Chapitre 2

Point de vue d’Elara

J’ouvris les yeux sur des dalles de plafond blanches et une affiche plastifiée qui hurlait « GARDE TON CALME ET RESPIRE PROFONDÉMENT » en Comic Sans, d’une laideur agressive.

L’odeur d’antiseptique me frappa d’abord, assez âcre pour piquer. Ce détergent industriel mêlé à de vieux pansements et à la sueur d’ados. De l’autre côté des cloisons fines, j’entendais des crosses de crosse s’entrechoquer et des filles glapir à propos d’un drama dont je n’avais strictement rien à foutre.

J’essayai de me redresser. Mon corps me répondit : va te faire voir.

Tout sonnait faux. Mes bras étaient des baguettes — pâles, maigres baguettes où je pouvais suivre chaque veine sous une peau qui semblait n’avoir jamais vu le soleil. Des cicatrices blanches striaient mes avant-bras en fines lignes.

Un souvenir d’Elara éclata : Sophia qui trébuche en cours d’arts plastiques, le cutter « qui dérape », le sang sur le papier blanc, ses excuses mielleuses pendant que le prof avait le dos tourné.

Je serrai les poings. Je sentis à quel point ces mains étaient faibles. Pas de cals. Pas de force. Juste des mains de fille, fragiles, qui n’avaient jamais arraché une gorge.

Je cherchai mon loup. Cette montée familière de puissance capable de changer les os en acier.

Rien.

J’essayai encore. J’insistai. Je tâtonnai vers la lune, les liens de meute, l’ordre de l’Alpha qui faisait plier les loups à genoux.

Le vide. Comme si je tendais la main vers un membre qui n’existait plus.

Ce corps ne pouvait pas se transformer. Impossible d’accéder aux capacités de base — pas de guérison, pas de vision nocturne, pas de force au-delà de muscles humains pitoyables.

L’âme la plus forte du Nord, prisonnière du corps le plus faible que j’aie jamais vu. L’univers avait un sens de l’humour sacrément malade.

J’avais envie de rire. Ou de hurler. Ou de frapper le mur — sauf que ces poings-là se briseraient, tout simplement.

Je fermai les yeux à la place. Je respirai lentement. Avec contrôle. Comme avant une mise à mort.

Les souvenirs déferlèrent.

Marcus Grey. Mon père — notre père. Des épaules larges, un visage buriné, les mains tachées de graisse de moteur. Il souriait à Elara au petit-déjeuner, demandait des nouvelles des devoirs avec cette façon calme, sans jamais insister quand elle ne voulait pas parler. Exilé pour avoir refusé d’exécuter des témoins humains. Il avait choisi la morale plutôt que le pouvoir. La famille plutôt que tout.

Emily Grey. Notre mère. Elle fredonnait en cuisinant, des chansons country horriblement fausses. Elle s’inquiétait de l’argent, de la santé d’Elara, de ne pas être à la hauteur. Elle veillait tard pour recoudre des écussons sur les vestes de travail d’Ethan, parce que des neuves coûtaient trop cher. Elle aimait avec une férocité totale.

Ethan Grey. Vingt et un ans. Mon frère. Il ébouriffait les cheveux d’Elara jusqu’à la faire rire même en pleurant. Il enchaînait les doubles services à la scierie et l’aidait quand même en calcul. Il se plaçait toujours sur son chemin quand les camarades de classe d’Elara la prenaient pour cible.

L’amour qu’Elara éprouvait pour eux me frappa de plein fouet. Pur. Inconditionnel. Le lien que j’avais cherché pendant vingt ans dans le Nord gelé.

C’était ça qui m’avait attirée ici. Cette famille. Cette chaleur.

Ce que je savais : la mort d’Elara n’était pas un accident.

Le souvenir remonta, tranchant : la porte du local de stockage qui claquait, le verrou qui cliquetait. La voix de Sophia, sucrée à l’excès. « Oups, je t’avais pas vue. » Le rire de Blythe. « Allez, bébé. On y va. Elle s’en sortira. »

Ils l’ont laissée mourir. Ils l’ont enfermée en sachant pour l’asthme, en sachant qu’elle n’avait pas d’inhalateur, en sachant exactement ce qui allait se passer.

Ils sont partis en riant.

Mes mains se crispèrent. Mes muscles faibles tremblaient, mais la rage était celle d’une Alpha, pure, lovée dans ma poitrine, brûlante, vicieuse et patiente.

Bientôt. Bientôt, je vous montrerai ce qui arrive quand on accule une louve.

La porte grinça. Je lissai mes traits jusqu’à les rendre neutres quand l’infirmière scolaire passa la tête. D’âge mûr, le regard fatigué.

— Elara, ma chérie ? Tu as de la visite.

Deux silhouettes apparurent dans l’embrasure, à contre-jour sous les néons.

Le garçon était beau comme dans un manuel : des cheveux brun doré qui accrochaient la lumière juste comme il faut, des yeux bleus, un sourire de pub pour dentifrice. Il tenait des fleurs, comme si c’était une comédie romantique au lieu d’une scène de crime.

La fille était parfaite comme dans un magazine. Des ondulations brun-roux coiffées par un pro, un maquillage qui avait l’air naturel mais avait sûrement pris une heure, des vêtements chers. Cette assurance de quelqu’un à qui on n’a jamais dit non.

Les souvenirs d’Elara me soufflèrent des noms : Blythe Harrison. Sophia Reign.

Les meurtriers venus prendre des nouvelles de leur victime.

Mon corps me trahit : le cœur affolé, le souffle court, les doigts se refermant sur la couverture. Des réflexes de peur gravés dans la mémoire des muscles, le corps d’Elara se rappelant chaque cruauté.

Je détestais ça. Je détestais cette chair faible. Dans mon ancien corps, j’aurais déjà eu la gorge de Blythe entre mes crocs.

Mais il me fallait des preuves, au-delà d’un souvenir en miettes.

Sophia bougea la première, ses talons claquant. Sa voix dégoulinait d’une inquiétude parfaitement dosée.

— Oh mon Dieu, Elara. On a entendu que tu t’étais effondrée dans la réserve. Ça va ? On était tellement inquiètes.

Son regard balaya la pièce — à la recherche de témoins, de caméras, de quoi que ce soit qui puisse contredire son histoire. Je la vis s’attarder sur le moniteur cardiaque, enregistrant ma faiblesse.

Blythe s’approcha, une eau de Cologne coûteuse couvrant l’odeur de sueur d’un terrain de crosse. Il posa les fleurs avec une précision étudiée.

— Tu nous as vraiment fait peur, dit-il, sur un ton à mi-chemin entre l’inquiétude et le reproche. Qu’est-ce que tu faisais dans cette réserve, d’ailleurs ? Tu sais à quel point c’est poussiéreux. Avec ton asthme…

Il secoua la tête.

— Tu dois faire plus attention, Elara.

Voilà. La culpabilisation, subtile. Comme si c’était de sa faute : d’être au mauvais endroit, d’avoir le mauvais corps, d’être trop faible pour survivre à leur jeu.

Mon âme de louve hurlait au sang. Voulait lui montrer ce que « faire attention » signifiait, peindre ces murs en rouge.

Je souris à la place. J’étirai mes lèvres en cette expression douce et reconnaissante que les souvenirs d’Elara me fournissaient — le sourire d’une fille qui avait passé des années à mendier des miettes d’affection.

— Ça va, dis-je, d’une voix trop basse, trop pleine d’excuses. Merci d’être venus me voir.

Les mots avaient un goût de cendre, mais je les forçai à sortir. Je vis les épaules de Sophia se détendre. Je vis le sourire de Blythe s’élargir, satisfait de constater que je jouais encore mon rôle.

Profitez-en tant que ça dure. Je dois d’abord comprendre ce monde. Savoir qui a le pouvoir, qui a des alliés, quelles sont les règles.

Ensuite, je les brise toutes.

En commençant par vous deux.