Chapitre 5

Point de vue d’Olivia

Le taxi pila dans un crissement de pneus, me tirant de ma transe nourrie par l’angoisse. Je jetai un coup d’œil par la fenêtre vers l’hôtel immense, dont la façade luisante me rapetissait plus que d’habitude.

— Vous êtes sûre que c’est le bon endroit, mademoiselle ? demanda le chauffeur, considérant le bâtiment d’un air sceptique.

J’avalai ma salive.

— Mon Dieu, j’espère que non.

Mais il n’y avait pas à se tromper. Le Regal Plaza Hotel se dressait devant moi, dans toute sa splendeur ostentatoire, comme arraché à un décor de cinéma. Ce qui avait quelque chose d’assez approprié, vu que j’étais là pour rencontrer un producteur de films milliardaire.

Je payai la course et laissai un pourboire généreux parce que, soyons honnêtes, après le désastre annoncé de ce soir, je n’aurais peut-être plus jamais d’argent à jeter par les fenêtres.

Je montai dans l’ascenseur en essayant d’avoir l’allure d’une starlette hollywoodienne. En croisant mon reflet, je grimaçai. Mon maquillage avait coulé sous l’effet du stress, et une mèche rebelle s’était échappée de mon chignon. Les portes s’ouvrirent, je débouchai dans un couloir. Je suivis les panneaux vers le restaurant, le cœur battant si fort que les autres devaient l’entendre.

J’arrivai à l’entrée, où un maître d’hôtel hautain me détailla comme si je portais un sac à patates.

— Vous avez une réservation ? demanda-t-il, sur un ton qui laissait entendre qu’il connaissait déjà la réponse.

— Je… euh… je rejoins quelqu’un, balbutiai-je. Christopher Wallace ?

— Monsieur Wallace ? Bien sûr. Par ici, madame.

Il me guida à travers la salle, slalomant entre des tables occupées par des gens qui avaient l’air de posséder de petits pays.

À l’approche d’une table isolée dans un coin, j’aperçus Christopher Wallace, et mon souffle se bloqua. Il n’était… pas du tout ce à quoi je m’attendais. Au lieu d’un producteur guindé et vieillissant, il y avait un homme qui semblait sortir tout droit d’un magazine de mode. Ses cheveux noirs étaient coiffés avec une perfection étudiée, dans une coupe tendance, et son costume anthracite sur mesure valait plus que toute ma garde-robe. Il ne devait pas avoir beaucoup plus de trente ans. Un instant, j’en oubliai de respirer — parler, n’en parlons pas.

Nos regards se croisèrent, et je sentis une décharge inattendue. Il y avait quelque chose de magnétique chez lui, une aura de puissance et d’assurance qui me ramollissait les genoux. Je maudis silencieusement mes hormones d’avoir choisi le pire moment pour partir en vrille.

— Je vous en prie, asseyez-vous, dit-il d’une voix de baryton profonde.

Je m’affalai sur la chaise en face de lui, essayant d’avoir l’air gracieuse et échouant lamentablement.

— Alors, c’est vous, la petite mignonne ?

Je clignai des yeux, perdue.

— Pardon ?

— Vous êtes Cutiepie69, n’est-ce pas ?

— Oh ! Euh… oui ? couinai-je, sans avoir la moindre idée de ce à quoi je venais d’acquiescer. Mon esprit tournait à toute vitesse, cherchant à comprendre si c’était une sorte de code hollywoodien que j’étais censée connaître.

— Hm. Vous avez l’air assez différente de vos photos.

Des photos ? Quelles photos ? Thomas lui avait envoyé mes portraits ? Et si oui, pourquoi est-ce que j’avais soudain un nom d’utilisateur qui sonnait comme celui d’une ado gameuse ?

Christopher ne remarqua pas ma confusion. Il se pencha, comme pour partager un secret, et baissa la voix.

— Alors, vous connaissez les règles pour être une sugar baby ?

Une sugar baby ? SUGAR BABY ? Ce n’était pas l’audition à laquelle je m’étais inscrite.

Pourtant, au moment où j’ouvris la bouche pour le corriger, une petite voix dans ma tête murmura : « Attends une seconde, Olivia. Et si ce malentendu absurde pouvait mener à quelque chose ? Si, en jouant le jeu, ça pouvait t’ouvrir des portes dans le milieu ? » Je mordillai ma lèvre, tiraillée entre remettre les choses au clair et voir jusqu’où cette situation étrange pouvait me mener.

Alors, au lieu de lâcher la vérité, j’ai dit : « Tu pourrais… me rafraîchir la mémoire sur ces règles ? Juste pour être sûre qu’on est sur la même longueur d’onde. »

« Bien sûr, ma chérie. C’est toujours préférable de fixer des attentes claires. » Il se pencha vers moi, chuchotant d’un ton à la fois complice et autoritaire. « Maintenant, écoute bien, parce que je ne me répéterai pas. »

J’ai hoché la tête, en essayant de garder un visage neutre tandis que mon cœur s’emballait.

« Très bien, ma belle, voilà le deal. En privé, tu m’appelles “Daddy”, mais en public, c’est “Monsieur Wallace”. Aucune exception. Je te couvrirai de cadeaux — des fringues de créateur, des dîners chics, peut-être même une voiture si tu es une gentille fille. Mais souviens-toi : tu es mon joli accessoire d’abord, ma compagne ensuite. Quand on sort, tu ris à mes blagues, tu bois mes paroles, et tu me mets en valeur.

« Maintenant, pour ce qui se passe dans la chambre. J’aime quand c’est sauvage. Peut-être un peu de bondage léger si ça te va. J’espère que tu es souple — au sens figuré comme au sens propre. Je te veux volontaire, enthousiaste, impliquée. Pas de retenue. Je m’attends à ce que tu suives mon rythme — voire que tu repousses un peu les limites. J’aime quand ça pique un peu. Te claquer les fesses, du sexe un peu rude… Je veux que tu sois expressive et que tu me fasses savoir quand ça te plaît. Ne retiens pas tes gémissements ni tes petits cris.

« Je m’occupe de toi financièrement, mais ne deviens pas gourmande. Si tu demandes trop, c’est terminé. Et encore une chose : la discrétion est essentielle. Pas un mot à tes amies, pas de post sur les réseaux à propos de notre arrangement. Aux yeux du monde, tu es juste ma petite amie très chanceuse, que je gâte parce que je suis un type tellement généreux.

« Alors ? Des questions, ou on commande du champagne et on scelle l’accord ? »

Je suis restée bouche bée, luttant pour encaisser ce flot de détails. Mon esprit oscillait entre l’envie de fuir le restaurant en hurlant et le besoin désespéré de sauver ce désastre.

« Je… euh… » balbutiai-je, gagnant du temps. « C’est… très complet. »

« Trop pour toi ? Je pensais que tu étais expérimentée dans ce genre de choses. »

J’ai avalé ma salive avec peine. « Oh, non ! Pas du tout. C’est juste que… vous êtes tellement plus… impressionnant en vrai. »

Il eut un rictus, manifestement ravi de lui-même. « Eh bien, c’est pour ça que c’est moi le daddy, non ? »

Je me suis forcée à rire, en priant pour que ça ne sonne pas aussi hystérique que je me sentais. « Oui ! Bien sûr… Daddy. » Le mot avait un goût étranger sur ma langue.

Les doigts de Christopher tournoyaient autour du bord de sa flûte de champagne, ses yeux ne quittant pas les miens. Je me sentais comme un cerf pris dans des phares — sauf que ces phares appartenaient à une voiture très chère et terriblement séduisante, sur le point de m’écraser.

« Alors, ma chérie, » ronronna-t-il. « On va quelque part de plus… privé ? »

Ça y était. Le moment de vérité. L’instant où j’aurais dû me lever, lui jeter mon verre à la figure, et sortir en claquant la porte, ma dignité intacte.

Au lieu de ça, j’ai dit : « Je vous suis… Daddy. »

Mais. Bordel. Qu’est-ce que je fous.

En nous levant, mon cerveau me hurlait : « Olivia ! Qu’est-ce que tu fais ? Ce n’est pas comme ça qu’on décroche un rôle ! »

Mais une autre partie de moi chuchotait : « C’est peut-être ton entrée. Joue le jeu, et il parlera peut-être du film plus tard. »

Alors je l’ai laissé me guider vers l’ascenseur, ma conscience et mes ambitions se livrant bataille dans ma tête. Et pendant tout ce temps, j’ai remarqué à quel point il sentait bon, et la sensation de sa main au creux de mes reins.

Est-ce que j’étais dans la merde ?