Chapitre 2

Serena

Si j’avais été sobre, ce regard m’aurait probablement terrifiée. Le Roi de Glace de Wall Street qui me détaillait comme si j’étais un actif hostile qu’il s’apprêtait à démanteler pièce par pièce. Mais là, avec le champagne qui chantait dans mes veines et trois ans de rage ravalée qui me revenaient en pleine figure ?

Je me sentais putain de bien.

Surtout en voyant la rougeur remonter le long du cou de Wesley — de colère ou d’alcool, impossible à dire. Et mon Dieu, ce corps. Les muscles luisants de sa poitrine, le V acéré de ses hanches qui disparaissait sous son boxer de luxe, la façon dont sa mâchoire se crispait comme s’il se retenait physiquement de faire quelque chose de violent.

Comment j’avais pu gâcher trois ans avec le petit cul maigre de Wesley alors que des hommes comme ça existaient ?

« Serena ? » La voix de Wesley monta dans les aigus, fêlée d’indignation. « Y a un putain de mec avec toi, là, tout de suite ? »

« Oh ! » J’inclinai la tête, examinant mes ongles avec une nonchalance délibérée. « Désolée, mais avec qui je suis ne te regarde absolument pas. Je veux dire, tu ne m’as jamais officiellement présentée comme ta copine, non ? »

Le silence à l’autre bout s’étira juste assez longtemps pour que je puisse enfoncer le couteau un peu plus.

« Ah mais oui, c’est vrai — ces trois dernières années, t’étais trop occupé à poster des photos avec Vanessa. Vanessa aux galas de charité. Vanessa aux vernissages. Vanessa, Vanessa, putain de Vanessa. Pendant que moi, j’étais le petit secret crade qui récupérait ton linge au pressing et faisait semblant de pas remarquer quand tu rentrais en sentant son parfum. »

« ESPÈCE DE— » Le rugissement de Wesley faillit me faire éclater le tympan. « SERENA ! T’ES OÙ, PUTAIN ? »

Le volume me fit sursauter, mais il cristallisa aussi quelque chose en moi. C’était là. Le moment que je redoutais et que j’attendais en même temps depuis des mois. Des années, peut-être.

J’avais toujours retenu mes mots. Toujours avalé ceux qui auraient brûlé les ponts. Toujours calculé le coût — qu’est-ce que mes parents diraient ? Qu’arriverait‑il à l’arrangement qu’ils avaient mis des années à négocier ? Comment je survivrais sans la connexion Lawson ?

Mais rencontrer Lance ce soir — juste quelques heures à sentir ce que ça faisait d’être désirée par quelqu’un qui ne me faisait pas me sentir minuscule — avait balayé toutes les excuses dont je me servais pour me garder en cage.

La bouffe avait été dégueulasse. C’est à ça que ça se résumait. Trois ans de restes émotionnels pendant que Wesley se goinfrait de tout ce qu’il voulait — ou de tout le monde qu’il voulait. Trois ans à me convaincre que les leftovers froids suffisaient parce que j’avais trop peur de tendre la main vers quelque chose de mieux.

« Le Sovereign, » dis‑je, la voix douce comme du miel et absolument létale. « Suite présidentielle. »

Je raccrochai.

Le téléphone heurta la margelle de marbre dans un craquement satisfaisant que je regretterais sûrement plus tard. Là, tout de suite, ça ressemblait à une victoire.

Puis je levai les yeux et trouvai Lance en train de m’observer avec une expression qui me coupa les jambes.

Pas du désir. Pas de l’amusement. Même pas de la colère.

Une évaluation prédatrice. Comme si je venais de passer du statut de proie consentante à celui de menace à neutraliser.

Il se redressa du jacuzzi dans un seul mouvement fluide, l’eau ruisselant le long des plans de son torse et de son ventre. Ces cuisses puissantes. La façon dont les gouttes traçaient des chemins sur sa peau comme si elles adoraient chaque muscle sculpté.

Ma bouche s’assécha pour des raisons tout autres qu’avant.

Mais son expression — froide, maîtrisée, absolument furieuse — étouffa la chaleur qui montait en moi. Ce n’était plus l’homme qui dessinait des arabesques paresseuses sur ma cuisse dix minutes plus tôt. C’était le requin de Wall Street qui avait bâti son empire sur une impitoyable précision.

« Toi. » Sa voix aurait pu geler de l’azote. « T’es Serena, putain ? »

Chaque mot s’écrasa sur moi comme un coup.

« Cette voix au téléphone— »

— Ton neveu, dis-je d’un ton léger en récupérant ma flûte de champagne abandonnée. Les bulles étaient tombées, mais j’en bus une gorgée quand même. — Aussi la personne dont tu as été le tuteur légal… quoi, de quatorze à dix-huit ans ? J’ai entendu dire que vous étiez pratiquement père et fils. Touchant, vraiment.

Son visage se vida complètement de toute expression.

Ça me terrifia plus qu’une explosion de rage. Vide signifiait qu’il réfléchissait. Qu’il calculait. Qu’il décidait exactement comment me détruire le plus efficacement possible.

Quand il parla, sa voix était tombée à quelque chose de pire que la colère : un pur, froid mépris.

— Dégage.

Je me levai, l’eau ruisselant de mon corps, et j’eus la satisfaction de le voir faire un demi-pas en arrière quand l’impact total de mon bikini quasi inexistant s’imposa à lui.

Parfait. Qu’il regarde. Qu’il me désire. Qu’il regrette chaque seconde de ce qu’il était sur le point de jeter à la poubelle.

J’attrapai une serviette moelleuse sur le porte-serviettes chauffant, prenant tout mon temps pour l’enrouler autour de moi pendant que ses yeux suivaient chacun de mes gestes avec une faim qu’il refusait d’admettre.

— Tu sais, dis-je d’un ton enjoué en faisant glisser la serviette le long de ma clavicule, avant ce soir, j’avais une impression très différente du légendaire Lance Lawson. Je passai à mes épaules, délibérément lente.

— Le Roi de Glace de Wall Street. L’homme qui a repoussé toutes les mondaines et tous les mannequins de Manhattan. Le moine en costume trois-pièces qui, soi-disant, n’avait pas touché une femme depuis plus de dix ans.

Il était déjà passé au bar, enfilant un peignoir en soie noire qui devait probablement coûter plus cher que mon loyer mensuel. Ses mouvements étaient nets, contrôlés, la précision soigneuse de quelqu’un qui se retenait de perdre son sang-froid. Il versa un liquide ambré dans un tumbler en cristal, sans même proposer de m’en servir un.

Je le suivis quand même, les pieds nus silencieux sur le marbre chauffé.

— Mais en te voyant ce soir… laissai-je traîner, suggestive.

— Ne. Termine. Pas, lâcha-t-il. Il me tournait le dos, les épaules raides de tension. — Ne termine pas cette phrase.

— Tu n’es pas si… intouchable que ça, hein ?

Il vida son verre d’un trait, puis s’en resservit aussitôt un autre. Quand il se tourna enfin vers moi, son expression avait pris quelque chose que je reconnaissais grâce aux émissions économiques — le regard qu’il arborait juste avant de démolir un concurrent.

— Tu as exactement soixante secondes pour t’habiller et dégager de cette suite. Sa voix était glaciale. — Ou je me chargerai personnellement de faire en sorte que, dès demain matin, le nom de ta famille soit synonyme de faillite. Les Vance ne feront pas que quitter New York : vous aurez déjà de la chance si vous arrivez à louer un studio à Cleveland.

J’aurais dû être terrorisée. J’aurais dû attraper ma robe et m’enfuir.

Au lieu de ça, j’éclatai de rire.

Le son surprit autant lui que moi — amer, tranchant, teinté de quelque chose qui ressemblait à de l’hystérie.

— Ma famille ? fis-je en m’avançant d’un pas, le regard fixé sur lui, le voyant se forcer à ne pas reculer. — Tu veux dire les gens qui ont passé trois ans à me préparer à devenir la petite épouse parfaite de Wesley ? Ceux qui m’ont convaincue que ma seule valeur résidait dans le fait d’épouser plus riche ? Qui m’ont appris à ravaler chaque humiliation, chaque infidélité, chaque humiliation publique parce que « c’est comme ça que sont les hommes puissants, ma chérie » ?

Quelque chose vacilla dans ses yeux. De la confusion, peut-être. Ou la première fissure dans sa carapace glacée.

— Ma mère, qui m’a dit que je devrais être reconnaissante que Wesley daigne seulement me regarder après que ma famille a tout perdu ? Mon père, qui a littéralement calculé ma valeur en termes de connexions professionnelles que je pourrais assurer par le mariage ? Ma voix montait maintenant, des années de rage étouffée remontant à la surface. — Cette famille-là ? Celle qui a passé des années à me convaincre que ma seule porte de sortie de la pauvreté, c’était de sourire gentiment pendant que mon petit ami baisait d’autres femmes ?

— Je me fous complètement de ta…

BANG. BANG. BANG.

Le bruit de poings martelant la porte de la suite trancha ses mots comme une lame de guillotine.

Nous nous figeâmes tous les deux.

— SERENA ! La voix de Wesley, étouffée mais impossible à confondre, traversa l’épais battant. — JE SAIS QUE TU ES LÀ-DEDANS ! OUVRE-MOI CETTE PUTAIN DE PORTE !