Chapitre 18 La mort serait une miséricorde

Caroline s’effondra sur le sol de marbre froid.

Que ferait Céleste de cette lettre ?

Comment tordrait-elle chaque mot ? Quels motifs inventerait-elle ?

Le temps s’étira à l’infini. Chaque seconde lui brûlait les nerfs comme de l’acide.

Enfin, de lourds pas résonnèrent depuis l’autre bout du coul...

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