Chapitre 3

« Est-ce vraiment nécessaire ? » Je me tenais à la fin de la file, grelottante, tirant désespérément sur l'ourlet de ma jupe tragiquement courte. Je pouvais pratiquement le sentir – si j'ouvrais la bouche pour parler, mes sous-vêtements seraient exposés à tous.

« Chérie, on a payé une fortune pour entrer ici. Bien sûr qu'on va y aller à fond. Tu ne comprends pas ? » déclara Yvaine comme une reine de la mafia, se tenant fièrement contre le vent glacial sur ses talons de douze centimètres sans la moindre trace de peur.

« Mais n'est-ce pas un peu trop— » Je n'ai même pas eu le temps de finir avant qu'une rafale brutale de vent ne me gifle au visage comme si elle avait une vendetta personnelle. J'ai immédiatement remonté la fermeture éclair de ma doudoune et me suis recroquevillée sur moi-même comme une crevette congelée.

Yvaine poussa un gémissement dramatique. « Mira, allez. On va dans un bar, pas en expédition polaire. »

« Je suis juste contente de ne pas finir hospitalisée pour hypothermie ce soir, merci, » répliquai-je.

Elle leva les yeux au ciel si fort que je pensais qu'ils allaient tomber, me jeta un regard de haut en bas plein de déception – mais ne dit rien de plus. Petite victoire. Ma doudoune était sauve – pour l'instant.

Je pensais qu'on devrait attendre en ligne comme tout le monde. C'était toute la raison pour laquelle je portais cette forteresse thermique de manteau. Mais clairement, j'avais sous-estimé Yvaine.

Elle n'avait absolument aucun plan pour suivre les règles.

Avec l'aisance de quelqu'un qui avait fait ça mille fois, elle glissa un billet roulé dans la main du videur, sa paume effleurant négligemment son torse de pierre comme une James Bond girl ayant oublié son martini.

Dix secondes. C'est tout ce qu'il fallut. Nous étions dedans.

Yvaine était le genre de beauté qui faisait oublier aux hommes les protocoles – et l'éthique – en un instant.

Et juste comme ça, nous avons pénétré dans le Roxanne.

L'endroit était saturé de chaleur, de parfum, et du parfum effervescent du champagne. J'ai arraché mon manteau dès que nous avons franchi le seuil, seulement pour être accueillie par un regard de Yvaine qui semblait dire « tu essaies de m'embarrasser ? »

Elle tendit son manteau à un serveur de passage d'un simple geste de la main, comme si elle l'avait personnellement engagé. Royale, sans effort, née pour cela.

J'ai essayé d'imiter ses mouvements. Échec total. J'ai failli faire tomber mon sac et trébuché comme un hamster qui vient de se réveiller d'une sieste dans un congélateur.

Gracieuse ? Non. J'avais l'air d'un animal écrasé en talons Gucci.

Si je n'avais pas su que chaque cocktail ici coûtait à peu près autant que le solde de mon compte courant, j'aurais pu me convaincre que je m'en sortais bien.

« Mon Dieu ! » soufflai-je, les yeux rivés sur le menu comme s'il venait d'insulter toute ma lignée.

Yvaine me jeta un coup d'œil de côté et ricana. « Détends-toi. Ce soir, c'est pour moi. »

J'ai expiré avec quelque chose de dangereusement proche de la gratitude. Considérant que j'avais failli rompre des fiançailles, risqué d'être exilée sur une île tropicale lointaine par mes parents, et que je devais budgétiser pour un spray anti-serpent, j'avais besoin de toute la charité possible.

Mis à part les étiquettes de prix, la vue était élitiste : de jeunes acteurs ambitieux, des mannequins outrageusement beaux et une légion de financiers qui semblaient donner des conférences TED tout en portant du Burberry.

C'était un buffet scintillant de vanité et d'hormones, enveloppé dans un éclairage velouté et l'illusion du pouvoir.

Nous avons trouvé une table près du bar et n'avions même pas encore commandé de boissons qu'un barman nous fixait déjà du regard.

Il était difficile de le manquer—grand, des traits sculptés, les manches retroussées jusqu'aux coudes juste assez pour montrer des avant-bras bien entraînés.

Il ne devrait pas être en train de mélanger des boissons—il devrait être au Louvre. Ou au moins être la star de la nouvelle campagne de parfum de Dior. Peut-être que c'est pour ça que ce club était si cher : même le personnel devait être parfait.

"Deux 75, cognac français,"

Avant que je ne puisse même repérer la boisson la moins chère sur le menu, Yvaine avait déjà lancé sa commande au barman. "Faites-le fort."

Et bien sûr, elle n'a pas oublié de faire son sourire signature—celui qui équilibre parfaitement entre sexy et innocent, le menton légèrement incliné pour dire "Oups, je n'avais pas l'intention de flirter."

Le barman a attrapé le gin sans effort, lui adressant un demi-sourire. "Soirée difficile ?"

"Plutôt un désastre de niveau fiançailles," dit-elle en me désignant nonchalamment du pouce. "Et ça se termine très bientôt."

Je l'ai regardée. "Ravi que ma vie personnelle soit maintenant une émission publique."

Elle a tapoté ma main avec une sympathie simulée. "Chérie, cet endroit fonctionne grâce aux catastrophes romantiques. Sans mauvaises décisions, personne n'achèterait de boissons."

Puis elle s'est détournée et s'est fondue dans la foule, passant en mode Reine Sociale comme si quelqu'un avait appuyé sur un interrupteur.

En moins de dix secondes, elle a fait un balayage visuel—comme un faucon repérant sa proie—avant de se retourner et de pointer son doigt parfaitement manucuré vers le bord de la piste de danse.

"Bon, écoute. Tu as besoin de te remettre en selle. Exhibit A : un mètre quatre-vingt-dix, cheveux plus soignés que la boussole morale de ton ex-fiancé, chemise déboutonnée juste assez pour crier sexy sans tomber dans le vulgaire. Il possède soit un yacht, soit au moins une carte VIP."

J'ai secoué la tête. "Non."

Ses yeux ont changé de direction. "Exhibit B : musicien en galère. Habillé comme si le jour de paie n'était pas encore arrivé, mais il est assez sexy pour que tu lui pardonnes. Tu financerais son prochain album et dormirais comme un bébé."

"Je passe."

Elle a soupiré, puis a de nouveau pointé du doigt. "D'accord. Exhibit C : total vibes de papa—mais du bon genre. Comme 'prend ton rendez-vous chez le médecin et prépare ton petit-déjeuner' papa, pas 'appelle la serveuse 'chérie' et pense que le changement climatique est un mythe' papa."

J'ai gémi dans mes mains. "Yvaine, s'il te plaît."

Elle n'a pas reculé. "Mira, tu ne peux pas rester ici comme un gecko décoratif. Ce soir, il s'agit de redémarrer ta vie, pas de recoudre des blessures émotionnelles."

Alors qu'elle se préparait pour une quatrième série de recommandations de rebond, elle s'est soudainement figée. C'était comme si quelqu'un avait mis son système en sourdine.

Puis, de manière beaucoup trop décontractée, elle a dit : "Hé, tu veux aller aux toilettes ?"

J'ai plissé les yeux. "Non ?"

"...Ou peut-être qu'on change de table ? L'ambiance ici est bizarre." Son sourire était crispé, et sa voix craquait comme une paire de talons usés.

Ambiance bizarre ? Nous étions assises là depuis seulement dix minutes, et nous venions juste de commander des boissons. Selon les standards d'Yvaine, nous n'avions même pas encore dépassé le générique d'ouverture.

Puis j'ai suivi son regard.

Une banquette à moitié privée.

Rhys.

Il avait son bras autour d'une femme. Sa tête reposait sur son épaule, maquillage impeccable, sourire poli et sans effort.

Je n'avais pas besoin de plus de détails.

Ce visage—je ne l'oublierai jamais.

Il y a quatre ans, une fille a disparu dans des circonstances mystérieuses. Moi, dans toute ma naïveté, je croyais qu'elle avait simplement "pris du recul," choisissant de s'éloigner généreusement d'un avenir avec Rhys.

Et maintenant, voilà Catherine—perchée sur les genoux de mon ex-fiancé, dans une pose si intime qu'elle ressemblait moins à un rendez-vous décontracté dans un bar et plus à une version bon marché de Cinquante nuances de Grey.

Je m'étais dit que j'étais passée à autre chose. Que j'étais au-dessus de tout ça. Nous avions rompu. C'était fini. Il était temps d'avancer.

Jusqu'à ce que j'entende ce qui a suivi.

"Franchement, je ne pensais pas qu'elle s'effondrerait pour une tasse de café."

La voix de Catherine était douce, pleine de fausse pitié—le genre de pitié qui donne l'impression qu'elle venait de tuer quelqu'un et qu'elle recouvrait maintenant doucement le corps d'une couverture.

Elle faisait doucement tourner le vin dans son verre, ses lèvres se courbant en un sourire presque parfait. "Bien sûr que j'ai mis cette tasse à un endroit évident. Je voulais qu'elle la remarque. Après tout, elle ne sait toujours pas que tu me voyais derrière son dos. Il était temps qu'elle ait un petit indice, non ?"

Elle a levé les yeux vers Rhys, les yeux brillants d'admiration. "Honnêtement, chéri, ta performance était impeccable. Même moi, j'ai presque cru que tu étais inquiet qu'elle découvre notre relation, au lieu de simplement m'aider à monter la scène. Elle est tellement stupide—bien sûr qu'elle a pensé que tu étais contrarié à cause de la tasse, pas terrifié à l'idée de dévoiler ton aventure."

Rhys a ri doucement, satisfait et détendu. "Je devais faire semblant de m'en soucier. Elle passe chaque jour à essayer d'être la petite amie parfaite. Si elle découvrait que tous ses efforts ne pouvaient même pas rivaliser avec toi, elle perdrait la tête."

Catherine a ri doucement et lui a tapoté la poitrine. "Ne t'inquiète pas. Connaissant Mira, elle est probablement encore en train de s'affairer à arranger les choses. C'est le genre de fille qui croit toujours que si elle essaie suffisamment fort, les gens finiront par voir sa valeur."

Son rire est devenu doux, teinté d'une pitié si tranchante qu'on aurait dit une lame. "Mais plus elle essaie, plus elle a l'air pathétique. Et moi ? Je suis juste 'rentrée' chez moi par hasard. Ses parents ne savent rien. Ils n'ont même pas eu l'occasion de m'arrêter. Demain, je les verrai en plein jour—parce qu'elle a renoncé d'elle-même aux fiançailles, et toi, mon cher, tu es irréprochable."

Catherine se laissa aller en arrière avec un soupir triomphant. "N'est-ce pas la meilleure fin ? Je n'ai jamais renoncé à toi. J'attendais juste qu'elle s'écarte."

Rhys hocha lentement la tête, un petit sourire en coin sur les lèvres. "Tu as raison. Comme toujours."

Un rugissement assourdissant résonna dans mes oreilles, et mon cœur battait contre mon crâne comme un tambour de guerre.

Yvaine devait dire quelque chose—me supplier de rester calme, de ne pas faire de bêtises—mais je n'entendais pas un mot.

Je n'étais plus la même Mira qui avalait sa fierté pour des compliments.

Je me dégageai de l'emprise d'Yvaine et me tournai vers le barman. "Votre meilleur rouge. Mettez-le sur l'addition de Rhys Granger."

Le barman—que Dieu bénisse son âme magnifique et rebelle—ne broncha même pas. Il me tendit la bouteille comme si j'avais commandé de l'eau minérale.

Avec la bouteille en main, j'avais une mission. Un but ardent et unique.

Le videur s'avança pour m'arrêter, mais un regard sur mon visage—comme une déesse vengeresse tout droit sortie de l'enfer—le fit reculer sagement, les mains levées en signe de reddition.

Je marchai droit vers Rhys et Catherine. Ils étaient en train de s'embrasser comme dans une scène dramatique de feuilleton de seconde zone.

Je levai la bouteille—et la brisai de toutes mes forces.

Le verre se brisa avec un craquement sec, projetant des éclats sur la table. Le front de Rhys se fendit instantanément, une traînée de sang commençant à couler entre ses sourcils.

Catherine cria et sauta de ses genoux. "Mirabelle ?! Es-tu folle ?! Que fais-tu ici ?!"

Elle s'empressa de trouver un mensonge, la panique montant dans sa voix. "Tu te méprends, ce n'est pas ce que tu penses—"

Rhys la coupa, sa main serrant son bras, son regard sombre et froid. "N'essaie même pas d'expliquer, Catherine. Cela n'a pas d'importance. Mes parents prendront toujours ton parti, quoi qu'il arrive. Nous ne faisons que corriger une vieille erreur."

La panique de Catherine se transforma instantanément en suffisance. Elle se blottit contre lui avec une douceur écoeurante et murmura, "Oh, chéri, ta tête saigne. Il faut aller à l'hôpital."

Avant que je puisse dire quoi que ce soit, Yvaine se précipita à mes côtés, la fureur émanant de chaque pore. Elle leva la main, prête à gifler Catherine jusqu'à ce qu'elle retourne dans le trou d'où elle était sortie. "Espèce de sale hypocrite—!"

Je lui attrapai le poignet, ferme et froide. "Yvaine, laisse-les partir. S'ils restent ici une seconde de plus, je risque de perdre définitivement l'appétit."

Je croisai le regard de Catherine, son petit visage suffisant, et haussai délibérément la voix. "Après tout, le thème de cet endroit est le goût premium, pas une allée de soldes pour des déchets de seconde main."

Le sourire de Catherine se figea sur ses lèvres. Le visage de Rhys s'assombrit, mais ils n'eurent pas le temps de répondre.

Yvaine, enhardie, leva le menton et lança un regard dédaigneux aux videurs. "Alors ? Qu'attendez-vous ? Veuillez escorter ces deux infractions sanitaires hors des lieux."