Cent quarante-cinq

Une semaine s'était écoulée.

Sept jours.

Cent soixante-huit heures.

Chacune traînant plus lentement que la précédente.

James était parti.

Encore.

Il n'avait pas dit au revoir—pas que je m'y attendais. Après la nuit où je m'étais assise à son chevet, rafraîchissant son front et murmurant des mots ras...

Connectez-vous et continuez la lecture