Chapitre 3 La lecture

Trois jours après la rentrée, j’ai déjà cartographié l’architecture sociale de Northveil comme je cartographie chaque nouvel endroit où j’atterris.

Les Loups tiennent le terrain. Tout ce que Rhydan dit à voix basse, dans la bonne pièce, devient une règle tacite dès le lendemain matin. Les Métamorphes-Dragons ne dirigent rien, mais tout le monde reste malgré tout prudemment sur ses gardes avec eux, ce qui, dans les faits, revient au même. Sera Vance trône tout en haut de la hiérarchie des Sorcières avec l’aisance de quelqu’un qui est née précisément pour ce poste — ce qu’elle a probablement été — et elle sait déjà exactement qui je suis, parce qu’elle m’a regardée à travers le réfectoire le premier jour, avec l’expression calme et évaluatrice de quelqu’un qui classe un problème potentiel pour plus tard.

Ember House est poliment invisible.

L’invisible, ça me va plutôt bien. Invisible, ça veut dire de la place pour observer. De la place pour observer, ça veut dire comprendre dans quoi je mets les pieds avant que ça ne me tombe dessus.

Le problème, c’est que le mercredi après-midi, Théorie des Aptitudes nous donne notre première séance pratique.

Pas « pratique » comme je l’avais imaginé. Pas de démonstrations spectaculaires. Pas d’exercices de canalisation. Juste la professeure Elara, dans la salle circulaire du troisième étage, qui nous dit de nous asseoir en silence pendant dix minutes et de remarquer ce que fait notre aptitude.

La plupart de la classe s’immobilise aussitôt, les yeux se ferment, ces micro-expressions de gens qui sentent déjà quelque chose.

Je reste assise en silence dix minutes, je ne sens absolument rien, je garde le visage parfaitement impassible, et je remarque que Rhydan, deux rangs derrière et un siège à gauche, remarque que je remarque ce rien. Je ne sais pas comment je sais qu’il me regarde. Je le sais, c’est tout.

Après le cours, la professeure Elara demande à chacun de partager un mot pour ce qu’il a vécu.

Chaleur. Brûlure. Attraction. Vibration. Courant. Expansion.

Les mots font le tour de la salle, et chacun signifie quelque chose, et puis vient mon tour.

« Silence », je dis.

La professeure Elara incline légèrement la tête. « Le silence peut vouloir dire beaucoup de choses. »

« Juste le silence », je réponds.

Elle soutient mon regard un instant, avec une expression que je n’arrive pas à classer complètement, puis elle passe au suivant. Je baisse les yeux sur le bureau et je respire à travers cette humiliation très particulière : être la seule, dans une salle pleine de surnaturels, à n’avoir rien senti du tout.

Encore.

Après, je me dirige vers la bibliothèque, la tête baissée, la mâchoire crispée, en faisant mes calculs intérieurs : combien de temps je peux tenir comme ça avant que quelqu’un ne me signale officiellement comme une erreur dans le processus d’admission, quand je manque de percuter Rhydan au détour d’un couloir.

Il ne s’arrête pas. Moi non plus. On se croise à moins d’un mètre, et il me jette un regard de côté, ce même regard illisible et évaluateur, et je sens ma colonne se redresser malgré moi — et je déteste ça.

Il ne dit rien.

Il n’en a pas besoin.

Le rien qu’il dit a exactement la même forme que ce qu’il a dit au café, et je fais le reste du chemin jusqu’à la bibliothèque avec ce rien posé dans ma poitrine comme une pierre.

Je suis au fond de la bibliothèque, plongée dans la Théorie des Aptitudes de première année — parce que je n’ai peut-être pas encore de pouvoirs, mais je ne prendrai absolument pas de retard sur le plan académique — quand le grand aux épaules larges s’affale sur la chaise en face de moi sans demander ni s’annoncer.

Cassian, d’après ce que j’ai compris. Le plus proche ami de Rhydan.

« Salut », dit-il aimablement.

Je regarde derrière moi. Personne. « Je peux t’aider ? »

« Probablement pas », admet-il avec une facilité déconcertante. « Je voulais juste te dire pardon. Pour le café. »

Je l’observe un instant. Il a l’air sincère. Agaçant de sincérité.

« Ce n’était pas toi qui étais odieux », je fais remarquer.

« Non », approuve-t-il. « Mais je ne l’ai pas arrêté non plus, alors… »

« Pourquoi tu t’excuses à sa place ? »

« Je ne le fais pas, justement. Il ne sait pas que je suis là. » Il pose ses coudes sur la table. « Ça vient de moi. »

Tiens.

« D’accord », je dis. « Excuses acceptées. »

Son sourire est immédiat, facile, et je vois exactement pourquoi les gens l’aiment. On parle quelques minutes, et je suis en train d’expliquer les mécanismes de déclenchement dormants quand je le trouve : le chapitre sur la double nature, enfoui dans les notes de bas de page de la section des options de troisième année que j’ai sortie parce que personne d’autre ne l’utilisait.

J’arrête de lire.

Je relis le paragraphe.

Quelque chose de froid et de précis me traverse, quelque chose pour lequel je n’ai pas encore de nom.

La porte de la bibliothèque s’ouvre.

Ce changement de pression à l’arrière de ma nuque se produit avant même que j’aie consciemment compris pourquoi.

Rhydan s’arrête juste à l’intérieur, en me repérant. Son regard tranche de mon visage à Cassian, et quelque chose passe dans son expression, rapide et pas tout à fait amical.

— Cass. Plat.

— Salut. Cassian a l’air parfaitement imperturbable. Tu connais Veyra, non ?

— On s’est déjà rencontrés, répond Rhydan, en me lançant ce même regard évaluateur.

— Super, dit Cassian, manifestement en train de s’amuser. Elle explique les déclencheurs des aptitudes dormantes. Tire-toi une chaise.

Rhydan ne tire pas de chaise. Il s’approche lentement, s’arrête à côté de la table, et son regard tombe sur le livre ouvert devant moi. Il parcourt la page, puis se fige.

— Tu es sur le chapitre des doubles natures, dit-il.

— Il était dans la pile de lecture, je réponds.

— Personne ne lit ça en première année. C’est un sujet optionnel de troisième année. Ses yeux reviennent sur mon visage. Pourquoi tu le lis ?

— Parce que c’était intéressant, dis-je simplement. C’est autorisé ?

Il ne répond pas à ça. Quelque chose a changé en lui : le côté désinvolte du café a complètement disparu, remplacé par quelque chose de maîtrisé, de prudent, et sous cette maîtrise, quelque chose d’inconfortablement urgent.

— Qu’est-ce que tu sais de la suppression des doubles natures ? demande-t-il.

— Pourquoi ? je réplique.

Sa mâchoire se crispe.

— Réponds, c’est tout.

— Hmm. Je me cale légèrement en arrière. Demande gentiment, et peut-être que je le ferai.

Cassian se pince les lèvres très fort.

Rhydan me fixe, et la bibliothèque est si silencieuse que j’entends l’horloge au fond, contre le mur, égrener les secondes.

— S’il te plaît, dit-il enfin, et ça lui coûte visiblement quelque chose de réel de le dire.

Je baisse les yeux vers le livre.

— La suppression des doubles natures se produit quand deux natures surnaturelles existent dans un même corps et que l’une commence à dominer. La nature secondaire ne disparaît pas : elle se met sous pression. Plus elle reste réprimée, plus elle devient instable, jusqu’à ce qu’à la fin le corps ne puisse plus contenir la pression.

Silence.

— Qu’est-ce qui déclenche la libération ? demande-t-il à voix basse.

Je lève les yeux vers lui. Son visage est parfaitement maîtrisé, mais ses yeux font quelque chose qu’ils ne faisaient pas trente secondes plus tôt — quelque chose de tenu en laisse, de brut, un peu désespéré — et ça se plante dans ma poitrine comme une petite clé froide qui tourne.

Oh. Ce n’est pas de la curiosité académique, pas du tout.

— Le contact, dis-je prudemment. Avec quelqu’un dont l’aptitude est naturellement compatible avec les deux natures.

Il soutient mon regard.

— À quel point c’est rare ?

— Extrêmement, je réponds.

Le mot reste entre nous, et on sent tous les deux le poids de la question suivante — et aucun de nous ne la prononce.

— Rhydan, dit Cassian doucement. Une note d’avertissement.

Rhydan l’ignore.

— Il y a une épreuve en forêt d’hiver. Obligatoire. Les premières années sont mis en binôme avec des étudiants plus âgés.

J’attends.

— Tu es assignée avec moi, dit-il.

Mon estomac se retourne.

— Depuis quand ?

— Depuis que le conseil a affiché la liste ce matin.

— Tu as quelque chose à voir avec cette liste ? je demande, sans détour.

Quelque chose traverse son expression, là puis plus là. Il attrape son sac.

— Ne prends pas de retard dans les lectures, dit-il, puis il s’en va, et la bibliothèque expire doucement autour de nous.

Cassian fixe la porte avec une expression que je n’arrive pas tout à fait à catégoriser.

— Qu’est-ce qui vient de se passer ? je lui demande.

Il reste silencieux un instant. Puis :

— Honnêtement ? Je ne suis pas complètement sûr. Il me regarde avec attention. Mais je ne pense pas que l’un de vous deux le soit non plus.

Je rebaisse les yeux sur le chapitre des doubles natures.

Et puis je regarde ma main droite, ouverte sur le bureau.

Il y a la plus infime trace de chaleur dans ma paume. Si faible que je pourrais l’imaginer.

Je n’ai jamais imaginé de chaleur dans ma paume, avant.

Je referme lentement les doigts et je relis le même paragraphe quatre fois sans en retenir un seul mot.