Quatre-vingt-huit

Le soleil du matin filtrait à travers les rideaux de dentelle de ma chambre froide et pleine de courants d'air, captant les particules de poussière dans des éclats dorés. J'étais assise à la petite coiffeuse, fixant mon reflet avec les doigts serrés sur mes genoux. Ma peau était pâle, tirée d'une nu...

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