Chapitre 3 Chapitre 3

Point de vue de Damon

Je fixai mon téléphone après qu’elle eut raccroché.

Scarlett Romano.

Je me renfonçai dans mon fauteuil et fermai les yeux. Un mois plus tôt. La réunion d’affaires à Brooklyn qui s’était transformée en guet-apens. Quelqu’un avait payé cher pour me faire exploser la cervelle ce soir-là.

Ils m’avaient drogué d’abord. Glissé quelque chose dans mon verre au restaurant. Au moment où je compris ce qui se passait, deux tueurs à gages me suivaient déjà jusqu’au parking.

J’avais réussi à atteindre le Champlain. Mais la drogue me frappait de plein fouet quand j’y étais entré. Ma vue se brouillait. Mon corps était en feu.

Je me rappelais avoir titubé dans le hall. Avoir pris l’ascenseur privé jusqu’au dernier étage. Puis, dans le couloir, avoir agrippé quelqu’un. Une fille. Je l’avais tirée avec moi dans la suite du dernier étage et j’avais verrouillé la porte.

Il me fallait une couverture.

Je me souvenais de son odeur. Quelque chose de propre et de simple. Pas du parfum. Juste du savon et du shampoing. Je me souvenais de son corps pressé contre le mien. Doux. Chaud. Et puis je m’étais réveillé seul. Le lit était vide. Elle était partie.

Pendant des semaines, je m’étais répété que ça n’avait aucune importance. Juste une nuit de plus. Juste un autre coup de chaud. J’avais survécu à pire.

Mais j’avais pensé à elle. Plus que je ne voulais l’admettre. La fille qui sentait le propre. Celle qui n’avait ni crié ni essayé de se débattre alors qu’elle aurait dû. Celle qui était simplement… restée.

Et maintenant, elle était là.

Mon assistante frappa à la porte.

« Mademoiselle Romano est là pour vous voir, monsieur. »

Je me redressai. Rajustai ma cravate. Mes mains étaient stables, mais mon pouls, non. J’ignorai ce détail.

« Faites-la entrer. »

La porte s’ouvrit.

Elle était jeune. Vingt ans à peine. Elle portait un jean moulant qui épousait ses hanches et ses cuisses. Le denim se tendait sur son cul rond et révélait des courbes impossibles à ignorer. Une veste noire sur un t-shirt ajusté qui collait à ses seins pleins. Elle n’avait rien d’un mannequin filiforme. Elle avait du poids, de la matière. De vraies formes. Le genre de corps qui se met en mouvement quand elle marche.

Mes mains se souvenaient de ce corps. De sa douceur. De la façon dont elle s’était lovée contre moi.

Je me forçai à regarder plutôt son visage.

Cheveux châtain clair tirés en arrière. Yeux clairs qui accrochaient la lumière du bureau. Jolie sans chercher à l’être. Pas de maquillage chargé. Pas de bijoux. Naturelle.

Magnifique.

J’étouffai aussitôt cette pensée.

La troisième chose que je remarquai, c’était son calme. Elle entra dans mon bureau comme si l’endroit lui appartenait. Elle jeta un coup d’œil circulaire — repérant les sorties, compris-je avec surprise — puis ses yeux se verrouillèrent sur les miens.

La plupart des gens ne supportaient pas mon regard plus de quelques secondes. Elle, ne détourna pas les yeux.

Quelque chose se contracta dans ma poitrine. De l’intérêt. Du désir.

Je me levai lentement. Boutonnai ma veste pour gagner quelques secondes de réflexion. Contournai le bureau sans m’approcher trop près.

Ne la touche pas. Ne te rapproche pas assez pour la sentir de nouveau. Reste maître de toi.

« Prouve-moi que c’était toi, » dis-je.

Ma voix sortit glaciale. Je voulais qu’elle comprenne que je n’étais pas là pour jouer. Même si une partie de moi voulait quelque chose de tout à fait différent.

Elle ne me demanda pas ce que je voulais dire. Elle s’assit simplement dans un des fauteuils en face de mon bureau sans y avoir été invitée.

Audacieuse. Ça me plaisait.

Je ne le laissai pas paraître.

« Tu as une cicatrice sur l’omoplate gauche, dit-elle. Sa voix était stable. Claire. On dirait un impact de balle. Elle fait à peu près cinq centimètres et elle s’incurve légèrement vers la droite. »

Tout mon corps se figea. Cette cicatrice était cachée sous mes vêtements. Personne ne la voyait, à part mon médecin et les personnes qui avaient été dans mon lit. Il n’y en avait pas beaucoup.

Elle m’avait touché là. Cette nuit-là. Ses doigts avaient suivi la cicatrice alors que j’étais à moitié inconscient à cause de la drogue. Je m’en rappelai d’un coup. Je me rappelai la douceur de ce geste.

« Tu t’es réveillé en pleine nuit, continua-t-elle. » Elle me regardait droit dans les yeux. Ses prunelles claires étaient entièrement concentrées sur moi. « Tu as attrapé mon poignet. Tu m’as demandé trois fois si la porte était verrouillée. Puis tu as vérifié le tiroir de la table de chevet. Il y avait un Glock 19 dedans. »

Ma respiration changea. À peine.

Elle disait la vérité. C’était vraiment elle.

La fille de cette nuit-là. Celle à laquelle je pensais depuis un mois. Elle était assise juste en face de moi.

J’avais envie d’aller la rejoindre. J’avais envie de la tirer de ce fauteuil et de—

Non.

Je retournai à mon bureau et je me rassis. Je remis le meuble entre nous. Je la regardai plus attentivement, cette fois.

Elle me regardait aussi. Elle m’étudiait comme je l’étudiais.

Ça me rendit de nouveau méfiant. L’attirance tirait d’un côté. Mes instincts de survie tiraient de l’autre.

« Pourquoi tu t’es enfuie ? » demandai-je. Ma voix sortit plus dure que je ne l’aurais voulu.

« Me réveiller dans le lit d’un caïd du crime ne me paraissait pas une idée très brillante, » dit-elle. Aucune excuse dans sa voix. Juste de l’honnêteté.

« Pourquoi venir maintenant ? »

« Parce que je devais. »

« Comment t’as eu mon numéro privé ? »

« J’ai fouillé dans ton portefeuille pendant que tu étais dans les vapes, dit-elle. J’ai vu ta carte d’identité. Tes cartes de visite. Récupérer le numéro n’a pas été compliqué une fois que je savais qui tu étais. »

J’aurais dû être en colère. J’aurais dû la menacer pour m’avoir volé. Mais tout ce à quoi je pouvais penser, c’était qu’elle était futée. Du genre à réfléchir vite sous pression.

Ma mâchoire se crispa. Mon esprit passait en revue les possibilités. Est-ce que c’était un coup monté ? Est-ce qu’elle bossait pour quelqu’un ? Les Romano étaient petits mais ils avaient des connexions. Peut-être qu’ils l’avaient envoyée pour m’approcher. Peut-être que tout ça était un piège.

« Qui t’envoie ? » demandai-je. Ma voix tomba, glaciale.

« Personne. »

« Je te crois pas. »

« Je m’en fous. »

Elle glissa la main dans la poche de sa veste. En sortit une feuille de papier pliée. La fit glisser sur le bureau vers moi.

« Je suis enceinte, dit-elle. Quatre semaines. »

Tout en moi se figea.

Je fixai le papier. Je ne le pris pas. Je ne bougeai pas.

Enceinte. Elle était enceinte.

De mon enfant.

Une centaine de scénarios traversèrent mon esprit. Ça pouvait être un piège. Ça pouvait être du chantage. Ça pouvait être—

Elle poussa le papier un peu plus près.