Chapitre 2 Architecture du premier jour

De l’extérieur, l’Académie de Northveil donne l’impression que quelqu’un a pris un château, l’a déposé dans le nord de l’État de New York, puis a laissé la forêt pousser tout autour jusqu’à ce que les arbres oublient où le campus s’arrêtait et où la nature sauvage commençait.

En franchissant les grilles principales pour la première fois, je sens quelque chose se déplacer dans l’air contre ma peau, faible et électrique, comme de l’électricité statique qui n’a pas encore décidé où se poser. Comme si le sol lui-même faisait attention.

Je classe ça dans la catégorie à comprendre plus tard et je continue d’avancer, parce qu’il me reste une heure avant la fermeture des inscriptions et que je ne vais pas débarquer dans l’école surnaturelle la plus compétitive du pays en ayant l’air de ne pas avoir trouvé l’entrée.

La salle d’inscription est immense, divisée de cette manière particulière propre aux lieux où la hiérarchie existe, mais où personne ne la nomme officiellement.

Je le repère tout de suite.

Les étudiants Loups-garous se déplacent autrement, avec aisance et un instinct territorial, comme s’ils possédaient le sol sous leurs pieds. Les Métamorphes Dragons sont moins nombreux, plus silencieux, et d’une froideur étrange, rassemblés près des fenêtres à l’est, comme si la lumière grise convenait à quelque chose en eux. Les Sorcières sont les plus impeccables, disposées en formations sociales soigneuses avec la précision de gens qui ont passé des années à savoir exactement l’effet qu’ils produisent dans une pièce.

Et tout au fond, une simple banderole écrite à la main. EMBER HOUSE.

Huit élèves, peut-être neuf, tous avec des variantes du même visage soigneusement neutre. L’expression on-a-peut-être-notre-place-ici. Je la connais, parce que je la porte aussi.

Je vais me placer avec les miens.

La femme à la table d’Ember trouve mon nom sur sa liste et son expression fait un petit mouvement, juste un frémissement : ce regard précis de quelqu’un qui en sait plus qu’un nom sur une feuille et qui a décidé de ne pas le dire. Pas encore.

— Bienvenue à Northveil, Veyra, dit-elle chaleureusement. Chambre quatorze, couloir est. Votre conseiller pédagogique viendra vous trouver demain matin.

Je prends ma clé.

Petra est affectée à Wind House et me lance une grimace qui communique très clairement, et sans un mot, l’offense personnelle qu’elle ressent face à cette décision architecturale. Je la serre dans mes bras et je lui promets qu’elle pourra venir me voir tout le temps. Je trouve mon couloir, j’ouvre la porte de la chambre quatorze, je laisse tomber mes sacs sur le lit le plus proche et je lève les yeux vers le plafond de pierre.

Respire.

La porte s’ouvre à la volée quarante secondes plus tard. Une fille déboule en traînant quatre sacs, dont l’un bascule aussitôt sur le côté et répand son contenu sur le sol, dans tous les sens. Elle fixe le désastre. Me fixe, moi. Puis elle glisse une mèche derrière son oreille.

— Je m’appelle Dara, annonce-t-elle. Ta colocataire. Je suis toujours comme ça, je préfère prévenir.

Et elle se met à ramasser ses affaires sans la moindre trace de gêne.

Je me lève pour l’aider.

— Veyra.

— Ember House ?

— Ember House, confirmé-je.

Elle sourit, large et immédiat.

— OK, voilà ce que j’ai décidé. Être non classées, c’est du pouvoir. Personne ne sait encore ce qu’on est. Ça les terrifie, eux, pas nous.

Je ris, et c’est le premier vrai depuis le café.

— J’aime beaucoup cette théorie.

— J’en ai plusieurs. Tu as faim ? Moi, je mange quand je stresse, et là je suis extrêmement stressée.

J’ai faim. Et je suis stressée. Et, en silence, terrifiée. Alors oui.

Le réfectoire est immense, chaud, vivant. Je suis à mi-chemin d’une assiette de quelque chose au romarin et au beurre, et je commence vraiment à me sentir presque… bien, quand la sensation rampe le long de ma nuque.

Cette sensation précise, indubitable, d’être observée.

Je lève lentement les yeux.

De l’autre côté du réfectoire, à la longue table où sont assis les Loups, Rhydan Valecrest me fixe droit dans les yeux.

Il ne détourne pas le regard quand nos yeux se rencontrent.

Moi non plus.

À côté de lui, le type aux épaules larges du café suit son regard, me repère, et ses sourcils se haussent avec ce qui ressemble à une surprise sincère. Rhydan dit quelque chose sans rompre le contact. L’autre lui répond. La mâchoire de Rhydan se crispe de cette façon particulière que je reconnais déjà depuis ce matin.

C’est lui qui détourne les yeux le premier.

Je retourne à mon assiette, le pouls en train de faire un truc bruyant et parfaitement inutile, auquel j’ordonne intérieurement, fermement, de s’arrêter.

« C’est qui ? » murmure Dara à côté de moi.

« Personne d’important », je réponds.

Elle étudie mon visage un instant. « Tu mens vraiment très mal. »

« Je mange », je dis.

Elle laisse tomber, Dieu la bénisse, et je termine mon repas, je ris à quelque chose qu’elle dit et je ne regarde plus de l’autre côté du réfectoire, pas une seule fois, même quand je sens son regard revenir, comme une main froide posée légèrement entre mes omoplates.

Je ne regarde pas.

Après le dîner, j’essaie.

C’est ça, le truc que je n’ai pas encore dit à Dara, que je n’ai dit à personne ici, le truc que je me suis juré d’essayer chaque soir avant de dormir parce que c’est Northveil, c’est le bon endroit, c’est forcément là que ça doit commencer.

Je m’assieds au bord de mon lit, dans le silence de la chambre quatorze, les mains ouvertes sur les genoux, et je respire, et je tends vers l’intérieur, vers ce qui est censé se trouver là, et j’attends.

Rien.

Comme au Vermont. Comme à chaque anniversaire depuis mes douze ans. Comme à chaque rassemblement où j’ai vu le don de quelqu’un d’autre étinceler, prendre, s’épanouir, et où j’ai souri, dit félicitations, puis suis rentrée seule.

Je me rappelle la déception sur le visage de mon père la dernière fois qu’il m’a vue essayer, quand j’avais seize ans, même s’il m’aime. Il n’a pas dit un mot. Il n’en avait pas besoin.

Je referme les mains.

Ce n’est pas grave. C’est la première nuit. Je suis fatiguée et stressée, et une inconnue m’a congédiée en me disant que je n’ai pas ma place ici, et on m’a dévisagée de l’autre côté du réfectoire par le garçon qui l’a dit, et demain ira mieux, et le lendemain ira encore mieux, et à un moment, entre maintenant et la fin de cette année, quelque chose en moi va se réveiller.

Il le faut.

Parce que si ça n’arrive pas, alors il avait raison, et je ne peux pas vivre dans un monde où il avait raison.

La lumière de Dara s’éteint de l’autre côté de la chambre.

« Bonne nuit, Veyra. »

« Bonne nuit. »

Je suis allongée dans le noir de l’Académie de Northveil, pour ma première nuit, et je plaque mes mains à plat contre les draps froids, et j’attends quelque chose qui ne vient pas.

Dans le couloir, quelqu’un rit. Une porte se referme. Le château se tasse autour de moi avec le silence particulier d’un lieu qui garde des secrets depuis très longtemps.

Je ne dors pas pendant longtemps.

Et quelque part de l’autre côté du campus, sans avoir la moindre idée que je suis éveillée dans le noir, Rhydan Valecrest fixe le plafond de sa propre chambre et sent le fantôme d’une conscience qu’il ne sait pas nommer tirer au bord de ses pensées, tenace et indésirable, comme une porte qui ne veut pas tout à fait se fermer.

Il se tourne. Il l’étouffe.

Ou il croit.