Chapitre 4 Chapitre 4

Noah

Le problème avec le fait de se mentir à soi-même, c'est qu'à un moment donné, la vérité finit par sortir.

Je me dis depuis des années que j'embête Jessa parce que c'est facile. Parce qu'elle réagit au quart de tour, et j'aime la façon dont elle se décontenance. Voilà tout. Simple.

Mais ce n'est pas ça.

Si je suis honnête—et je ne le suis presque jamais, même dans ma propre tête—ça a commencé bien avant qu'elle devienne "Jessa la sensible".

Ça a commencé au collège.

À l'époque, Jessa était différente. Pas méconnaissable—elle avait toujours les yeux sombres, les cheveux en bataille, la langue acérée—mais elle riait plus. Elle envoyait de l'eau à travers ses dents sur Jackson pendant le déjeuner, ou nous battait à la course jusqu'à l'épicerie après l'entraînement, et gagnait toujours, même si ses jambes étaient deux fois plus courtes que les nôtres.

Elle n'était pas invisible à l'époque. Elle n'essayait pas de l'être.

Je l'ai remarquée avant même de réaliser que je la remarquais. La façon dont son sourire se courbait plus haut du côté droit. La façon dont elle plissait le nez quand elle se concentrait. La façon dont elle ne reculait jamais, même quand elle aurait dû.

J'aimais ça.

Trop.

Et ça m'a foutu une sacrée trouille.

Parce qu'elle était la jumelle de Jackson. Et Jackson, c'est mon pote—mon quarterback, mon frère d'une autre mère. Il y a une règle tacite : les sœurs sont hors limites. Point final.

Alors, au lieu d'admettre que j'étais attiré par elle, j'ai commencé à la repousser. À la taquiner, la titiller, appelez ça comme vous voulez. C'était plus facile de jouer le con que de laisser quelqu'un deviner—elle y compris—ce que je ressentais vraiment.

Et au fil des années, ce masque est resté collé.

Maintenant, tout le monde, y compris Jessa, croit que je suis vraiment ce type. Celui qui fait des remarques sur son surplus de beurre, ou qui balance des piques à la cafétéria.

Mais en dessous de tout ça ? Chaque fois que je dis quelque chose, chaque fois que je la regarde réagir, il y a cette autre couche.

Je regarde sa bouche.

Je regarde ses yeux.

Je pense à des choses auxquelles je ne devrais pas penser.

La semaine dernière a été la pire.

On était chez Jackson, affalés sur le canapé, en train de regarder un film. Jessa est entrée avec un bol de pop-corn, faisant semblant de ne pas se soucier qu'on le mange tout entier. Elle s'est assise par terre, appuyée contre la table basse, les manches de son sweat couvrant ses mains.

Et quand elle a ri—vraiment ri à un commentaire débile à la télé—ça m'a frappé comme un casque dans les côtes.

Je n'avais pas entendu ce rire depuis longtemps.

Ce n'était ni aiguisé ni défensif. Ça ne cherchait pas à se cacher. C'était juste... authentique.

Je n'ai pas pu m'empêcher de la fixer.

Et puis elle a levé les yeux, m'a surpris en train de la regarder, et tout en moi s'est tendu. Parce que pendant une seconde, je jure qu'elle savait.

Savait que je l'avais observée.

Savait que peut-être, sous toutes ces taquineries, je la voulais.

Le pire ?

Je ne veux pas arrêter.

Je me dis que je devrais. Qu'elle mérite mieux que d'être un secret que j'enterre sous le sarcasme. Que Jackson me tuerait s'il savait.

Mais ensuite, elle me lance un regard noir à travers la table, ou me répond avec une réplique enflammée, et c'est comme de l'essence sur une allumette. Je ne peux pas arrêter.

C'est comme si plus je m'approche du bord, plus je veux voir ce qui se passe si je saute.

Ce qui se passe si j'arrête de me cacher derrière les blagues et que je dis simplement.

Que j'aime la façon dont elle porte des t-shirts trop grands. Que je remarque comment elle remet ses cheveux derrière son oreille quand elle est nerveuse. Que j'ai pensé à ce que sa bouche ressentirait contre la mienne plus de fois que je ne peux l'admettre.

Que la raison pour laquelle je l'agace n'est pas parce qu'elle est sensible.

C'est parce qu'elle me fait me sentir vulnérable.

Et la seule façon que je connais pour gérer ça, c'est de la faire sentir pareil.

Allongé ici maintenant, fixant le plafond dans le noir, je sais que je suis foutu.

Parce que tôt ou tard, je ne pourrai plus continuer à faire semblant.

Et quand cela arrivera, tout—mon amitié avec Jackson, l'équipe, l'équilibre fragile que nous avons tous construit—pourrait partir en fumée.

Mais la vérité ?

Si ça signifie que Jessa me voit enfin comme je la vois...

Je pourrais bien allumer l'allumette moi-même.