Chapitre 6

Noah

Pour qui diable se prenait-il ?

J'aurais dû sortir de cette pièce en trombe, claquer la porte derrière moi et lui dire d'aller se faire voir avec son fichu clipboard...

Mais je ne l'ai pas fait.

À la place, je suis sorti comme un bon petit soldat, la tête haute, les oreilles brûlantes, et le cœur battant la chamade de cette manière agaçante qu'il n'avait qu'en sa présence. Cette voix... la façon dont elle glissait sur ma peau et se plantait dans ma colonne vertébrale comme un hameçon—je la détestais. Je détestais l'aimer.

Monsieur A m'avait complètement chamboulé.

J'avais fantasmé sur lui pendant des jours. Rêvé d'être sous ses mains, d'écouter sa voix, d'abandonner un contrôle que je ne voulais même pas admettre que je m'accrochais à. J'avais désiré tout ce qu'il offrait, chaque sombre promesse qu'il murmurait lors de ces conversations nocturnes.

Mais ça ? Désirer Coach Mercer ? C'était différent.

C'était dangereux.

Et pourtant... chaque fois qu'il me donnait des ordres, chaque fois qu'il me regardait comme si j'étais quelque chose à modeler et à façonner—je le ressentais. Cette attraction basse et indésirable. Cette chaleur.

Et oui, une partie de moi se demandait encore. Soupçonnait l'impossible. Et si c'était le même homme ? Et si Monsieur A et Coach n'étaient que deux noms pour les mêmes yeux gris perçants ?

Si c'était vrai, j'étais complètement, totalement foutu.

Je me suis traîné hors du lit plus tôt que je n'aurais dû. De toute façon, je ne dormais pas beaucoup. Ma tête était un champ de bataille, et mon corps, c'était pire.

À 6 heures précises, j'étais à la salle de sport de l'hôtel, martelant le tapis de course, essayant de suer toutes les pensées tordues que je ne devrais pas avoir. J'étais là pour jouer au football—pas pour obséder sur cinquante nuances de je ne sais quoi. Ce n'était pas mon truc. Je n'avais pas besoin d'un Dom. Je n'avais pas besoin que Coach Mercer me dise comment penser, respirer ou me comporter.

Et pourtant...

Ma poitrine s'est serrée quand j'ai entendu la porte de la salle de sport s'ouvrir.

J'ai levé les yeux.

Il est entré comme une tempête habillée de noir—encore humide de la douche, les cheveux en bataille, sentant la menthe et l'autorité. Son regard a balayé la pièce, lent et évaluateur.

Une lueur d'approbation a brillé dans ses yeux.

Bon garçon.

Il ne l'a pas dit. Il n'en avait pas besoin. Je l'ai ressenti dans chaque centimètre de ma peau.

Et bon sang—mon cœur a encore sauté un battement.

Lentement, délibérément, il s'est dirigé vers les poids comme s'il possédait l'endroit. Comme s'il me possédait. Il a attrapé un clipboard, l'a tapoté une fois contre sa paume, puis m'a regardé comme si j'étais la prochaine chose qu'il comptait briser.

"Descends du tapis."

J'ai failli lever les yeux au ciel—mais je ne l'ai pas fait. Pas quand j'ai vu l'éclat dans ses yeux. Pas quand mon corps a sursauté comme s'il aimait être traité de cette manière.

J'ai ralenti la ceinture et suis descendu, essuyant la sueur de mon cou avec la serviette enroulée autour de mon épaule.

"L'échauffement est terminé," dit-il. "Il est temps de travailler sur les parties qui comptent vraiment."

J'ai dégluti difficilement. "Quoi, comme les abdos ?"

Ses lèvres ont légèrement tressailli—juste assez pour être dangereux. "Le contrôle."

Avant que je puisse demander ce que ça voulait dire, il m'a lancé une paire de bandes de résistance et a pointé le sol. "Planches. Une minute. Quand je dis change, tu rampes jusqu'à la station suivante. Tu te reposes avant que je dise—ton cul recommence à zéro."

Ma poitrine s'est serrée. "Tu es sérieux ?"

Son regard a baissé, juste un instant, jusqu'à ma taille. Puis il est remonté lentement. "Est-ce que j'ai l'air de jouer, Blake ?"

Non. Non, il n'en avait pas l'air.

Je me suis mis en position de planche, retenant un grognement. Chaque centimètre de moi criait à cause du voyage d'hier, de la tension, de la façon dont je ne pouvais pas arrêter de penser à lui—à eux—et maintenant il me faisait subir ça ?

"Une minute," dit-il calmement, en s'approchant. "Tu tressailles, on recommence. Tu t'effondres, on ajoute des pompes. Tu fais le malin..."

Il laissa la phrase en suspens, inachevée.

Mais je sentis la fin.

Tu es puni.

Mes bras tremblaient. La sueur coulait de mon front sur le tapis. Mes muscles brûlaient—et mes pensées aussi.

Il me tournait autour lentement, comme un prédateur évaluant sa proie. Calme, silencieux, autoritaire. Je pouvais sentir son regard sur la manière dont je tenais mon corps, la tension dans mon dos, le tremblement de mes mains quand je voulais abandonner mais que je ne le faisais pas.

"Tu aimes qu'on te dise quoi faire, n'est-ce pas?"

Sa voix venait de derrière moi, basse et satisfaite. Ma mâchoire se serra.

"Non, Monsieur, je n'aime pas ça."

Un silence.

"C'est pour ça que tu es dur?"

Merde. Mon souffle se coupa. "Je ne le suis pas."

Mais je l'étais. Je pouvais sentir mon érection commencer à pulser contre mes sous-vêtements.

"Mm." Il se plaça de nouveau face à moi, les bras croisés. "Tu en es sûr?"

Je baissai le regard, les dents serrées alors que le minuteur de son téléphone sonnait.

"Change," dit-il, froid et tranchant.

Je rampai jusqu'à la station suivante, humilié. Excité.

Il ne s'arrêtait pas. Fentes. Squats contre le mur. Levées de bras avec ces bandes stupides qui ressemblaient à un enfer après dix secondes. Chaque fois que je commençais à lutter, il était là—me corrigeant, me moquant, m'observant.

Je transpirais, mon corps tremblait.

"Tu as du mal? Tu voulais ça," dit-il à un moment, sa voix comme du velours enveloppé d'acier. "C'est pour ça que tu es ici."

Je serrai les dents. "C'est toi qui m'as amené."

Son sourire s'approfondit alors qu'il se plaçait de nouveau derrière moi. "Exactement. En tant que mon assistant, tu te souviens? Mais tu n'es pas mon putain de secrétaire, non? Tu es un joueur, et tu voulais transpirer, n'est-ce pas? Eh bien, je vais te faire transpirer."

Je ne bougeai pas. Je ne pouvais pas. Mes jambes étaient bloquées en position de squat contre le mur, les muscles tremblants, le souffle court.

"Je vais te dire comment ça va se passer, garçon," dit-il doucement, juste derrière mon oreille. "À partir de ce jour, je vais te surveiller. De près. Je vais te pousser. Te corriger. Surveiller ce que tu manges, comment tu dors, comment tu t'entraînes... et comment tu réagis."

Ma poitrine se serra. Il ne criait pas. Il n'était pas en colère. Il n'avait pas besoin de l'être.

"Je vais te décomposer, morceau par morceau," dit-il en se plaçant face à moi. "Pas pour te détruire, Blake—mais pour te façonner en l'homme que tu es trop effrayé de devenir."

Ses yeux brûlaient dans les miens.

"Discipline. Contrôle. Obéissance. C'est ce qui sépare un joueur d'un leader. Et ne te méprends pas..." Sa voix baissa, sombre et grave. "Je vais te conduire là-bas. Même si je dois te traîner."

Je ne dis pas un mot.

Je ne pouvais pas.

Parce qu'une partie de moi voulait se battre.

Et une partie de moi voulait tomber à genoux et dire, S'il te plaît.

Mais je ne fis ni l'un ni l'autre.

Mes genoux faillirent céder alors que je poussais plus fort, juste pour lui prouver que me briser allait demander du travail, mais en réalité, je pouvais déjà voir la moindre fissure sous ma surface tremblante.

Quand nous avons terminé, j'étais trempé de sueur, mes muscles tremblaient, ma fierté en lambeaux—et d'une manière ou d'une autre, tout ce à quoi je pouvais penser, c'était lui.

La façon dont il me regardait. La façon dont il me parlait. La façon dont il voyait à travers moi.

J'étais ici pour devenir un quarterback.

Mais je commençais à penser qu'il avait quelque chose d'autre en tête.