SOIXANTE-DIX-NEUF | FLAMME

*-Il fait froid. Tout est cette froideur tourbillonnante et ce vide. Je serre les dents, regardant le soleil se lever au-dessus des arbres, transformant les teintes rosées en un blanc grisâtre illuminant. La neige crisse sous mes pieds alors que je me déplace avec impatience. Je suis dehors, devant ...

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