deux cent treize

La pluie tombait doucement à l'extérieur de la fenêtre de mon atelier, une sorte de bruine légère qui peignait le monde en nuances de gris. Je m'étais blottie dans le fauteuil avec un panier de fils doux et pastels à mes pieds. Le rythme du tricot m'apaisait toujours—mes mains bougeaient, créant que...

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