Chapitre 4

Dès qu'ils furent partis, Yvaine me traîna hors du club.

Merde. Je détestais que Catherine ait prédit chacune de mes pensées.

Oui, je pensais encore à sauver ma relation avec Rhys.

Mais maintenant ? La vérité était là, indéniable et brutale : ils couchaient ensemble dans mon dos depuis le début. Et moi ? J'étais juste la troisième roue du carrosse, inutile et ridicule, dans leur petite histoire tordue.

Ce que je n'arrivais pas à comprendre, c'était pourquoi Catherine avait simulé sa disparition il y a quatre ans. Qu'est-ce qu'elle cachait exactement ? Et pourquoi revenir maintenant ?

Mes yeux me piquaient. Je levai la tête vers le ciel, retenant mes larmes.

Très bien. Catherine est de retour. Parfait. Maintenant, ils pouvaient tous se retrouver comme une petite famille heureuse à quatre, et moi... j'étais enfin libre.

"Mira... Je suis tellement désolée. Je n'avais aucune idée qu'ils seraient là ce soir. Je ne savais même pas que Catherine était de retour." Les yeux d'Yvaine étaient pleins de regret.

Je laissai échapper un rire amer et secouai la tête. "Moi non plus. Mais je l'ai entendu clairement : ils s'amusaient ensemble depuis un moment. Pour eux, je n'étais qu'un obstacle."

"Ces enfoirés !" siffla Yvaine entre ses dents serrées. "Tu devrais en parler à tes parents. Leur faire savoir que Catherine n'est pas l'ange parfait qu'ils pensent. Et les parents de Rhys ? Ils ne toléreront jamais un scandale pareil."

Je restai silencieuse un moment. Yvaine avait raison : les parents de Rhys étaient les seuls à m'avoir soutenue. Mais il était leur fils. Ils ne me choisiraient pas à sa place. Pas à la fin.

Et mes parents ? Je poussai un soupir, lourd et fatigué. "Tu le sais mieux que quiconque : ils ne se soucient que de Catherine. Quoi que je fasse, je ne la remplacerai jamais."

Yvaine saisit mes épaules, l'inquiétude assombrissant son regard. "Alors, qu'est-ce que tu vas faire maintenant ? Tu vas juste les laisser t'humilier ?"

"Peut-être." Ma voix baissa d'un ton, alourdie par la lassitude. "Peut-être qu'en acceptant, ce sera enfin fini."

Soudain, le téléphone d'Yvaine vibra. Elle jeta un coup d'œil à l'écran, ses sourcils se froncèrent de frustration. "Mira, mon agent vient d'appeler. Il y a une séance photo de dernière minute, je dois y aller maintenant. Tu peux rentrer seule ?"

Je hochai la tête, esquissant un faible sourire. "Vas-y. Ne t'inquiète pas pour moi. Je t'appellerai en rentrant."

Après son départ, j'appelai un taxi. Instinctivement, je donnai au chauffeur mon adresse. Mais à peine deux minutes plus tard, une vague de pression suffocante s'abattit sur moi.

"Non, attendez," dis-je rapidement. "Emmenez-moi à un bar. N'importe quel bar. Juste... loin de Roxanne."

Le chauffeur ne broncha pas, visiblement habitué aux demandes erratiques des cœurs brisés de Skyline City.

Nous finîmes par nous arrêter devant une boîte de nuit inconnue. Des cordes de velours. Une foule de types influents brandissant des perches à selfies. Je ne pris même pas la peine de vérifier le nom. Je tendis quelques billets au videur et entrai.

Directement au bar.

"Whiskey sour. Grand. Continuez à les apporter."

"Madame, vous devriez peut-être ralentir," dit doucement le barman, la voix empreinte de sollicitude.

Je claquai mon verre vide sur le comptoir et tendis ma carte. "Ai-je bégayé ? Remplissez mon verre."

Le barman soupira mais obtempéra.

"Ce type a raison," murmura une voix suave et magnétique à côté de moi. "Trop d'alcool peut altérer les fonctions cognitives et le jugement. À moins que vous ne vouliez vous réveiller dans le lit d'un inconnu ce soir—"

Je me tournai, irritée—puis me figeai.

C'était lui.

L'homme de la veille. Mon nouveau voisin. Celui qui m'avait rendu mes clés avec toute l'élégance décontractée d'une statue de la Renaissance.

"Eh bien, eh bien. Encore vous." Je haussai un sourcil, un sourire taquin aux lèvres. "Vous ne pouvez vraiment pas résister à vous mêler des affaires des autres, hein ?"

Il rit doucement, complètement impassible. "Considérez cela comme un instinct bien développé pour être utile."

Je poussai un soupir exagéré. "Vous êtes un héros, vraiment. Mais je n'ai pas besoin d'être sauvée, Monsieur Clés."

"Je sais," dit-il calmement, levant son verre et prenant une gorgée lente. Ses yeux étaient clairs et perçants. "Mais vous semblez désespérément avoir besoin de clarté."

Je fronçai les sourcils. "C'est comme ça que vous traitez tous vos voisins ? D'abord leurs clés, puis leur dignité ?"

Il rit—un son bas et riche. "Seulement quand la voisine semble au bord de l'autodestruction."

"...Mais je suis toujours en train de m'autodétruire," murmurai-je, soudain plus calme. "Ça ne semble pas un peu pathétique ? Comme si toute ma vie n'était qu'un enchaînement de désastres ?"

Il ne rit pas. Il ne se précipita pas pour me rassurer non plus. Il ne nia même pas ce que je venais de dire.

Il me regardait simplement. Calme. Tranquille. Comme s'il observait un désastre au ralenti, mais sans aucune intention de l'arrêter.

"Tu n'as pas tort," dit-il finalement, sa voix basse et posée. "Tu es vraiment douée pour mettre le bazar. Comme maintenant—tu ne tiens même plus debout et tu réclames encore de l'alcool."

Je me figeai, fronçant instinctivement les sourcils.

Mais il continua, son ton toujours aussi décontracté—comme s'il feuilletait un livre et était tombé sur une phrase qu'il connaissait déjà par cœur :

"Mais étrangement, tu sembles toujours rencontrer quelqu'un qui refuse de partir... juste avant que tout ne s'effondre."

Je le regardai, à moitié sous le choc, à moitié méfiante. "Tu es... en train de flirter avec moi ?"

Il me fit un sourire lent, ses yeux se courbant paresseusement avec juste ce qu'il faut de malice. Sa voix était douce et provocante, comme du velours enroulé autour de l'acier. "Est-ce que ça te fait te sentir mieux ?"

Sa voix était basse et chaude, comme du whisky versé dans un verre à minuit—un peu enivrant, un peu dangereux. Il me regardait avec une intensité presque incontrôlable, comme s'il pourrait se pencher et murmurer des choses dans le noir, sur un lit, en demandant si son toucher était assez ferme.

Mon cœur manqua un battement. Mes joues s'empourprèrent instantanément. Mes doigts se crispèrent contre le bord du bar.

Je devais le regarder correctement. Le voir vraiment.

Ce visage—il n'était pas seulement beau. Il avait cette maturité tranquille et dévastatrice que ni le parfum ni le gel pour cheveux ne pouvaient simuler. Pas du genre qu'on trouve chez les garçons trop soignés qui dansent sur de la house comme s'ils étaient les rois du monde.

Une pensée sauvage et inopportune traversa mon esprit.

Si je le laissais partir ce soir, peut-être que je rejetais l'une de ces rares et miséricordieuses occasions où le destin offrait une seconde chance.

Avant de pouvoir m'arrêter, ma main s'enroula autour de la manche de sa veste de costume. Je me levai du tabouret, le cœur battant.

"Alors, Monsieur Clés," dis-je, ma voix rauque mais ferme, "puisque tu es si dévoué à aider... pourquoi ne pas aller jusqu'au bout ?"

Il ne s'y attendait clairement pas. Ses sourcils se levèrent légèrement, une surprise traversant son visage—mais il ne recula pas. Il ne rit pas. Il dit simplement, calme et posé :

"Bien sûr. Tant que c'est quelque chose que tu ne nieras pas une fois sobre."

"J'en suis sûre." répondis-je sans hésitation.

Serrant son poignet plus fort, je le tirai à travers la foule et hors du bar.

Le vent nocturne nous frappa comme une gifle purificatrice, les lumières de la ville scintillant au-dessus.

Je ne me laissai pas le temps de m'arrêter. Pas de temps pour réfléchir, pas d'espace pour les regrets.

Nous traversâmes la rue. Entrâmes dans le hall de l'hôtel le plus proche.

Parce que ce soir, je devais savoir si j'avais le courage d'accepter ce que le destin avait placé devant moi.

Ça devait être une sacrée nuit, car quand je me réveillai, la lumière du soleil filtrait à travers les rideaux, et les chiffres rouges de l'horloge numérique indiquaient 10h07 avec la suffisance d'une nonne vous surprenant à sortir en cachette de l'église.

Les draps portaient encore son odeur—bergamote et péché—et mon corps vibrait des réminiscences de ce que nous avions fait.

Je fixai le plafond et pensai : C'était absolument du sexe phénoménal.

Le genre qui vous détruit, vous ravit et vous rend assez stupide pour en vouloir encore.

J'avais mal partout—de la meilleure manière, la plus regrettable.

Mais ma tête... ma tête était un champ de bataille. On aurait dit que cent petits marteaux-piqueurs perçaient mon crâne. L'alcool de la veille avait déclaré la mutinerie, et mon cerveau en payait le prix, comme si quelqu'un avait enfoncé un fer rouge dans ma tempe.

Je n'avais aucune idée de combien j'avais bu—définitivement plus que je n'aurais dû.

Les détails s'étaient évaporés dans un brouillard plus épais qu'un matin londonien.

Gémissant, je roulai hors du lit. Gémis encore. Commençai à rassembler les morceaux épars de mes vêtements.

Le plan était simple : M'habiller. Sortir discrètement. Faire comme si rien ne s'était passé.

Je venais de ramasser ma jupe quand une voix m'arrêta.

"Tu pars déjà ?"

Merde.

Je me retournai—très lentement, à cause de la gueule de bois et de la honte—et le vis debout dans l'embrasure de la salle de bain, une serviette nouée bas sur les hanches.

Des gouttelettes s'accrochaient à ses abdos, captant la lumière du matin, traçant des chemins le long de son torse en V.

Je le fixai. Sans honte.

Les images de la nuit précédente revinrent en force dans mon esprit. Je me sentis soudain... très, très assoiffée.

"Il faut qu'on parle," dit-il.