Chapitre 6 Fiorella

Fiorella

À l'instant où le coup de feu retentit, je réagis.

J'attrapai le bras de Rocco, le tirant vers moi alors que je claquais les portes. Une balle frappa la poignée en fer, résonnant dans mes os.

"Salaud," grognai-je, déjà en train de sortir mon arme de mon étui.

Rocco avait déjà la sienne, ses yeux noirs d'un calme glacial alors qu'il s'appuyait contre le mur à côté de moi. Des pas martelaient le gravier à l'extérieur, des ombres glissaient au-delà des fenêtres.

"Des amis à toi ?" demanda-t-il sèchement.

"Si c'étaient des amis à moi, ils seraient déjà morts," répliquai-je en jetant un coup d'œil par la fenêtre latérale.

Trois hommes. Costumes sombres. Armes.

Des professionnels.

Pas des idiots de bas étage essayant de faire passer un message.

Ils n'étaient pas là pour me faire peur.

Ils étaient là pour me tuer.

Et peut-être Rocco aussi.

Bonne chance avec ça.

Je me redressai face à lui. "À quelle vitesse peux-tu bouger ?"

"Plus vite que toi," dit-il, ce foutu sourire aux lèvres.

Je l'ignorai, déjà en train de décider.

"La porte de gauche mène au bureau de mon père. Elle a des portes blindées et une sortie directe vers le garage. On y va vite, on arrive en un seul morceau."

"Et si on n'y arrive pas ?"

"Alors on les tue tous et on prend le chemin touristique."

Il sourit. "J'aime ton style, D'Angelo."

Une autre balle frappa la fenêtre, brisant le verre. Je n'attendis pas. Je me retournai, tirant trois coups rapides à travers le verre brisé.

Un grognement. Un corps tombant au sol.

Un de moins.

Deux à faire.

"Avance," ordonnai-je, déjà en mouvement.

Rocco était sur mes talons en un éclair, suivant le rythme alors que nous courions dans le couloir. Le tonnerre lourd des bottes derrière nous—rapide, entraîné.

Je n'étais pas inquiète.

J'avais été entraînée aussi.

Une ombre apparut au bout du couloir, arme levée. Je me baissai, glissant sur le sol mouillé en tirant deux fois.

La première balle toucha son épaule.

La seconde entre ses yeux.

J'étais déjà debout avant que son corps ne touche le sol.

J'entendis Rocco siffler derrière moi. "Rappelle-moi de ne jamais t'énerver."

"Homme intelligent."

Nous tournâmes le coin, la porte du bureau en vue.

Encore un peu plus loin

La douleur explosa dans mon flanc alors que quelque chose de lourd me heurta.

Je m'écrasai au sol avec un bruit sourd, mon arme volant de ma main alors que les assaillants restants me maintenaient au sol.

Je luttais, grognant, mais il était trop puissant. Son genou dans mes côtes, sa main serrée autour de ma gorge.

"Tu aurais dû rester en dehors de ça, princesse," grogna-t-il. "Maintenant, je vais envoyer un message à ton père—"

Un coup de feu retentit dans le couloir.

Le poids sur moi s'affaissa, la tête de l'homme se renversant avant qu'il ne s'effondre au sol.

Derrière lui, Rocco se tenait, arme encore levée, la fumée s'échappant du canon.

Son expression était indéchiffrable alors qu'il me regardait.

"Ça va ?"

Je repoussai le cadavre, roulant mon épaule avec une grimace.

"J'ai vécu pire."

Ses yeux se posèrent sur mon flanc où le sang tachait ma chemise à l'endroit où j'avais touché le sol.

"Tu saignes."

"Et tu es encore là à me le faire remarquer au lieu de m'aider à me relever," rétorquai-je.

Il laissa échapper un rire avant de tendre sa main.

J'hésitai.

Puis l'acceptai, à contrecœur. Sa poignée était chaude, ferme et solide alors qu'il me mettait sur mes pieds.

Pendant un moment, nous restâmes là, haletants, entourés de corps.

Puis je me tournai et ouvris la porte du bureau.

Nous entrâmes, verrouillant la porte derrière nous.

La pièce était sombre, mais je la connaissais par cœur. Je me dirigeai vers le panneau caché près de la bibliothèque, et j'appuyai sur le bouton.

Le panneau du sol s'ouvrit, révélant les escaliers menant au garage souterrain.

Je pris une profonde inspiration. "On y est."

Rocco me regardait toujours.

"Ce n'était pas un hasard," murmura-t-il.

"Non, ça ne l'était pas."

C'était un avertissement.

Un message clair.

J'avais été trahie.

Et j'allais découvrir par qui.

Alors que nous arrivions au garage souterrain, mon téléphone vibra dans ma poche.

Je le sortis, fronçant les sourcils devant le numéro inconnu.

Je ne savais pas—puis je répondis.

Silence.

Puis une voix basse et amusée.

"Tu es une coriace, Fiorella."

Ma main se crispa. "Qui es-tu, putain ?"

Un rire doux.

"Quelqu'un qui vient de te donner un petit aperçu de ce qui t'attend."

Un frisson me parcourut l'échine.

Puis, la ligne morte.

Je fixai l'écran du téléphone éteint, mes doigts se resserrant autour.

"C'était qui ?" aboya Rocco.

J'hésitai. Mon cœur battait encore à toute allure, mais pas à cause du combat. Pas à cause du sang sur mes mains ou de la douleur dans mes côtes.

C'était la voix.

Si calme. Si calculée.

Qui que ce soit, ce n'était pas juste un autre ennemi tirant des balles pour faire passer un message.

C'était personnel.

Je pris une lente inspiration, serrant le téléphone dans ma paume. "Une personne qui croit pouvoir me faire peur."

Rocco semblait peu convaincu. "Et est-ce que c'est le cas ?"

Je le fixai du regard. "Je ne connais pas la peur, De Luca."

Il y avait quelque chose dans ses yeux noirs qui vacilla, quelque chose d'ininterprétable. Il hocha à peine la tête.

"Bien."

Nous nous dirigeâmes vers le SUV. Je pris le volant, grimaçant à peine à cause de la douleur dans mon épaule. Rocco s'installa à côté de moi, me regardant entrer le code d'allumage.

"Tu as un plan ?" demanda-t-il.

"Ouais," grognai-je, mettant le véhicule en première. "Trouver le fils de pute qui a planifié ça et lui faire regretter."

Le moteur rugit, et je sortis du garage souterrain à toute vitesse, les pneus crissant sur la route. Les lumières de la ville défilaient, le néon se fondant dans l'obscurité.

Le silence entre nous était chargé d'idées non exprimées.

Puis Rocco bougea. "Tu sais que ce n'est pas fini, hein ?"

"Bien sûr que non."

Ce n'était que le début.

Celui qui avait envoyé ces types avait fait ses devoirs. Ils savaient où je serais, avec qui je serais.

Ce qui signifiait que quelqu'un avait parlé.

Et j'allais les faire parler.

Nous approchâmes d'une intersection, le feu rouge projetant une lueur dure sur le capot de la voiture. Mes doigts tapotaient sur le volant.

"Tu fais confiance aux hommes de ton père ?" demanda brusquement Rocco.

Je le fusillai du regard lentement.

"De quoi tu parles ?"

Il me fixa durement. "Je dis que quelqu'un savait que tu serais au club ce soir. Et à moins que tu n'aies l'habitude de partager tes activités avec des inconnus, ça veut dire que quelqu'un de proche t'a vendu."

Je serrai la mâchoire.

Je lui en voulais d'avoir raison.

Je lui en voulais encore plus d'avoir déjà pensé à ça.

Le feu était vert maintenant.

J'accélérai, la voiture prenant rapidement de la vitesse. "Je vais m'en occuper."

Rocco ne protesta pas.

Nous nous arrêtâmes près d'un entrepôt désert près des docks en quelques minutes. Un des repaires de mon père.

"Tu es sûr que c'est bon ?" demanda Rocco alors que je sortais.

"Tu plaisantes ?" répliquai-je.

Il sourit. "Pas une chance, D'Angelo."

Bien.

Parce que je n'allais pas faire ça seul.

Nous nous approchâmes de l'entrée, la porte en métal entrebâillée. Un mauvais présage.

Je sortis mon arme. Rocco en fit de même.

Je donnai un coup de pied dans la porte. L'entrepôt était sombre, des ombres sur le sol en béton. L'air était lourd de l'odeur du sang.

Je pénétrai à l'intérieur, arme levée—

Et je me figeai.

Une chaise au centre de la pièce, un homme recroquevillé dessus, les poignets attachés dans le dos. Du sang s'écoulait sous lui, s'infiltrant dans les fissures.

Sa gorge était tranchée.

Un message sur le mur derrière lui en lettres rouges.

Tu es la prochaine, Fiorella.

J'entendis seulement Rocco jurer à côté de moi.

Mes doigts se crispèrent autour de l'arme, ma respiration était calme et contrôlée.

Je m'avançai, l'estomac noué en reconnaissant le visage de l'homme.

Un des hommes de mon père.

Un de ceux en qui j'avais confiance.

Je respirai par le nez, une rage glacée s'infiltrant profondément en moi.

C'était la guerre.

Je n'eus pas le temps de parler avant qu'un téléphone ne sonne.

Pas le mien.

Celui du mort.

Un téléphone jetable sur sa cuisse, l'écran clignotant avec un appel entrant.

Le numéro était masqué.

Rocco et moi échangeâmes un regard.

Puis, impulsivement, je décrochai.

Silence.

Puis, la même voix, douce, calme, mesurée.

"Je te l'avais dit, Fiorella. Ce n'est que le début."

La ligne devint silencieuse.