chapitre 3

Point de vue de Grace :

Je le vis prendre la bouteille d’eau, et cela signifiait que ma tâche était accomplie.

Il ne servait à rien de traîner ici pour endurer davantage d’humiliation. J’acquiesçai brièvement, déjà en train de me tourner pour partir, quand les rires des coéquipiers de Sebastian me poursuivirent comme une meute d’hyènes.

— Regardez ça, Seb ! Tu viens d’en briser un autre ! lança l’un d’eux, la voix dégoulinante d’une compassion moqueuse. Matez comme elle a l’air vaincue, là, à s’éloigner.

— Pauvre petite princesse, renchérit un autre. Je parie qu’elle espérait une autre réponse. Regarde ses épaules… complètement écrasées !

Leur amusement cruel résonna sur la glace, mais je continuai d’avancer, la colonne bien droite malgré le poids qui appuyait dessus.

Alors que je me frayais un chemin à travers la foule, je faillis entrer en collision avec quelqu’un qui sortait du couloir des vestiaires.

Je le sentis avant même de le voir — l’odeur de glace propre et celle d’une eau de Cologne hors de prix, un mélange qui rendait l’air recyclé de l’aréna plus tranchant. Je m’écartai vivement, mais pas avant d’entendre sa voix, marmonnée entre ses dents.

— Aucun goût. Il joue comme une merde et on vient quand même lui apporter de l’eau.

Ces mots furent prononcés avec un mépris si tranquille que je levai les yeux, surprise, mais il s’éloignait déjà. Je n’aperçus que son dos qui se retirait et le numéro sur son maillot — 7 — avant qu’il ne disparaisse dans le tunnel menant à la glace.

Sa voix, pourtant méprisante envers Sebastian, avait quelque chose qui donnait à la condescendance une élégance presque raffinée.

Ce n’était pas exactement une défense de ma part, mais dans une journée remplie uniquement de railleries et d’abaissement, le fait qu’il n’ait pas rejoint le chœur des moqueries me parut comme un répit.

Je suivis des yeux son large dos se fondre dans la mer de joueurs, en me demandant qui oserait parler avec un tel détachement du chouchou de St. Jude.

Mais tout ça ne me regardait plus. Je devais retourner récupérer mes cinq cents dollars restants.

Je me forçai à continuer d’avancer, en ignorant désespérément les regards qui suivaient ma trajectoire comme des projecteurs dans une cour de prison.

Certains étaient compatissants, d’autres curieux, mais la plupart portaient cette forme particulière de satisfaction cruelle que les gens réservent au spectacle de quelqu’un qui chute de son piédestal.

Jessica et sa bande vibraient pratiquement de joie quand je revins dans leur périmètre.

— Eh bien, eh bien… regardez qui a accompli sa première mission, traîna Jessica, son téléphone déjà à la main. Oh, Grace, je n’avais aucune idée que Sebastian serait si… direct avec toi. Si j’avais su qu’il te rejetterait comme ça devant tout le monde, je ne t’aurais jamais demandé. Tu dois être tellement humiliée.

Elle prit soin d’effectuer le virement des cinq cents dollars restants, avec un sourire assez acéré pour tirer du sang.

— Même tarif la prochaine fois, petite coursière. C’était beaucoup trop divertissant.

Je ne dis rien ; je vérifiai simplement que la totalité du paiement était bien passée avant de me détourner pour partir. Mais au moment où j’atteignais la sortie, un souffle collectif de stupeur parcourut l’aréna, suivi de murmures incrédules.

La curiosité prit le dessus, et je jetai un regard en arrière, vers la glace.

Le match avait repris après l’entracte, et un nouveau joueur portant le numéro 7 venait d’entrer en jeu au poste de centre. En quelques secondes à peine après la mise au jeu, il avait déjà marqué, se déplaçant avec une précision létale qui faisait paraître les autres comme s’ils patinaient dans de la mélasse.

— C’est qui, putain ? exigea quelqu’un près de moi.

— Sûrement juste un tir chanceux, balaya une autre voix. Impossible qu’il soit meilleur que Sebastian.

— Un but, ça ne veut rien dire. Tu vas voir : Seb va lui montrer comment on fait vraiment, insista une fille, d’un ton loyal.

Mais à mesure que le match avançait, le tableau d’affichage racontait une autre histoire.

Le numéro 7 n’avait pas simplement de la chance — il démantelait méthodiquement l’avance confortable de l’équipe adverse. Chaque but était exécuté avec une précision chirurgicale, et l’écart qui avait semblé insurmontable se réduisait à une vitesse alarmante.

Quand le numéro 7 envoya le but de la victoire au fond des filets, scellant le match dans les toutes dernières secondes, toute l’aréna se figea une fraction de seconde, silencieuse, avant d’exploser dans le chaos.

Il avait, à lui seul, transformé une défaite certaine en triomphe. Et lorsqu’il arracha son casque pour célébrer, la stupeur du public se mua en tout autre chose.

Des cheveux noirs retombèrent sur son front, humides d’effort, et en dessous se dévoila un visage digne d’une sculpture antique — des angles nets, une symétrie parfaite.

On aurait dit que sa mâchoire avait été taillée dans le marbre ; ses yeux, d’un gris-bleu troublant, semblaient transpercer les projecteurs de l’aréna. Il y avait dans sa beauté quelque chose de presque prédateur, une masculinité brute qui électrisait l’air.

Même d’ici, on distinguait sa poitrine qui se soulevait au rythme d’inspirations maîtrisées, et la façon dont son équipement de hockey épousait un corps manifestement sculpté à la perfection.

— Oh mon Dieu, souffla la même fille qui défendait Sebastian, sa loyauté s’évaporant instantanément. Il est… il est magnifique.

— Oublie tout ce que j’ai dit, haleta son amie. Ce visage, ce niveau de jeu — désolée, Sebastian, mais mon cœur vient de trouver une nouvelle adresse.

— Qui a besoin de Sebastian quand on a ÇA ? glapit quelqu’un d’autre. Regardez ces pommettes ! Et vous avez vu comment il patinait ? On dirait qu’il est né sur la glace !

— Beauté et talent dans le même package… je crois que je suis amoureuse.

— Quelqu’un ferait mieux de me donner son nom, sa filière et s’il est célibataire dans les cinq prochaines minutes, sinon je deviens folle !

— C’est déjà en cours, dit une autre fille en tapant frénétiquement sur son téléphone. Il me faut son Instagram, son emploi du temps, son café préféré — TOUT.

— Je réserve ! Je réserve !

Les désertions furent rapides et sans pitié ; le fan-club de Sebastian s’effondrait face à cette combinaison dévastatrice de talent et de beauté.

Je regardais cette silhouette sur la glace — fière, presque arrogante dans sa victoire, buvant l’adoration comme si elle lui appartenait de naissance. Et peut-être que c’était le cas.

Tout en lui hurlait qu’il était exactement à sa place : au centre de l’attention, victorieux, intouchable.

Puis son regard balaya les tribunes, et, l’espace d’un instant à couper le souffle, nos yeux se croisèrent malgré la distance. Il haussa un sourcil vers moi, un geste si nonchalamment arrogant qu’il semblait donner raison à chacun de ses mots, plus tôt, quand il m’avait remise à ma place.

Je me surpris à penser que oui, il avait largement de quoi justifier son mépris — comparé à lui, Sebastian jouait vraiment comme une merde.

— Putain, je l’ai trouvé ! hurla presque une fille tout près en brandissant son téléphone. Il s’appelle Maverick Cross — des Cross, LA famille Cross. C’est un étudiant transféré qui commence cette semaine.

L’aréna sembla collectivement perdre la tête.

— Tu veux dire qu’il est magnifique, qu’il joue comme un dieu, ET qu’il est l’héritier de l’Empire Cross ?

— C’est pas juste ! Comment une seule personne peut avoir TOUT ?

— La famille Cross ? Ils possèdent pratiquement la moitié de cette ville !

— Dieu a vraiment ses préférés.

— Mais pourquoi quelqu’un qui joue comme ça se ferait transférer en plein milieu de saison ?

— On s’en fout. Il est là maintenant, et t’as vu ces yeux ? Je crois que mes ovaires viennent d’exploser.

Le nom des Cross avait du poids, dans cette ville — un poids capable de faire trembler les immeubles et d’ouvrir des portes sans qu’on pose de questions. Ils n’avaient pas seulement de l’argent ; ils avaient ce genre de pouvoir qui réécrit les règles.

Même avant la chute de ma famille, les Cross vivaient dans une autre stratosphère — ce genre d’intouchables qui faisaient passer notre ancienne fortune pour de la petite monnaie.

Sans accorder un regard de plus au chaos en contrebas, je me détournai et pris le chemin de la sortie.