Chapitre 4

Zane me rattrapa dès que je m’éloignai. Il m’attrapa le bras et le serra fort.

— Laisse-moi… au moins te conduire.

Je ne le regardai pas. J’étais trop épuisée pour discuter. Je le laissai simplement me tirer jusqu’à sa voiture garée là.

Dans l’habitacle, le silence pesait. L’odeur du parfum de Jovi — ce sillage léger, floral, qui n’appartenait qu’à elle — flottait encore dans l’air. Il démarra ; le bruit du moteur sembla trop fort.

Nous passâmes un pâté de maisons. Puis un autre.

— Alors… c’est ton nouveau patron ? demanda Zane, cherchant désespérément quelque chose de normal.

— Oui.

Encore un pâté de maisons. La tension se resserra.

— Nerissa, je suis vraiment désolé. Les mots jaillirent d’un coup. C’est ma faute. Tout est de ma faute. S’il te plaît… ne t’en prends pas à Jovi. Elle est fragile. Elle avait peur de lui. Tu as vu comment il est.

Un son m’échappa — pas un rire, plutôt un souffle d’incrédulité pure.

— Ça revient toujours à elle, hein ? À quel point elle est fragile. À ce dont elle a besoin. À ce dont elle a peur.

— C’était notre amie avant toi, dit-il, comme si ça rendait la trahison acceptable.

— C’était pour ça ? Ma voix était basse, calme. L’amitié ? Quand tu étais avec elle dans notre lit, c’était par loyauté ?

Il grimaça en serrant le volant.

— C’est cruel, ce que tu dis.

— Cruel ? Je me tournai vers lui. J’étais là quand elle t’a quitté pour quelqu’un de plus riche. J’étais là pour t’aider à tenir pendant des mois. On a construit une vie, Zane. Ma voix trembla, mais mes yeux restaient secs, brûlants. J’étais juste le plan de secours ? Quelqu’un pour te tenir compagnie jusqu’à ce qu’elle revienne ?

— Non ! Je t’aime. Notre mariage compte… Il se débattait, essayant de tenir ensemble deux vérités incompatibles. Mais… c’est différent. Avec elle, c’est juste… ça a toujours été elle.

C’est encore elle.

Ces trois mots restèrent suspendus dans l’air parfumé, non prononcés, mais entendus par nous deux.

Je pensai à Vance. À la façon dont il m’avait regardée au bar, à l’hôtel, dans le couloir. Cette lueur dans ses yeux — pas de l’amour, pas du désir, mais de la reconnaissance. Comme s’il me voyait. Comme s’il m’avait toujours vue.

— Je n’y peux rien… Avec elle, il y a toujours une part de moi qui veut la protéger. Qui veut la faire passer avant tout. Elle a toujours été si fragile, si gentille, si facile à blesser que ça me fait mal au cœur à chaque fois que je vois ses larmes…

Il essayait de me faire comprendre sa douleur, son combat, son amour. Mais pour moi, tout cela avait la sensation d’une lame, qui me découpait le cœur morceau par morceau chaque fois qu’il me disait à quel point il l’aimait.

— Arrête la voiture.

— Il faut qu’on règle ça…

J’ignorai sa supplication et tendis la main vers la poignée.

— D’accord ! D’accord ! Il donna un coup de volant vers le trottoir.

Je sortis avant même que la voiture soit complètement arrêtée ; le claquement de la portière eut quelque chose de définitif. Je ne me retournai pas. Je gagnai le bord du trottoir, levai le bras et montai dans le premier taxi que je vis.

— Où ça ? demanda le chauffeur.

— À l’Astera Spire, dis-je.

Pas à la maison. Il n’y avait plus de maison. Il n’y avait que ce qu’il fallait faire ensuite.

L’ascenseur de l’Astera monta dans un glissement doux et silencieux. Dans les portes polies, mon reflet me fixa : une femme aux yeux vides, la mâchoire crispée. La dispute avec Zane repassait en boucle.

Une larme brûlante tomba, puis une autre.

L’ascenseur tinta. Les portes s’ouvrirent.

Vance Blackwood était là, en train de parler à son assistant. Il n’eut qu’à voir mon visage pour s’arrêter.

Son assistante, une femme vive d’une cinquantaine d’années, m’aperçut et se tut.

Je détournai le visage, essuyant rapidement ma joue. Je fixai le sol, espérant que les portes se referment.

« Laissez-nous une minute », dit Vance à son assistante, d’une voix basse. Elle partit sans un mot.

Il entra dans l’ascenseur. Les portes se fermèrent. Un lourd silence emplit l’espace entre nous. Je fixai les chiffres, respirant avec précaution, détestant qu’il me voie comme ça.

« Ça va ? »

Sa voix n’était pas froide. Elle était calme. Proche.

Je ne me faisais pas confiance pour parler. Je secouai la tête une fois, un mouvement bref et sec.

Je le sentis bouger à côté de moi. Dans le reflet, je le vis hésiter. Il vit la larme sur ma joue. Quelque chose changea dans son expression, un rappel de l’hôtel, du désastre partagé. Sa mâchoire se crispa. On aurait dit que mes larmes étaient un problème qu’il ne savait pas comment résoudre.

Puis, lentement, il tendit la main et appuya sur le bouton « MAINTIEN DES PORTES ». Le bourdonnement s’arrêta. Nous restâmes coincés entre deux étages, dans une boîte privée et silencieuse.

Il n’essaya pas de me réconforter. À la place, il se déplaça, se plaçant entre moi et la caméra de surveillance dans l’angle.

Il ne me regarda pas. Il fixa les portes, parfaitement immobile.

Mais je l’ai vu. La même lueur fugace qu’il y a sept ans. Là, puis disparue. Comme s’il me regardait et s’efforçait de ne pas le faire.

« Harrington est en salle du conseil dans quinze minutes », dit-il à voix basse. Il me donnait quelque chose de solide sur quoi me raccrocher. « Il s’inquiète des données Zenith. Tu as fait les rapports sur la Scandinavie. »

Ce n’était pas une question. C’était une corde pour me ramener.

J’avalai ma salive, forçant ma voix à fonctionner. « Oui. Les données brutes montrent un gain d’efficacité significatif qu’ils ne voient pas. Ils ne regardent que le coût. »

« Bien. » Il marqua une pause. « Récupère les données. Retrouve-moi en salle du conseil dans douze minutes. Tu lui présenteras les conclusions, à lui et à son conseil. »

Je le regardai. « Moi ? Je suis analyste de données. Harrington s’attendra à vous voir. Ou le directeur financier. »

Vance tourna enfin la tête. Ses yeux accrochèrent les miens, et je n’y vis aucune pitié, seulement un défi clair, direct.

« Il aura la personne qui connaît le sujet le mieux. Celle qui n’a pas peur de la vérité dans les chiffres. Tu peux le faire ? »

Ses yeux restaient sur les miens. Calmes. En attente.

Comme s’il ne me demandait pas si je pouvais impressionner Harrington.

Comme s’il me demandait si j’avais l’intention de me relever.

Les larmes s’arrêtèrent. Le sentiment de vide fut repoussé par une concentration soudaine, tranchante. Il ne m’avait pas tapoté l’épaule, mais il m’avait donné mieux : un travail à faire et une raison de le faire.

« Oui », dis-je, ma voix s’affermissant. « Je peux le faire. »

Il hocha brièvement la tête et relâcha le bouton de maintien. L’ascenseur se remit à bourdonner. Quand les portes s’ouvrirent, il parla sans se retourner, à nouveau tout affaires.

« Douze minutes, Ms Sullivan. »

Il sortit, me laissant dans l’ascenseur.

Je pris une grande inspiration, régulière, pour me stabiliser. Mon reflet dans le laiton ne montrait plus une épouse en pleurs, mais une femme avec une mission. J’avais une présentation à préparer.

Zane avait passé cinq ans à me faire sentir que je n’étais pas à la hauteur.

Vance avait mis moins de cinq minutes à me rappeler ce en quoi j’étais douée.

Je marchai vers la salle du conseil avec une confiance nouvelle.

Si l’amour ne pouvait pas me protéger…

Alors je me protégerais moi-même.