immédiatement mon indécent manteau de fourrure autour de moi et me recroquevillai comme une crevette congelée.

Ysolde poussa un gémissement. « Chrissy, allez. Nous allons dans le club de meute le plus huppé de Highrise City, pas en expédition en Arctique. »

« Je suis juste contente de ne pas finir hospitalisée pour hypothermie ce soir, merci, » répliquai-je.

Elle leva les yeux au ciel. « Tu n'as pas déjà un manteau de fourrure ? Tu sais, celui qui est naturel ? » dit-elle, se demandant clairement pourquoi un loup-garou se plaignait du froid.

Je rétorquai : « Parce que je suis sous forme humaine en ce moment ! »

Je pensais que nous allions devoir faire la queue comme tout le monde. C'était d'ailleurs la seule raison pour laquelle j'avais mis ce manteau de fourrure. Mais de toute évidence, j'avais sous-estimé Ysolde.

Elle n'avait aucune intention de suivre les règles.

Avec l'aisance de quelqu'un qui avait fait ça des milliers de fois, elle glissa un billet roulé dans la main du videur, sa paume effleurant nonchalamment son torse dur comme la pierre, telle une James Bond girl qui aurait oublié son martini.

Dix secondes. C'est tout ce qu'il a fallu. Nous étions à l'intérieur.

Ysolde était le genre de beauté qui faisait oublier aux hommes leur nom et leur petite amie en deux secondes.

Nous fîmes notre entrée à L'Éclipse de Luna. C'était le club le plus sélect de Highrise City, où les loups-garous fortunés jouaient à la politique autour de verres hors de prix.

L'endroit était saturé de chaleur, de parfum et de l'odeur effervescente du champagne.

J'arrachai mon manteau à la seconde où nous fûmes à l'intérieur, pour être accueillie par un regard noir d'Ysolde qui en disait long : Tu essaies de m'humilier ?

Elle confia son manteau à un serveur qui passait d'un simple claquement de doigts, comme si elle l'avait personnellement embauché.

J'essayai d'imiter ses gestes. J'échouai lamentablement. Je faillis faire tomber mon sac à main.

« Déesse de la Lune ! » haletai-je, les yeux rivés sur le menu comme s'il était en train de braquer ma carte de crédit.

Ysolde me jeta un coup d'œil en biais et se moqua. « Attends, Niall n'a jamais dépensé d'argent pour toi ? Quel radin. »

« Détends-toi. C'est moi qui régale ce soir. »

Je poussai un soupir de soulagement. Étant donné que j'avais été rejetée par mon compagnon, que mon mariage avait été annulé et que mes parents prévoyaient de me bannir du territoire pour faire de moi une solitaire, j'avais besoin d'une fortune pour acheter un spray masque-odeur afin d'empêcher Niall d'engager quelqu'un pour me tuer.Abstraction faite des prix, la vue était de premier choix : de jeunes Gammas en pleine ascension, de beaux futurs Alphas, et une horde de loups de la finance qui donnaient l'impression de faire des conférences TED sur la conquête de Wall Street en costumes sur mesure.

Honnêtement, c'était une salle remplie de frimeurs et de séducteurs du dimanche, tous dissimulés par la pénombre.

Nous avons trouvé une table près du bar et un barman a plongé son regard dans le nôtre.

Eh bien. Difficile de le rater : grand, les traits sculptés, les manches retroussées jusqu'aux coudes juste ce qu'il fallait pour mettre en valeur des avant-bras bien musclés.

Il n'aurait pas dû préparer des verres. Il aurait dû tourner des pubs pour les parfums Dior ou poser pour des sous-vêtements masculins sexy. Ou, à tout le moins, figurer sur la couverture d'un roman d'amour métamorphe.

C'était peut-être pour ça que ce club était si cher, même le personnel se devait d'être parfait.

« Deux 75, un whisky, a commandé Ysolde avant même que je puisse trouver la boisson la moins chère sur la carte. Bien tassés. »

Et bien sûr, elle n'a pas oublié d'afficher son sourire parfait, le menton incliné juste ce qu'il fallait pour dire : « Oups, je ne voulais pas flirter. »

Le barman a attrapé le gin avec une aisance naturelle. « Dure soirée ? »

« Plutôt un désastre du genre rejet, a-t-elle répondu en me désignant nonchalamment du pouce. Et ça va très vite se terminer. »

Je lui ai lancé un regard noir. « Ravie de voir que ma vie privée est désormais diffusée sur la place publique. »

Elle m'a tapoté la main. « Ma chérie, cet endroit carbure aux catastrophes amoureuses. Sans mauvaises décisions, personne n'achèterait à boire. »

Puis elle s'est détournée et s'est fondue dans la foule, passant en mode Reine des Mondanités comme si quelqu'un avait appuyé sur un interrupteur.

En moins de dix secondes, elle a effectué un balayage visuel avant de se retourner et de pointer du doigt le bord de la piste de danse.

« Bon, écoute. Il te faut une relation pansement. Cible A : un loup de la finance de Manhattan d'un mètre quatre-vingt-dix, un costume qui vaut plus cher que ton loyer mensuel, et une coupe de cheveux qui hurle "mon psy coûte plus cher que ta voiture". Il va t'inviter dans de grands restaurants, puis te ghoster pour son portefeuille d'actions. »

J'ai secoué la tête. « Non. »

Ses yeux ont dardé dans une autre direction. « Cible B : le type de l'artiste parisien torturé. On dirait qu'il se nourrit exclusivement de cigarettes et d'angoisse existentielle. Il écrira des poèmes sur tes yeux, puis te demandera de lui "emprunter" de l'argent pour du matériel de peinture qui finit bizarrement toujours par se transformer en beuh et en plats à emporter. »

« Je passe. »

Elle a soupiré, puis a de nouveau pointé du doigt. « Très bien. Cible C : le musicien sensible avec un "EP prometteur qui sort le mois prochain". Traduction : tu vas l'entretenir financièrement pendant qu'il se cherchera à travers son art pour la prochaine décennie. »

J'ai gémi dans mes mains. « Ysolde, s'il te plaît. »

Elle n'a pas reculé. « Chrissy, tu ne peux pas rester assise là comme un gecko décoratif collé au mur. Ce soir, il s'agit de redémarrer ta vie, pas de recoudre tes blessures émotionnelles. »Juste au moment où elle se lançait dans une quatrième série de suggestions de mecs pour me changer les idées, elle se figea brusquement. C'était comme si quelqu'un avait mis tout son système sur silencieux.

Puis, avec une désinvolture bien trop forcée, elle dit : « Hé, tu veux aller faire un tour aux toilettes ? »

Je plissai les yeux. « Non ? »

« ...Ou peut-être qu'on devrait changer de table ? L'ambiance est bizarre ici. » Son sourire était crispé.

L'ambiance bizarre ? Ça faisait à peine dix minutes qu'on était assises et on venait juste de commander à boire. Selon les critères d'Ysolde, on commençait à peine à s'échauffer.

Puis j'ai suivi son regard.

Un box semi-privé.

Niall.

Il avait le bras passé autour d'une femme. La tête de cette dernière reposait sur son épaule, son maquillage était impeccable, son sourire parfait et naturel.

Mais ce n'était pas le pire.

Ils s'embrassaient. Des baisers profonds, avides.

La femme était perchée sur ses genoux, sa robe remontant sur ses cuisses, leurs mains parcourant leurs corps respectifs comme s'ils étaient sur le point de s'arracher leurs vêtements en plein milieu de la boîte de nuit.

Mon estomac se noua. La scène était révoltante, obscène.

Je n'avais pas besoin de plus de détails pour savoir qui elle était.

Ce visage, je ne l'oublierais jamais.

Il y a quatre ans, cette femme m'avait généreusement « offert » son petit ami comme compagnon prédestiné, avait laissé une lettre touchante, et avait disparu à l'étranger. Et maintenant, elle était là, effrontément vautrée sur les genoux de mon compagnon, transformant la boîte de nuit entière en leur scène d'infidélité personnelle.

Je m'étais dit que j'étais passée à autre chose. Nous avions rompu. C'était fini. Il était temps d'avancer.

Jusqu'à ce que j'entende la suite.

« Honnêtement, je ne pensais pas qu'elle s'effondrerait complètement pour un cadre photo. » La voix de Beatrice dégoulinait d'une fausse pitié alors qu'elle mettait fin à leur baiser.

« J'ai mis cette photo là où elle la verrait. Elle ne sait toujours rien de tes "voyages d'affaires" en Europe pour me voir. Il était temps qu'elle comprenne, tu ne crois pas ? »

Elle leva les yeux vers Niall avec adoration. « Chéri, ta performance était parfaite. Même moi, j'ai presque cru que tu tenais à cette photo au lieu de couvrir notre liaison. »

Niall gloussa. « Je devais faire semblant d'être contrarié. Elle passe ses journées à essayer d'être parfaite pour moi. Si elle savait que tous ses efforts ne font pas le poids face à toi, elle perdrait complètement la tête. »

Beatrice rit doucement en lui tapotant le torse. « Ne t'inquiète pas. Connaissant Chrissy, elle essaie probablement encore d'arranger les choses. Elle a toujours cru qu'en faisant assez d'efforts, les gens finiraient par voir sa valeur. »

« Plus elle fait d'efforts, plus elle a l'air pathétique. » Beatrice sourit. « Et je suis juste "par hasard" rentrée au pays. Mes parents ne savent rien. C'est elle qui a mis fin à la relation, donc on ne peut rien te reprocher. »

Niall hocha la tête. « J'ai parlé à tes parents. Le mariage tient toujours... il y a juste un changement de mariée. »Béatrice eut un sourire triomphant. « Une fin parfaite, non ? Je n'ai jamais renoncé à toi. J'ai juste attendu qu'elle s'écarte. »

Elle se pencha davantage. « Tu sais comment elle a essayé de tout copier sur moi ? Les cheveux décolorés, les changements de style, et même sa façon de parler ? Mon Dieu, c'était hilarant de voir ses tentatives pathétiques. »

Niall ricana. « Comme une contrefaçon bas de gamme. »

« Pourtant, je croyais que les âmes sœurs étaient censées être follement amoureuses ? » La voix de Béatrice se fit curieuse. « Vous n'étiez pas censés être... ? »

Le visage de Niall s'assombrit.

Mes mains tremblaient tellement que je pouvais à peine tenir mon verre. Les pièces du puzzle s'assemblaient, et Akira gémit en moi.

« Il nous trompait bien avant le rejet, » murmura-t-elle faiblement. « C'est pour ça que nous souffrons le martyre. »

Cette prise de conscience me frappa comme un coup de poing dans le ventre. Lorsqu'il y a infidélité après le marquage, l'intimité avec une autre personne en dehors du lien d'âmes sœurs cause une douleur extrême à la partenaire. Mais la distance peut masquer la douleur immédiate de la trahison ; à la place, elle s'envenime dans le lien.

Tous ces « voyages d'affaires » à l'étranger. Toutes ces fois où il rendait visite à Béatrice. Le lien s'était lentement détérioré, accumulant des dégâts que nous ne pouvions pas ressentir à cause de la distance.

Quand Niall m'a rejetée, la douleur de ce rejet s'est combinée à des mois de traumatismes accumulés par sa trahison. Cela nous détruisait toutes les deux.

Pas étonnant que j'aie eu l'impression de mourir. Je ne faisais pas face qu'à un simple rejet.

Je subissais des mois de trahison cachée qui remontaient soudainement à la surface.

Béatrice remarqua l'expression sombre de Niall et fit rapidement marche arrière. « Je te taquine, idiot. Je sais que je suis la seule dans ton cœur. »

Ces mots piquèrent comme une humiliation déguisée en plaisanterie. C'était le genre de chute qu'on s'attendrait à entendre dans un comedy club, pas de la bouche de sa sœur et de son compagnon. C'est drôle, n'est-ce pas ? Comme les personnes qui vous connaissent le mieux sont celles qui peuvent vous blesser le plus profondément.

Akira s'agita en moi, son grognement sourd et avide de vengeance.

Ysolde me suppliait de rester calme, de ne pas faire de bêtise. Mais sa voix n'était plus qu'un bruit de fond.

Je n'étais plus la même Christina qui ravalait sa fierté pour obtenir des louanges.

Je me dégageai de l'emprise d'Ysolde et me tournai vers le barman. « Votre meilleur champagne. Mettez-le sur la note de Niall Granger. »

Le barman me tendit la bouteille.

La bouteille à la main, je marchai droit sur Niall et Béatrice — leur étreinte si emmêlée, si théâtrale, qu'on se serait cru dans une scène de feuilleton télévisé.

Je levai la bouteille et la fracassai, de toutes mes forces.

Le verre vola en éclats dans un craquement sec. Le front de Niall se fendit instantanément, une fine ligne de sang coulant entre ses sourcils.