Chapitre 6

Je ne me souvenais même plus comment j'étais sortie de cette maison.

Tout ce que j'avais, c'était une seule et unique conclusion qui résonnait dans ma tête—

Je ne devais pas être leur fille.

Et je devais découvrir la vérité.

C'était la seule explication à laquelle je pouvais m'accrocher—parce que sinon, comment pourrais-je vivre avec l'idée que mes propres parents étaient capables d'être aussi cruels ?

Dès que je suis rentrée dans mon appartement, je me suis effondrée sur le lit. Je n'ai pas bougé avant que mon téléphone ne commence à sonner.

C'était Yvaine.

Je n'ai pas attendu qu'elle me demande quoi que ce soit—j'ai tout déballé sur ce que mes parents avaient fait.

Et, oui... je lui ai aussi parlé de l'aventure d'une nuit.

J'ai laissé de côté la demande en mariage.

Yvaine a poussé un cri si aigu qu'il aurait probablement pu briser du verre et tuer toutes les plantes de mon appartement.

"Tu as eu une aventure d'une nuit ?! Et tu ne m'as même pas appelée en FaceTime en direct de la scène ?!"

J'ai mis le téléphone en haut-parleur et je l'ai jeté sur le canapé, me laissant tomber dans les coussins les yeux fermés.

Sa voix continuait comme des feux d'artifice :

"Qui est-il ? De quel royaume mythologique vient cet homme ? Tu veux dire que tu as enfin laissé tomber Rhys ? Ne me dis pas—il ressemble à une sculpture de Michel-Ange, ou..."

Elle s'est arrêtée. Je pouvais l'imaginer assise sur son canapé, enroulée dans une couverture, faisant ce geste exagéré et célèbre.

"Une baguette de proportions surnaturelles ?"

"Tu es—tellement. Incroyablement. Enervante," j'ai grogné, tirant un oreiller sur mon visage.

"Tu esquives le sujet," a-t-elle répliqué instantanément.

Oui.

Oui, j'esquivais.

Je n'ai jamais rien caché à Yvaine. Même pas les parties les plus laides de mon histoire.

Même pas... la nuit dernière.

J'ai couché avec un homme dont je ne me souvenais même pas du nom de famille.

Juste pour enlever le résidu de Rhys de ma peau—pour une minute, une heure, une nuit—peu importe ce qu'il fallait pour me sentir libre à nouveau.

Est-ce que c'était libérateur ?

Non.

C'était de la vengeance, de l'évasion, et un cocktail des deux avec une dose de culpabilité.

Mais Yvaine n'était pas là pour me juger.

Elle était là pour éteindre les flammes—même si ce n'était que par le petit haut-parleur de mon salon.

"Dis-moi au moins ça," dit-elle soudainement, sa voix baissant, plus douce. "Était-il beau ? Du genre, tu fermes les yeux et tu vois encore son arcade sourcilière ?"

"...Beau," ai-je murmuré dans l'oreiller.

"Et quand il t'a touchée... est-ce que tu as eu l'impression qu'il savait que tu étais quelque chose de rare ? Comme si tu étais une édition limitée faite juste pour lui ?"

J'ai serré la mâchoire. Je n'ai pas répondu.

"Oh mon dieu," a-t-elle soufflé.

"Tu as vraiment couché avec quelqu'un qui en valait la peine."

J'ai gardé les yeux fermés, et pour une raison quelconque, cette phrase-là ressemblait à une suture tirée doucement sur la déchirure dans ma poitrine.

Les voix de mes parents résonnaient encore dans ma tête—tranchantes, suffocantes, comme du pain grillé brûlé que l'on ne pouvait pas gratter.

La façon dont ils m'avaient jetée—si clinique, si composée. Comme jeter un biberon qui avait fait son temps.

"Mira," sa voix a encore changé, plus calme, plus stable. "Tu peux tout faire. Te tromper, craquer, aimer la mauvaise personne—tout est bien. Mais tu ne peux plus porter tout ça toute seule."

Je n'ai rien dit.

J'ai juste ramené mes genoux contre ma poitrine et y ai enfoui mon visage.

"Je suis là," a-t-elle murmuré. "Où que tu ailles. Quoi que tu fasses. Je suis là."

Je n'ai pas pleuré.

Je te jure que non.

J'ai juste serré la mâchoire, fermé les yeux plus fort, et avalé les mots merci comme une pilule que je n'arrivais pas à faire passer.

J'ai jeté un coup d'œil à l'heure.

Je devais aller travailler.

Maintenant que mes parents avaient bien fait comprendre que j'étais jetable, mon travail était la seule chose que je ne pouvais pas me permettre de gâcher.

Bien sûr, ils croyaient que je travaillais comme barista.

Ils m'avaient interdit d'avoir un emploi de bureau.

Dans leur esprit, une fois mariée, je devais être à la maison à plein temps—une parfaite petite femme au foyer.

Alors je ne leur ai jamais dit ce que je faisais vraiment.

Traînant mon corps épuisé hors de la porte, je me suis dirigée vers Ground & Pound—mon lieu de travail.

Le nom ? Choisi parce que le propriétaire pensait qu'il n'avait aucun potentiel de marque. Était-ce un café sexy ? Une salle de MMA clandestine ? Qui savait ? Qui s'en souciait ?

Mais c'était correct.

Stable.

Et pour l'instant—sûr.

Enfin... jusqu'à ce qu'il n'existe plus.

"Mira."

Mon patron, Benny, m'a saluée comme si j'étais son agent de probation—nerveux, en sueur, probablement à deux secondes de se faire pipi dessus.

Il avait la quarantaine, portait un chignon qui ne rendait pas service à sa ligne de cheveux, et ses bras étaient couverts de tatouages qu'on pourrait décrire comme regrettables—dont l'un présentait une chèvre portant des lunettes de soleil.

"Tu n'as pas besoin d'être ici aujourd'hui. J'étais sur le point de t'appeler..." Il fixait le sol. "Tu n'es plus sur le planning."

Pardon ?

« Tu as été... licenciée. Je suis vraiment désolé. Je ne voulais pas, mais... j'ai reçu un appel. De ta mère. »

Mon estomac s'est noué.

« Elle a menacé de nous dénoncer, elle a dit qu'elle ferait révoquer notre licence si je ne te renvoyais pas. » Benny continuait de fixer le sol. « Je suis désolé. Je ne pouvais rien faire. »

« Elle dirige une entreprise de soins de luxe, Benny. Pas le fichu FBI. »

Il haussa les épaules, impuissant. « Elle a dit qu'elle nous dénoncerait pour des violations du code de la santé. Et tu sais qu'elle a des connexions. Elle pourrait vraiment y arriver. »

Je pris une grande inspiration. Crier sur Benny ne servirait à rien. Ce n'était pas de sa faute.

Avant de faire quelque chose de stupide—comme jeter un pot de lait par la fenêtre—je sortis en trombe.

Je ne détestais pas ce boulot. Être barista n'était qu'un petit boulot à côté.

Ce qui payait vraiment les factures—ce que personne ne savait sauf Yvaine—c'était mes créations de bijoux.

Depuis que j'étais enfant, ma mère m'avait dit que j'étais moyenne. Ordinaire. Sans talent. Chaque fois que j'essayais de briller, elle me ramenait dans son ombre.

Finalement, j'ai appris à obéir. J'ai enterré mon ambition, porté des plumes grises comme un paon prétendant être un pigeon.

Alors non, je ne me souciais pas de perdre le travail au café.

Ce qui m'infusait de rage, ce n'était pas le chômage. C'était que ce coup de pouvoir—c'était elle.

Ses empreintes étaient partout.

C'était sa punition. Une réponse à ma tentative d'échapper à Rhys. D'échapper à elle.

Elle m'envoyait un message :

Tu ne peux pas t'en aller.

Je peux détruire n'importe quel fragment de fierté que tu penses avoir gagné—d'un seul doigt.

Si elle pensait que je reviendrais en rampant, comme avant, à mendier son approbation...

Elle pouvait aller en enfer.

Je n'étais plus sa marionnette.

J'en avais fini de jouer les gentilles filles.

Trente minutes plus tard, je poussai la porte d'entrée du domaine des Vance.

Pas de coups. Je m'en fichais.

J'étais prête à commencer la deuxième manche de notre guerre familiale.

Ce que je trouvai à la place était bien pire.

Mes parents étaient assis sur le canapé en ivoire du salon, sirotant un vin qui valait plus que mon loyer, riant—riant—avec un homme que je ne reconnaissais pas.

La scène était pittoresque. Comme s'ils étaient sortis tout droit de Comment organiser le dîner de pouvoir parfait en banlieue.

L'homme ressemblait à une version visqueuse et édulcorée d'un magnat des années 1950—peut-être un qui avait passé du temps en prison pour col blanc et en était sorti avec un tailleur.

Costume sur mesure. Chemise déboutonnée jusqu'au milieu de la poitrine, révélant un patch de poils qui ressemblait à une couronne de Noël fraîchement taillée.

Ses dents étaient trop blanches, son sourire trop poli—comme la cupidité trempée dans du vernis.

« Chérie, » ma mère roucoulait, douce comme du sirop, « viens rencontrer M. Leonard Shaw, PDG d'Alcott Shipping. Un véritable self-made man. Il y a tant de choses que tu pourrais apprendre de lui—sur comment transformer un talent brut en succès réel. »

Cela frappa comme un marteau parfumé au visage.

Leonard sourit jusqu'aux oreilles. Ses yeux—non, ses yeux allaient droit sous ma jupe.

« Enchanté de vous rencontrer, Mademoiselle Vance, » dit-il. « J'espère vraiment que nous pourrons parler davantage. J'aime toujours encadrer les jeunes femmes. Surtout les intelligentes et belles comme vous. »

Je ne pris même pas la peine de cacher mon expression.

Ce n'était pas du dégoût. C'était de la nausée.

Il léchait pratiquement ses lèvres.

Je pouvais entendre la bande-son de Proposition indécente jouer dans sa tête.

« Mira, » ma mère avertit d'un ton menaçant enrobé de sucre, « ne sois pas impolie. Serre la main de M. Shaw. »

Je ne bougeai pas. Je ne clignai même pas des yeux.

Si quelqu'un m'avait jeté un raton laveur à ce moment-là, je l'aurais embrassé plutôt que de toucher la main de Leonard.

Le rire de Caroline retentit, haut et fragile, comme si elle essayait de couvrir ma résistance.

« Les jeunes sont si sensibles de nos jours, n'est-ce pas ? » dit-elle à Leonard, avec le ton pratique de quelqu'un disant qu'elle finira par céder.

Leonard balaya juste la remarque d'un geste de la main. « J'aime une fille avec un peu de feu. »

Oui, et j'aime les dentistes qui n'ont pas besoin de pinces. Nous ne pouvons pas tous obtenir ce que nous voulons.

Et mon père—le même homme qui, il y a quelques jours à peine, m'avait dit 'nous nous occuperons de tout'—hocha maintenant la tête à Leonard comme un concierge d'hôtel espérant un bon pourboire.

C'est alors que je compris.

Ce n'était pas une introduction.

C'était une présentation.

J'étais le produit exposé ce soir.

Ce n'était pas une question de rencontrer un 'homme célibataire prometteur.'

C'était une vente. J'étais commercialisée comme un paquet financier avec un cadeau bonus.

Quand Leonard partit enfin—laissant derrière lui un nuage de cologne et une traînée de sleaze—je me tournai vers eux.

« C'était quoi, ça ? »

Ma mère leva son verre de vin, prit une lente gorgée triomphante.

« Ça, » dit-elle avec un sourire, « c'était ton futur mari. »