Cent quatre-vingt-sept

La pièce était sombre, à l'exception de la douce lueur de la lampe de chevet, dont la lumière ambrée se répandait sur les draps. J'étais assis, appuyé contre la tête de lit, mon épaule me faisant mal sous l'écharpe, mais ce n'était pas la blessure qui me consumait. C'était cette douleur creuse dans ...

Connectez-vous et continuez la lecture