Chapitre 7 Chapitre 7
Du point de vue de Scarlett
L’enregistrement du mariage prit quinze minutes.
Je signai mon nom trois fois. Damon signa son nom trois fois. L’employé tamponna les papiers. Terminé.
J’étais officiellement Mme Wolfe.
Nous sortîmes de la mairie dans la lumière de l’après-midi. Damon s’arrêta sur les marches et se tourna vers moi.
— Tu veux quelque chose ? demanda-t-il. On vient de se marier. Je devrais t’acheter un truc.
Je secouai la tête.
— Je n’ai besoin de rien.
Il resta planté là, à me regarder comme si je venais de dire un truc bizarre.
— La plupart des femmes veulent des cadeaux de mariage, dit-il lentement. Des bijoux. Des fringues. Des sacs. Un truc.
— Je ne suis pas « la plupart des femmes ».
— Ça, c’est sûr.
Il se frotta le visage d’une main.
— Scarlett, il va falloir que tu apprennes à demander des choses. Tu peux pas juste dire que tu n’as besoin de rien.
— Mais je n’ai besoin de rien.
On aurait dit qu’il commençait à avoir mal à la tête.
Son regard tomba sur mon poignet. Je le vis se fixer sur ma montre.
Merde.
— Cette montre, dit-il. On dirait qu’elle va tomber en morceaux.
Je tirai ma manche pour la cacher.
— Elle marche très bien.
La montre était vieille. Le verre était complètement rayé. Le bracelet en cuir était fendu, pelé. Elle avait l’air d’une poubelle.
C’était aussi un de mes outils les plus importants.
— Scarlett, fit-il d’une voix patiente. Trop patiente. Laisse-moi t’acheter une nouvelle montre.
— Celle-ci donne bien l’heure.
Il ouvrit la bouche. La referma. La rouvrit. Aucun son n’en sortit.
J’ai failli éclater de rire. Le type le plus craint de tout New York, réduit au mutisme parce que je le laissais pas m’acheter une montre.
— Très bien, dit-il enfin. Et des fringues, alors ?
J’hésitai.
La vérité, c’est que j’en avais besoin, de fringues. Tout ce qu’il y avait dans la maison des Romano, c’étaient les vêtements usés de Zelda. J’avais tout laissé derrière moi. Le tee-shirt et le jean que je portais ? Ça faisait deux jours que je dormais dedans.
— D’accord, dis-je. Un peu de fringues, ça m’irait.
Son visage s’illumina. Comme si je venais de lui annoncer la meilleure nouvelle de sa vie.
Il sortit son téléphone.
— Virez tout le monde du rayon femmes au centre commercial Wolfe Tower. Tout de suite. Et envoyez deux stylistes personnelles.
— Attends, quoi ? Je lui agrippai le bras. Je veux juste acheter des fringues normales. J’ai pas besoin qu’on évacue le centre commercial.
— Pourquoi pas ?
— Parce que je suis pas la Reine d’Angleterre ! Je veux juste faire les magasins comme une personne normale !
Mon Dieu, la dernière chose dont j’avais besoin, c’était de finir en couverture de Closer. « La mystérieuse nouvelle épouse du caïd ferme tout un centre commercial pour une virée shopping. » Parfait. Juste parfait.
Il rangea son téléphone. Me regarda encore avec cette expression-là. Celle qui disait qu’il me trouvait complètement cinglée.
— Très bien, dit-il. On va faire les boutiques comme des gens normaux.
Vingt minutes plus tard, on s’arrêta devant le centre commercial Wolfe Tower.
Évidemment que ça appartenait à sa famille. Évidemment.
On prit l’ascenseur jusqu’au dernier étage. Le rayon luxe pour femmes. Toutes les vitrines affichaient des marques que je connaissais grâce aux magazines. Chanel. Dior. Prada. Versace.
Mon cœur se serra.
Je voulais des fringues normales. Celles qu’on balance dans une machine à laver sans pleurer si elles ressortent abîmées. Celles qui ne hurlent pas : « J’ai du fric, venez me détrousser. »
Damon se dirigea tout droit vers la boutique la plus proche. Je le suivis à l’intérieur.
Il s’arrêta devant un portant. Sortit une robe. La leva pour me la montrer.
Elle était beige. Col montant. Manches longues. L’ourlet descendait bien sous le genou. Le tissu avait l’air épais et raide.
Je la fixai.
— Tu es enceinte, dit-il. Tu devrais t’habiller de façon modeste.
Je continuai à la regarder.
Cette robe avait l’air de quelque chose qu’une mamie de soixante ans mettrait pour aller à la messe le dimanche. Peut-être à un enterrement. Certainement pas ce qu’une fille de vingt-deux ans enfilerait de son plein gré.
— C’est très… attentionné, dis-je prudemment.
Il sourit. Il sourit vraiment. Comme s’il pensait avoir visé juste.
Oh, mon Dieu.
Il reposa la robe. Se déplaça vers un autre portant. En sortit une autre.
Cette fois, elle était rouge vif. Décolleté plongeant. Ultra moulante. Couvertes de sequins dorés. Le genre de robe qu’on porte dans une boîte de nuit à deux heures du matin. Ou peut-être au Met Gala si on veut que les photographes hurlent notre nom.
— Celle-là a de la présence, dit-il. Il me la plaqua contre le corps. T’en penses quoi ?
Je pensais que j’étais en plein cauchemar.
— Damon, dis-je en articulant bien. Tu m’imagines porter ça où, exactement ?
— « Un dîner ? Un gala ? » Il avait l’air perdu. « C’est une robe de créateur. »
— « Je vais au supermarché, pas monter les marches de Cannes. »
Son front se plissa. Il regarda à nouveau la robe. Puis moi. Puis la robe.
— « Tu ne l’aimes pas ? »
— « C’est… audacieux. »
Il la remit sur le portant. Flâna vers un autre rayon. Revint avec une tenue de sport noire : legging ultra-moulant et brassière assortie. Les deux pièces étaient barrées de gigantesques logos de marque.
— « Ça, c’est pratique, » dit-il. « Et c’est du grand nom. »
J’avais envie de pleurer.
— « Damon. » Je parlai très doucement. « Tu penses vraiment que je devrais porter une tenue de sport Gucci à mes rendez-vous prénataux ? »
Il fronça les sourcils en regardant la tenue dans ses mains.
Je le voyais essayer de comprendre ce qui clochait dans ses choix. Le pauvre n’en avait pas la moindre idée.
— « Acheter des fringues, c’est vraiment un détail. Je peux m’en charger. Tu dois sûrement avoir du travail important, » dis-je tranquillement.
Son visage se vida de toute expression. Puis sa mâchoire se crispa.
Oh non. Je l’avais vexé.
Je pouvais presque lire dans ses pensées. Les autres femmes supplient leurs maris d’aller faire du shopping avec elles. Je prends du temps sur mon emploi du temps pour l’aider, et elle essaie de se débarrasser de moi.
Son téléphone sonna.
Dieu merci.
Il regarda l’écran. Son expression changea. C’était important.
— « Je dois répondre, » dit-il.
J’affichai mon meilleur sourire de femme compréhensive. — « Bien sûr ! Vas-y. Le boulot, c’est important. »
Il hésita. — « Tu vas t’en sortir toute seule ? »
— « Le médecin a dit que je devais rester détendue et de bonne humeur, » lui rappelai-je. « Et personne ne sait que je suis ta femme. Personne ne va venir embêter une fille enceinte au hasard qui fait du shopping. »
Il jeta un coup d’œil à l’autre bout de la boutique. Deux hommes regardaient les sacs à main. Ils avaient l’air de simples clients. Ils ne l’étaient pas. Je les avais repérés comme garde du corps dès qu’on était entrés.
Damon les vit aussi.
— « Une heure, » dit-il. « Ensuite le chauffeur viendra te chercher. »
— « D’accord. »
— « Ne porte rien de lourd. Fais livrer les achats à la maison. »
— « D’accord. »
— « Si quelque chose te paraît bizarre, tu m’appelles tout de suite. »
— « D’accord. »
— « Et mange quelque chose. T’as sauté le petit-déj. »
— « D’accord. »
Il finit par partir. Toujours en train de parler au téléphone.
Je restai plantée au milieu de la boutique de luxe. Avant, j’étais une tueuse à gages. J’allais où je voulais. Je faisais ce que je voulais. Je ne répondais à personne.
Maintenant j’étais mariée à un parrain de la mafia et j’avais plus de restrictions que quand je bossais pour Iron Circle.
Je poussai un soupir.
Il était temps de trouver des vêtements normaux. Si ce genre de chose existait encore à cet étage.
Les portes de l’ascenseur s’ouvrirent sur l’étage luxe. Zelda sortit la première. Madison la suivait de près, talonnée par deux autres filles de leur cercle du lycée privé.
— « Oh la vache, Zelda, je suis trop jalouse, » dit Madison. Elle regardait autour d’elle toutes les boutiques de créateurs, les yeux écarquillés. « Ta mère te laisse faire du shopping ici sans limite ? C’est dingue. »
— « Ce n’est pas si énorme que ça, » répondit Zelda. Elle remonta une mèche de ses cheveux blonds et sourit. Son sourire avait l’air modeste, mais ses yeux racontaient autre chose. « Maman veut juste que je sois présentable avant mon entrée à Columbia, à la rentrée. Elle dit qu’il me faut toute une nouvelle garde-robe pour la vie étudiante à New York. »
— « N’empêche, » intervint l’une des autres filles. Elle s’appelait Ashley. « Tout le monde n’a pas des virées shopping illimitées à l’étage luxe. Mon père me tuerait si je ne serait-ce que demandais. »
— « Enfin, tout le monde dans la famille n’est pas traité pareil, » dit doucement Zelda. Elle se dirigea vers la boutique Chanel. « Mais Maman dit que je l’ai mérité. J’ai tellement travaillé sur mes dossiers de candidature et mes récitals de piano. Elle pense que j’ai droit à une récompense. »
Madison la rattrapa. — « En parlant de famille, il se passe quoi avec ta sœur ? Celle qui est revenue ? Elle vit toujours chez vous ? »
Les deux autres filles se penchèrent un peu plus près. Elles voulaient entendre ça.
Zelda s’arrêta de marcher. Elle se mordit la lèvre. Elle avait l’air gênée. — « Je ne devrais vraiment pas parler des affaires de famille. »
— « Allez, » dit Ashley. « On est tes amies. Tu peux nous dire. »
— « Oui, » ajouta la troisième fille. Elle s’appelait Sophie. « On a toutes entendu les histoires. Comme quoi elle a été enlevée quand elle était petite et qu’elle a grandi dans un mobil-home ou un truc comme ça. Elle est, genre, super bizarre ? »
