Chapitre 2 Le combat
Du point de vue de Lola
Emilio arracha son bras de ma main avant que je puisse l’en empêcher et franchit l’espace entre eux en deux enjambées. Son poing frappa Octavio en pleine bouche, assez fort pour envoyer le gobelet en plastique valser dans la poussière ; le whisky éclaboussa le devant de son costume noir tandis qu’il trébuchait en arrière, au bord de la route.
« Emilio ! » criai-je, mais il était déjà sur lui, encore.
Max attrapa l’arrière de son gilet et le tira en arrière avant que le deuxième coup ne parte. « Ça suffit. »
« S’il veut parler d’elle comme ça, il n’a qu’à me le dire en face, putain. »
Octavio s’essuya la bouche du revers de la main, regarda le sang qui maculait sa peau, et éclata de rire. « T’as toujours besoin d’un homme pour se battre à ta place, Dolores ? »
Je me plaçai entre eux avant qu’Emilio ne puisse se dégager. « Non. J’avais besoin que tu la fermes dix minutes à l’enterrement de ma mère. »
« Ta mère était ma femme. »
« Et tu l’as traitée comme de la merde. »
Derrière lui, les fleurs qui recouvraient la tombe de maman restaient éclatantes sur la terre fraîche. Tante Rosa se tenait à plusieurs mètres, figée, à nous regarder, tandis que la moitié des gens qui se dirigeaient vers leurs voitures semblaient soudain ne plus avoir nulle part où aller.
Octavio fit un pas vers moi, et Emilio se débattit contre la prise de Max. « Fais encore un putain de pas. »
Octavio me regarda par-dessus l’épaule, vers lui. « Tu ne me fais pas peur. »
« Alors t’es plus bourré que t’en as l’air. »
« Emilio, tais-toi. »
« Il s’avance vers toi. »
« Je le vois. »
« Lola… »
« J’ai dit tais-toi. »
Il referma la bouche, même si la façon dont il fixait Octavio disait assez clairement qu’il n’en était pas ravi.
Octavio passa son pouce sur sa lèvre fendue et me détailla de haut en bas. « Tu crois vraiment que ces gens-là sont ta famille ? »
« Ils le sont. »
« Ils te paient pour que tu enlèves tes fringues. »
« Le club me paie pour travailler. »
« Pour que des mecs te regardent les seins. »
Je soutins son regard. « T’avais l’air sacrément intéressé par l’endroit où étaient mes vêtements, il y a huit ans. »
Personne ne dit un mot.
Le visage d’Octavio changea le premier. « T’as toujours aimé retourner les choses. »
« Mon tee-shirt s’est déchiré tout seul ? »
« Tu te battais contre moi. »
« Parce que tu me tripotais. »
« Tu m’as ouvert le crâne, putain. »
« J’aurais dû te frapper deux fois. »
Du cuir grinça derrière moi, mais je ne me retournai pas. Je n’en avais pas besoin.
Octavio, lui, regarda par-dessus mon épaule. « Tu racontes des conneries sur moi à ton petit copain biker ? »
« Je ne parle pas de toi. »
Ça effaça une partie de son air suffisant. Son regard glissa derrière moi et se posa sur Max. « Torres. »
Max relâcha Emilio, mais resta assez près pour le rattraper s’il le fallait. « Tu me connais ? »
Octavio sourit à travers le sang sur sa bouche. « Je sais qui dirige les Sons of Doom. »
« Beaucoup de gens connaissent mon nom. »
« Je ne suis pas d’ici. »
« Non. Tu viens d’El Paso. »
Le sourire d’Octavio s’évanouit.
Je regardai Max, mais il gardait les yeux sur Octavio. Avant que je puisse demander quoi que ce soit, Octavio ricana et lâcha : « Tu crois que parce que tu portes ces écussons, personne ne connaît tes affaires ? »
« Je crois que tu dois partir, dis-je.
— J’ai enterré ma femme aujourd’hui.
Je regardai de nouveau, par-dessus son épaule, le monticule de terre.
— C’était ma mère.
— Elle savait ce que tu étais.
Emilio bougea avant même que je puisse répondre. Max lui barra la poitrine d’un bras et le repoussa.
— Ne fais pas ça.
— T’as entendu ce qu’il a dit, putain.
— Ouais. » Max tourna plutôt les yeux vers moi. « Elle aussi.
Le regard d’Emilio accrocha le mien, et ce fut moi qui détournai les yeux la première.
Max ne demanda pas ce qu’Emilio voulait lui faire. Il me demanda à moi :
— Qu’est-ce que tu veux ?
— Je veux qu’il dégage.
Max hocha la tête vers la route.
— T’as entendu.
Octavio eut un rire bref, à peine audible.
— C’est ta ville maintenant, Torres ?
— Aujourd’hui, c’est le cimetière de sa mère, et elle t’a dit de partir.
Octavio le fixa un long moment.
— Tu devrais faire attention à te mêler de choses que tu ne comprends pas.
— Tu me menaces ?
— Je te donne un conseil.
— Garde-le.
Le regard d’Octavio glissa jusqu’à l’entaille sur Emilio et s’arrêta sur l’écusson Vice-président.
— VP.
Emilio ne répondit pas.
Octavio reporta les yeux sur moi.
— On dirait que t’as grimpé dans le monde. Avant, tu te cassais le dos pour des pourboires à El Paso. Maintenant, t’as un vice-président de MC qui distribue des coups pour toi.
— Rentre chez toi.
— Peut-être bien.
— Tant mieux.
Il se pencha juste assez vers moi pour qu’Emilio jure derrière mon dos.
— Tu devrais demander à ton président ce qu’il sait vraiment d’El Paso, avant de te mettre à croire que ces motards peuvent te protéger de tout.
— Qu’est-ce que ça veut dire, putain ?
— Voilà cette grande gueule.
— Réponds-moi.
À la place, il regarda par-dessus mon épaule, vers Max.
— Dis à Torres de rester de son côté de la frontière.
Max fit un pas en avant.
— Mon côté, il va partout où je roule, putain.
Octavio sourit.
— Ouais. J’ai entendu ça.
Puis il se détourna et s’éloigna.
Je le regardai traverser la route vers une vieille Cadillac noire garée sous les arbres. Quand il ouvrit la portière côté conducteur, j’aperçus un homme déjà assis à la place passager. Cheveux foncés. Lunettes de soleil. Chemise blanche. Il se détourna avant que je puisse mieux le voir, et la Cadillac démarra quelques secondes plus tard.
— C’était qui ? demandai-je.
Max continuait d’observer la route.
— Aucune idée.
— Il n’était pas à l’enterrement.
— Je sais.
Derrière moi, Emilio frotta ses phalanges contre son jean.
Je me retournai d’un coup.
— Putain, à quoi tu pensais ?
— Il t’a traitée de pute.
— Je l’ai entendu.
— Alors tu sais pourquoi je l’ai frappé.
— Je t’ai aussi dit de ne pas le faire.
Sa mâchoire se crispa.
— Je sais.
— Mais tu l’as fait quand même.
— Ouais.
— T’as pas à décider quand j’ai besoin qu’on me sauve.
— Je n’essayais pas de te sauver.
— Mon cul.
— Il l’avait mérité.
— C’est pas ça, le putain de problème.
— Alors c’est quoi ?
— J’ai dit non.
Pour une fois, Emilio n’eut rien à répondre.
Je me détournai et me dirigeai vers le pick-up de Max. Natalie me rattrapa près de la portière passager et dit à voix basse :
— Il l’avait mérité.
Je la regardai.
— Ça n’aide pas.
— Je sais.
— T’es censée être raisonnable. »
Elle posa une main sur le côté de son ventre. « Je suis enceinte de huit mois. Max a mangé mon dernier cornichon hier et j’ai pleuré dans le garde-manger. »
Derrière nous, Max dit : « Tu m’as dit que t’en voulais pas. »
Natalie se retourna. « J’ai dit que ça avait l’air dégueu. »
« Ça veut dire que t’en voulais pas. »
« Non, ça veut dire que ça avait l’air dégueu. »
J’ouvris la portière du pick-up. « Je me mêle pas de ça. »
Natalie grimpa après moi pendant que Max s’arrêtait à côté d’Emilio et pointait son vélo du menton. « Tu rentres à vélo. »
« Je suis venu avec toi. »
« Et maintenant tu rentres à vélo. »
« Je peux conduire Lola. »
« Non, putain, tu peux pas », lançai-je par la portière ouverte.
Son regard se planta droit sur moi. « T’es vénère. »
« Félicitations. »
« Vingt minutes dans un pick-up, ça va pas te tuer. »
« L’un de nous finira peut-être à pied. »
Max ouvrit la portière côté conducteur. « Monte sur ton vélo. »
Emilio me regarda encore une seconde avant que je lui claque la portière au nez.
Personne ne parla sur le trajet du retour, ce qui m’allait très bien.
Marge avait déjà étalé de la nourriture sur le plan de travail de la cuisine avant même que j’aie complètement passé la porte. Elle commença à me préparer une assiette et dit : « Il faut que tu manges. »
« J’ai pas faim. »
« Tu n’as rien mangé depuis le petit-déjeuner. »
« Marge. »
Elle me regarda, reposa l’assiette et pointa l’escalier. « Très bien. Va à l’étage et sois détestable. »
« Merci. »
« De rien. »
Natalie me suivit quand même. Je m’arrêtai devant la chambre d’amis et la regardai. « Sérieusement ? »
« Je m’assure que tu ne vas pas passer par la fenêtre. »
« Je suis au deuxième étage. »
« Ça ne t’a jamais empêchée de faire des conneries. »
Je la fixai jusqu’à ce qu’un coin de sa bouche tressaille. « J’ai juste besoin d’enlever cette robe. »
« D’accord. »
Elle ne posa pas de questions et n’essaya pas de me prendre dans ses bras. Elle se contenta de se retourner et de redescendre.
Je fermai la porte, me battis avec la fermeture éclair jusqu’à pouvoir arracher la robe d’enterrement par-dessus ma tête, puis la laissai tomber à côté du lit. Le tissu noir s’amassa autour de mes chaussures, simple et ennuyeux, exactement le genre de truc que Mama aurait détesté. Elle m’aurait passée en revue de haut en bas et m’aurait demandé pourquoi diable je m’étais donné la peine de porter du noir si je n’allais même pas y coller des strass.
« Putain. »
J’attrapai un vieux t-shirt du Devil’s Den et un short de nuit, me frottai le maquillage du visage jusqu’à ce que ma peau me brûle, puis me glissai dans le lit.
À la seconde où je fermai les yeux, je vis le cercueil.
Je me tournai sur le côté et réessayai.
Le sourire ensanglanté d’Octavio.
J’ouvris les yeux, fixai le mur, puis les refermai une fois encore.
Sa main qui se tordait dans mon t-shirt, il y a huit ans. Le tissu qui se déchire. Mon épaule qui heurte le mur.
Puis le poing d’Emilio qui lui éclate la bouche.
« Qu’ils aillent se faire foutre. »
Je repoussai la couverture et regardai l’heure. Presque deux heures étaient passées, et je n’avais pas dormi une minute.
La maison était silencieuse quand je descendis. J’entendis une chaise racler le sol avant d’atteindre la cuisine, et je trouvai Emilio assis seul à la table, une tasse devant lui.
Évidemment.
Il leva la tête quand je descendis la dernière marche. « Tu remontes ? »
« J’y pense. »
« Je peux partir. »
« Tu es déjà là. »
Il poussa du pied la chaise en face de lui. Je la regardai, puis je regardai sa main. Ses jointures étaient enflées, et l’une d’elles était fendue.
Idiot.
Je m’assis.
Il fit glisser la tasse vers moi.
Je la humai. « Du thé ? »
« Marge l’a fait. »
« Ça a plus de sens. »
J’en bus une gorgée. Du miel. Évidemment.
Aucun de nous ne parla pendant un moment. Je gardai les deux mains autour de la tasse tandis qu’Emilio fixait ses jointures.
Enfin, il dit : « J’aurais dû t’écouter. »
Je relevai les yeux. « On dirait presque des excuses. »
« Ne gâche pas ça. »
« Je n’en rêverais pas. »
« Je ne regrette pas de l’avoir frappé. »
« Le voilà. »
« Mais j’aurais dû m’arrêter quand tu me l’as dit. »
Mes doigts restèrent serrés autour de la tasse.
Emilio me regarda. « Je connais la différence. »
« Entre quoi et quoi ? »
« Entre avoir envie de lui exploser cette putain de mâchoire et avoir le droit de le faire après que tu m’as dit non. »
Je baissai les yeux sur le thé. « Il l’avait mérité. »
« Je sais. »
« Ça ne fait pas de toi quelqu’un qui a raison. »
« Je sais. »
Je lui jetai un coup d’œil. « Tu m’as humiliée. »
« Je sais. »
« À son enterrement. »
« Je sais. »
« Tante Rosa est probablement en train d’appeler tout El Paso pour raconter que j’ai amené une bande de motards à l’enterrement de maman et que l’un d’eux a tabassé son mari à côté de la tombe. »
« C’est ton beau-père. »
« Ce n’est pas la partie sur laquelle elle va s’attarder. »
Le coin de sa bouche tressaillit. « N’empêche, ça sonne plutôt impressionnant. »
Je le fusillai du regard.
« Pardon. »
« Tu es nul pour t’excuser. »
« Je ne m’entraîne pas souvent. »
« Sans blague. »
Sa bouche bougea encore, et cette fois la mienne faillit faire pareil.
Je fixai plutôt l’intérieur de la tasse. « Il la frappait. »
Emilio se figea.
« Pas tout le temps. Parfois, il passait des semaines à se comporter normalement. Des fleurs. Des dîners. Des trucs chers qu’elle n’avait pas demandés. Et puis il buvait. »
Il ne m’interrompit pas.
« Elle cachait les bleus avec du maquillage et elle avait une excuse prête avant même que je pose la question. Le boulot se passait mal. Il avait trop bu. Elle l’avait mis en colère. »
Je reposai la tasse avant de la lâcher. « Il avait toujours une raison. »
La main d’Emilio se referma sur le bord de la table.
« Et elle le croyait toujours, putain. »
« Il t’a frappée, toi ? »
Je regardai la fenêtre sombre au-dessus de l’évier. « Parfois. »
C’était tout ce que je lui donnai.
Sa mâchoire se crispa, mais il ne posa pas la question suivante.
Tant mieux.
Je me levai. « J’ai fini de parler de lui. »
« D’accord. »
Pas d’insistance. Pas de demande pour que je me rassois.
J’apportai la tasse à l’évier et je venais de la poser quand Max sortit de son bureau, son téléphone à la main.
« Vous devez entendre ça. »
Emilio se pencha en avant. « À propos de Lopez ? »
« Ouais. » Max entra dans la cuisine. « J’ai passé deux ou trois coups de fil après le cimetière. Je n’ai pas aimé la façon dont il connaissait mon nom. Et encore moins quand il a commencé à parler de frontières d’État. »
Je croisai les bras. « Et ? »
Max me regarda. « Octavio Lopez n’est pas juste un connard bourré d’El Paso. »
J’attendis.
« Ça fait des années qu’il est lié à un gang, là-bas. »
