Chapitre 3 Rocco

Rocco

L'odeur du café et du pain fraîchement cuit flottait dans l'air, accompagnée d'une note sucrée, probablement ce que Rosalia avait insisté pour que le chef prépare. J'étais assis à la grande table à manger, regardant Rafael verser le café de sa femme comme si c'était la chose la plus naturelle du monde.

Cela me surprenait encore.

Mon frère, celui qui avait tiré une balle dans la tête d'un homme sans ciller, était maintenant le genre de mari qui servait le café à sa femme avant de se servir lui-même.

Rosalia sourit et lui dit quelque chose que je n'entendis pas bien, et Rafael répondit en déposant un baiser sur sa tempe.

Dégueulasse.

"Tu fais encore cette tête-là," me dit Riccardo en souriant, tout en prenant un morceau de pain.

"Quelle tête ?" grognai-je.

"Le genre de tête qui donne l'impression que tu as avalé du verre."

"Peut-être que c'est le cas."

Riccardo sourit, secouant la tête, mais Rafael était aveugle à notre conversation, tout son attention fixée sur sa femme.

"Tu as besoin de quelque chose de plus, mia rosa ?" lui demanda-t-il, d'une voix plus douce que je ne l'avais jamais entendue auparavant.

Rosalia leva les yeux vers lui, souriant doucement d'une manière qui me noua l'estomac. "Non, ça va. Mais tu devrais manger avant ta réunion."

"Je vais le faire." Il écarta une mèche de cheveux de son visage. "Tu devrais retourner au lit après le petit-déjeuner. Tu t'es couchée trop tard hier soir."

Rosalia rougit légèrement, jetant un coup d'œil vers Riccardo et moi. "Rafael..."

"Quoi ?" Il sourit. "C'est la vérité."

Riccardo fit semblant de vomir, enfourna du pain dans sa bouche.

Je me contentai de siroter mon café.

C'était une version de mon frère à laquelle je n'étais toujours pas habitué.

Le Rafael avec lequel j'avais grandi était froid, calculateur, un homme qui régnait avec stratégie et violence. Le Rafael en face de moi maintenant était toujours impitoyable, toujours mortel, mais il s'était adouci sur les bords.

À cause d'elle.

Et le plus fou ?

Il n'en avait rien à faire.

"Quoi qu'il en soit," dit Rafael, se concentrant enfin sur moi, "nous avons des affaires à discuter."

Je posai mon café. "Je m'en doutais."

"Ce soir, tu rencontres la fille d'Alessandro D'Angelo."

Cela piqua ma curiosité.

Je me balançai sur ma chaise, levant un sourcil. "Fiorella ?"

"Oui."

Je connaissais le nom. Tout le monde le connaissait.

Fiorella D'Angelo n'était pas comme les autres filles de la mafia. Elle n'était pas un prix, un pion de négociation, ou une mariée à marier pour des raisons politiques. Elle était l'héritière de son père, son unique enfant, l'un des hommes les plus puissants du milieu.

Je ne l'avais jamais rencontrée, mais les rumeurs la décrivaient suffisamment bien.

Froide. Impitoyable. Intelligente.

Une femme qui non seulement siégeait à la table, mais la dirigeait.

"Que veut-elle ?" demandai-je.

"Une alliance."

Je souris. "Bien sûr qu'elle en veut une."

Rafael ne broncha pas, se contentant de boire son café. "Son père voit ce qui se profile. Il sait que la guerre est inévitable, et il ne veut pas se retrouver du mauvais côté quand cela arrivera."

"Un gars malin," grogna Riccardo.

"Et que veux-tu que je fasse ?" demandai-je à Rafael.

"Apprends à la connaître. Vérifie ce qu'elle peut nous apporter." Il fixa mon regard, d'une voix autoritaire. "Accepte l'offre si elle nous est bénéfique. Sinon..."

Il haussa les épaules.

Je compris l'implicite. Si ce n'était pas avantageux, on partirait.

Ou on brûlerait le pont.

"D'accord," dis-je, en attrapant ma boisson.

Rafael hocha la tête, mais Rosalia me scrutait attentivement.

"Quoi ?" lui demandai-je.

"Rien." Elle sourit un peu. "Je me demande juste si tu ne la sous-estimes pas."

"Je ne sous-estime personne."

"Bien." Elle but une gorgée de son café. "Parce qu'elle n'est pas comme les autres femmes que tu as rencontrées."

Ça, je le savais déjà.

La question était de savoir si elle serait à la hauteur de sa réputation, ou si elle serait une déception.

Parce que dans mon monde, les réputations se révélaient rarement exactes.

Le club était à peine éclairé, l'air épais de l'odeur de l'alcool et du désespoir.

C'était le genre d'endroit où les poignées de main scellaient les accords et étaient rompues par des coups de feu.

J'étais assis dans une cabine tranquille, un whisky devant moi, le dos contre le mur.

J'attendais.

Elle.

Fiorella D'Angelo.

La soi-disant reine de l'empire de son père.

J'avais passé la journée à me demander si elle serait même vaguement la femme que les gens décrivaient. La mafia avait une réputation d'exagération, transformant les hommes en monstres, les femmes en légendes mythiques que personne ne pouvait même toucher.

La plupart du temps, c'était juste ce qu'ils étaient, des récits exagérés.

Et puis elle ouvrit la porte.

Et j'ai découvert, pour une fois, que peut-être les légendes seraient trop peu.

Elle marchait comme si elle était chez elle, chaque pas calculé, chaque centimètre de posture exsudant la confiance. Vêtements noirs, cheveux tirés en arrière, elle était assez tranchante pour couper.

Les yeux la suivaient lorsqu'elle partait.

Les hommes la dévoraient du regard.

Elle ne leur accordait même pas un regard.

Je levai un sourcil. Intéressant.

Je m'approchai d'elle pour me présenter.

"De Luca."

Mes doigts se refermèrent autour du verre de whisky que je n'avais pas consommé. "D'Angelo."

"Tu es plus petite que je ne le pensais." Elle mesurait probablement 1m70 et était menue à côté de mon 1m90.

"Tu es aussi agaçant que je m'y attendais."

Mon sourire s'élargit un peu plus. "J'aime une femme avec du mordant."

Elle me lança un regard noir. "Et j'aime les hommes qui ne me font pas perdre mon temps."

De près, elle était encore plus belle. Belle, mais d'une manière qui n'était pas délicate. Son visage était dur, son expression impénétrable.

Elle n'était pas là pour faire bonne impression.

Elle était là pour négocier.

"On fait des affaires ?" demanda-t-elle.

Je me penchai en arrière, sirotant mon whisky. "Pressée ?"

"Pas du tout," répondis-je, mais il y avait une lueur dans mes yeux. "Je préfère juste éviter les banalités."

Je souris. "Dommage. J'espérais que non."

"Ton père semble penser que nous pouvons travailler ensemble," pensai-je. "Qu'en penses-tu ?"

"Un pacte fonctionne pour nous deux," continua-t-elle. "La guerre qui approche n'est pas seulement entre petites familles, elle va se propager. Les intelligents choisissent déjà leur camp."

"Et tu veux être avec nous ?"

"Je veux que nous soyons dans la même équipe."

Je l'observai. Elle ne se trompait pas. La tension dans notre monde montait. Les familles qui ne faisaient pas le bon choix seraient enterrées.

"Et qu'as-tu à échanger ?" demandai-je.

"Ressources. Connexions. Pouvoir." Elle se tenait face à moi, regard pour regard. "La question est, sais-tu les utiliser ?"

Je souris. "Tu as de la répartie, n'est-ce pas ?"

"Tu es celui qui a posé la question."

Mon expression ne changea pas, mais mes doigts tressaillirent, de la même manière que sa mâchoire se crispa légèrement.

"Whisky ?" dis-je en lui tendant mon verre.

Elle prit le whisky intact et le versa, renversant le liquide ambré sur le sol entre nous.

"Je pense que je préférerais boire du poison."

Mon sourire s'effaça. Elle était courageuse, oui, mais trop orgueilleuse pour son propre bien.

Bon sang.

J'avais rencontré assez de femmes qui pensaient être dures. Fiorella ne le pensait pas, elle l'était.

Je pouvais le dire par sa posture. Par la manière dont elle ne bougeait pas, dont elle ne détournait jamais le regard. Elle n'avait pas peur de moi.

Je ne savais pas si j'aimais cela ou non.

Je n'avais pas eu le temps de répondre avant que le premier coup de feu ne déchire l'air.

Le club qui nous entourait devint chaos.

Boom.

Tout le bâtiment trembla.

Une explosion assourdissante vint de la porte, une onde de choc qui secoua le club. La force fit tomber des bouteilles du bar, fit vaciller les hommes en arrière. Des cris déchirèrent l'air alors que le feu et la fumée envahissaient la sortie.

Des coups de feu. Des cris. La panique.

Je sortis mon arme, bougeant avant même de traiter l'attaque.

Les balles déchiquetaient les corps. Des hommes masqués faisaient irruption par les portes brisées, fusils prêts à tirer. Ils étaient efficaces, ne perdaient pas de temps, des tueurs bien entraînés, pas des voyous violents.

J'étais déjà en mouvement, tirant en retour instinctivement. J'étais fait pour ça.

Quel imbécile essaie d'attaquer notre club surtout quand je suis dans la pièce.

Des cris. Du verre brisé. Des corps se bousculant de peur.

Je vis le tireur une fraction de seconde trop tard.

Fiorella aussi.

Elle s'était tournée, visant, mais le coup l'avait atteinte avant qu'elle ne puisse tirer.

Touchée à l'épaule.

Elle chancela, mais ne tomba pas.

Ne cria pas.

Ne fit rien d'autre que serrer les dents et lever son arme.

Et tirer.

L'homme qui l'avait touchée s'effondra avant de pouvoir recommencer.

Le sang commença à imbiber sa tenue, mais elle restait debout, mâchoire serrée.

J'expirai un souffle rauque, me déplaçant à ses côtés, la prenant par le bras.

"Tu es blessée."

"Je m'en doutais."

Sa voix était tendue par la douleur, mais ses yeux restaient fermes.

Le club était maintenant en plein chaos, mais je n'y prêtais guère attention.

Parce que pour la première fois depuis très, très longtemps, j'étais impressionné.

Peut-être que Fiorella D'Angelo n'était pas une légende.

Peut-être qu'elle était quelque chose de différent.