Chapitre 5 Je veux que tu râles dans ma cuisine !

Du point de vue d’Emilio

Lola leva les yeux vers moi comme si elle hésitait entre me contredire et me frapper avec l’un des sacs de shopping qui pendait encore à son bras.

Avec elle, les deux étaient possibles.

— Fuir ? répéta-t-elle. C’est ça, ton excuse ?

— Tu m’évites depuis hier soir.

— Je suis allée faire les magasins avec Natalie.

— Tu as ignoré mon message.

Ses yeux se plissèrent.

— Quel message ?

Je sortis mon téléphone, ouvris la conversation et le lui tendis pour qu’elle voie.

On doit finir de parler.

Elle fouilla dans son sac, retrouva son portable et regarda l’écran.

— Merde.

J’attendis.

— Mon téléphone était en silencieux.

— Comme c’est pratique.

Elle releva la tête.

— Tu veux que je te montre les réglages, connard ?

— Non.

— Alors m’accuse pas de t’ignorer.

— D’accord. Tu ne m’ignorais pas.

— Merci.

— Tu évitais quand même la conversation.

Sa bouche s’ouvrit.

Je lui pris le reste des sacs avant qu’elle ne démarre.

— Allez. Viens.

— Où ça ?

— N’importe où, du moment que Natalie peut pas écouter à travers un mur.

— Elle est enceinte de huit mois, pas putain de Batman.

— Vous avez passé la moitié de la journée à parler de moi. Je prends pas de risques.

Lola s’arrêta.

Je fis deux pas avant de comprendre qu’elle n’était plus à côté de moi.

Je me retournai.

— Comment tu sais qu’on a parlé de toi ?

— Tu me l’as dit.

— J’ai dit que j’avais passé la moitié de la journée à parler de toi.

— Exactement.

— J’aurais pu lui dire quel connard tu es.

— Tu l’as probablement fait.

— Je l’ai carrément fait.

— Alors j’avais raison.

Elle leva les yeux au ciel et me dépassa en direction du côté de la maison.

— Tu es épuisant.

— Et pourtant, tu continues de coucher avec moi.

— Ça dit peut-être quelque chose de pas très glorieux sur mon jugement.

— Probablement.

Elle me lança un regard par-dessus l’épaule, mais j’attrapai le bord d’un sourire avant qu’elle ne se détourne.

On se retrouva derrière le garage de Max, là où personne à l’intérieur ne pouvait nous entendre à moins de sortir exprès. Je posai les sacs contre le mur.

Lola croisa les bras.

— Bon. D’accord.

— D’accord quoi ?

— Tu m’as ramenée ici parce que, apparemment, Natalie a développé une super ouïe. Parle.

— Je t’ai ramenée nulle part.

— Tu perds déjà du temps.

— Putain, Lola…

— Ça non plus, c’est pas une explication.

Je passai une main sur ma nuque.

— Tu peux me donner trente putains de secondes ?

Ses sourcils montèrent.

— Ça fait des années que tu les as.

Ça me cloua le bec.

Lola me regarda un instant, puis une partie de la dureté quitta son visage.

— Ouais, dit-elle. C’est bien ce que je pensais.

— Tu crois que je le sais pas ?

— Je crois que ça fait longtemps que tu fais en sorte qu’aucun de nous deux ait à parler de quoi que ce soit.

— Toi aussi.

— Je prétends pas le contraire.

— Alors arrête d’agir comme si tout était de ma faute.

— Je fais pas ça.

— Un peu, quand même.

Elle laissa retomber ses bras.

— Emilio, c’est toi qui as pété un câble parce qu’un type me parlait hier soir.

— Il avait la main sur ta hanche.

— Il me donnait un pourboire.

— Il te touchait.

— Je suis strip-teaseuse.

— Je sais.

— Tu sais, vraiment ?

— Je te regarde danser depuis des années, Lola. Je sais très bien quel est ton putain de boulot.

— Alors pourquoi, d’un coup, t’avais l’air de vouloir lui arracher le bras ?

— Parce que ça m’a pas plu.

— Ça t’a jamais plu.

— Non.

— Mais tu faisais avec.

— Ouais.

— Alors qu’est-ce qui a changé ?

Je la regardai.

Elle attendit.

J’avais passé la matinée à chercher comment répondre à cette question sans avoir l’air d’un putain d’idiot, et apparemment, toute cette réflexion n’avait servi à rien.

Lola s’adossa au garage.

— Tu recommences.

— Je recommence quoi ?

— À rester planté là en espérant que je me lasse d’attendre.

— Ça marche, d’habitude ?

— Avec d’autres femmes, sûrement.

— T’es pas comme les autres.

Les mots sortirent avant que j’aie le temps d’y penser.

Ses yeux restèrent accrochés aux miens.

— Non, dit-elle. Je suis pas comme les autres.

J’enfonçai les mains dans mes poches.

— Ça a cessé d’être simple.

« Quand ?

— Je ne sais pas.

— Mon cul.

— Je n’ai pas de putain de date anniversaire pour ça, Lola.

— Je ne t’en ai pas demandé une. Je t’ai demandé ce qui a changé.

— Tout. »

Elle fronça les sourcils.

« Je ne sais pas quand c’est arrivé. Peut-être il y a six mois. Peut-être il y a deux putains d’années et j’étais trop têtu pour l’admettre. Je sais juste que, quelque part en chemin, tu as cessé d’être la femme que je baisais et tu es devenue la première personne que je cherchais du regard quand j’entrais dans une pièce. »

Elle ne dit rien.

Je continuai avant de pouvoir me dégonfler.

« Je sais à quelle heure tu arrives d’habitude au Den. Je sais quels soirs tu vas te plaindre parce que tu as mal aux pieds avant même de le dire. Je sais quand tu es énervée contre moi à la façon dont tu claques la porte de la loge, et je sais quand tu es vraiment en colère parce que, là, tu te tais. »

Ses bras s’abaissèrent lentement.

« Je sais que tu me piques ces putains de chewing-gums à la cannelle dans mon pick-up alors que tu jures que tu détestes ça. Je sais que tu planques des élastiques à cheveux partout parce que tu n’en trouves jamais quand il t’en faut un. Je sais que tu détestes dormir avec des chaussettes et que, d’une façon ou d’une autre, tu réussis quand même à en laisser dans mon lit. »

Un sourire minuscule étira sa bouche.

« C’est ça que tu voulais me dire ?

— Non. Ça, c’est moi qui essaie d’y arriver sans tout foutre en l’air.

— Alors vas-y. »

Je ris à peine, entre mes dents. « Tu rends vraiment rien facile.

— Tu as eu des années, je te rappelle.

— Ouais. Je m’en souviens. »

Je fis un pas vers elle.

« Hier soir, quand tu as dit que tu n’étais pas à moi, j’ai eu envie de te dire que c’était exactement ça que je détestais. »

Son expression changea.

« Je suis fatigué de faire comme si je m’en foutais de avec qui tu pars. Je suis fatigué de regarder des mecs poser leurs mains sur toi et de me répéter que ça ne devrait pas compter parce qu’on n’a jamais appelé ça autrement. Je suis fatigué de me réveiller et d’apprendre que tu t’es barrée à quatre heures du putain de matin parce que rester jusqu’au petit-déj viole apparemment les règles qu’on s’est inventées il y a dix ans.

— Ça ne fait pas dix ans.

— On dirait.

— Toi aussi, tu pars.

— Je sais.

— C’est toi qui as décidé qu’on ne faisait pas de relations.

— Je sais.

— Tu l’as rendu sacrément clair.

— Je sais, Lola.

— Alors arrête de dire que tu sais et explique-moi pourquoi je suis censée croire que c’est différent, maintenant. »

Je la fixai.

C’était la partie que je méritais.

Il y avait eu plein de matins où elle était encore dans mon lit et où j’avais fait comme si ça ne voulait rien dire, parce que c’était plus simple. Plein de nuits où j’avais voulu qu’elle reste et où j’avais fermé ma gueule, parce que demander, ça aurait voulu dire admettre que ça comptait, qu’elle reste ou non.

« Je ne te demande pas d’oublier tout ça.

— Tant mieux, parce que je ne le ferai pas.

— Je ne veux pas que tu le fasses. »

Ses yeux se plissèrent légèrement, comme si elle ne s’attendait pas à cette réponse.

« J’ai été un putain de lâche avec toi. »

Lola cligna des yeux.

« Ne fais pas cette tête-là, comme si ça te surprenait.

— J’essaie de me rappeler si je t’ai déjà entendu admettre que tu avais tort, un jour.

— Profites-en. Ça n’arrivera peut-être plus jamais.

— Le voilà. »

J’ai failli sourire.

Puis je la regardai et je décidai que, si j’allais le faire, j’arrêtais de le faire à moitié.

« Je ne veux plus ce qu’on avait. »

Sa bouche se crispa. « Ça peut vouloir dire beaucoup de choses.

— Je ne veux pas te baiser deux fois par semaine et faire comme si j’en avais rien à foutre de ce qui se passe les cinq autres jours. »

Ses yeux restèrent accrochés aux miens.

« Je ne veux pas que tu quittes mon lit parce que tu crois que rester rend les choses trop sérieuses. Je ne veux pas me demander si un autre connard va avoir sa chance avec toi parce qu’aucun de nous deux n’a eu les couilles d’admettre que ça avait cessé d’être casual il y a longtemps.

— Emilio…

— Non. Tu voulais que je le dise, alors laisse-moi le dire. »

Elle referma la bouche.

Je m’approchai jusqu’à ce qu’il n’y ait presque plus d’espace entre nous.

« J’ai besoin que tu sois à moi. »

Son souffle se coupa, mais je n’avais pas fini.

« Rien qu’à moi. »

— C’est quand même un sacré truc à dire à quelqu’un à qui tu n’as même pas encore proposé un rencard.

— Je sais.

— Et possessif à mort.

— Je sais aussi.

— Tu ne me possèdes pas.

— Je ne veux pas te posséder.

— Alors qu’est-ce que tu veux ?

Voilà.

J’aurais pu lui servir une autre demi-réponse.

Je ne l’ai pas fait.

— Je veux une putain de maison avec trois chambres.

Elle m’a fixé.

J’ai continué.

— Je veux une cuisine assez grande pour que tu râles parce que je te gêne pendant que tu essaies de cuisiner. Je veux un garage où je pourrai bricoler ma bécane pendant que tu sors toutes les dix minutes pour me demander combien de temps je vais encore en avoir. Je veux tes fringues dans mon placard et ton maquillage partout sur le rebord du lavabo, même si je sais que je vais m’en plaindre.

Ses lèvres se sont entrouvertes.

— Je veux tes chaussures près de cette putain de porte. Je veux me disputer avec toi sur la couleur des murs parce que tu choisiras un truc que je déteste juste pour me faire chier. Je veux savoir que tu rentres à la maison, vers moi, quand ton service se termine.

J’ai dégluti et je me suis forcé à sortir le reste.

— Je veux me réveiller et t’entendre râler parce que j’ai vidé tout le café. Je veux que tu me voles la moitié de mon assiette alors que tu as dit que tu n’avais pas faim. Je veux que tes affaires se mélangent aux miennes jusqu’à ce que je ne me rappelle même plus à quoi l’appart ressemblait avant que tu emménages.

Lola s’était complètement tue.

Ça m’a presque fait plus peur que si elle avait hurlé.

— J’ai regardé des maisons.

Ses yeux se sont agrandis.

— Quoi ?

— Pas pour en acheter une.

— Emilio.

— Juste regarder.

— Depuis combien de temps ?

— Un moment.

— C’est quoi, « un moment », putain ?

— Je sais pas. Deux mois.

— Deux mois ?

— Ouais.

— Avant que ma mère meure ?

— Ouais.

— Avant qu’Octavio débarque ?

— Oui.

Elle me dévisageait comme si elle essayait de décider si j’avais perdu la tête.

— Tu regardais des maisons pour nous ?

— Je regardais des maisons et je t’imaginais dans chacune de ces putains de maisons.

— Jésus-Christ.

— Ouais.

Elle a fait deux pas, s’est retournée, puis est revenue.

Je l’ai laissée faire.

— Et « les relations, c’est compliqué », c’était quoi, alors ?

— Ça l’est.

— Et « pourquoi gâcher un truc bien » ?

— J’étais un idiot.

— C’est toi qui m’as sorti ces conneries.

— Je m’en souviens.

— Plus d’une fois.

— Je m’en souviens aussi.

— Et maintenant tu es là, à me parler d’une maison avec trois chambres ?

— Oui.

— Pourquoi trois chambres ?

J’ai froncé les sourcils. — C’est ça qui te bloque ?

— C’est une question valable.

— Parce que deux, ça me semblait trop petit.

— Trop petit pour quoi ?

— J’en sais rien, putain. Des invités. Un bureau. Je sais pas, tout ce que les gens foutent dans des chambres en plus.

Elle m’a regardé une seconde de plus.

Puis quelque chose a changé dans son expression.

— Oh mon Dieu.

— Quoi ?

— Tu as pensé à des enfants.

J’ai failli m’étouffer. — Je n’ai pas dit ça.

— Si, tu y as pensé, à des enfants.

— J’ai parlé de chambres en plus.

— Tu as dit que deux, ça te semblait trop petit.

— Ça ne veut rien dire.

— Emilio.

— Ne commence pas.

Elle s’est pincé les lèvres, essayant de ne pas rire.

— C’est sérieux.

— Je sais.

— Alors arrête de rire.

— Pardon. Elle a tenu deux secondes. — Putain, tu as pensé à des enfants.

— Je m’en vais.

— Non, tu ne t’en vas pas.

Elle a attrapé le devant de mon gilet avant que je puisse bouger et m’a tiré vers elle.

J’ai baissé les yeux sur sa main.

Elle n’a pas lâché.

Le rire a disparu de son visage.

— Tu le penses vraiment, tout ça ?

— Chaque putain de mot.

— Pourquoi tu ne me l’as pas dit ?

— Parce que regarde-moi.

— Je te regarde.

— Non, je veux dire regarde ce que je viens de faire, putain. Je suis passé de « je suis jaloux » à avouer par accident que, visiblement, j’ai planifié la moitié d’une maison.

— Tu as oublié les enfants imaginaires.

— Il n’y a pas de putains d’enfants imaginaires.

— Bien sûr.

— Lola.

Son sourire s’est effacé, encore.

— Je ne te l’ai pas dit parce que je savais qu’une fois que je l’aurais dit, je ne pourrais plus le reprendre.

— Tu pensais que je partirais ?

— Peut-être.

C’était plus difficile à admettre que tout le reste.

Sa main s’est desserrée sur mon gilet, mais elle ne l’a pas retirée.

« Et si je dis que je ne suis pas prête pour une maison ?

— Alors on n’achète pas de maison.

— Si je dis que je ne veux pas emménager avec toi ?

— Alors tu n’emménages pas.

— Si je te dis qu’il me faut du temps ?

— Je vais détester ça. »

Elle arqua un sourcil.

« Mais je te le donnerai.

— Ça avait l’air douloureux.

— Ça l’était. »

Elle rit doucement.

Je posai ma main sur la sienne, là où elle reposait contre ma poitrine.

« Je ne te demande pas de te réveiller demain et de déménager toutes tes merdes chez moi. Je te dis où j’en suis, parce que tu me l’as demandé.

— Et, apparemment, tu en es à une maison avec trois chambres.

— Avec un garage.

— Dieu nous préserve d’oublier le garage.

— Le garage, c’est important.

— Évidemment.

— Et la cuisine.

— Pour que je puisse y râler.

— Exactement. »

Elle secoua la tête, mais elle souriait.

Puis elle baissa les yeux vers nos mains.

« Et maintenant ?

— Je ne sais pas.

— C’est rassurant.

— J’essaie ce truc de l’honnêteté. Apparemment, ça implique d’admettre que je n’ai pas la moindre putain d’idée de ce que je fais.

— C’est peut-être la chose la plus terrifiante que tu aies dite de toute la journée.

— Tu veux que je mente ?

— Non.

— Alors on va trouver. »

Ses doigts se crispèrent sur le cuir de mon gilet.

« Pas d’autres femmes ?

— Non.

— Tu as déjà arrêté ?

— Il y a un moment.

— “Un moment”, cette fois, ça veut dire combien ?

— Assez longtemps.

— Ce n’est pas une réponse.

— Deux mois, à peu près. »

Ses sourcils se relevèrent encore.

« Quoi ?

— Rien.

— Quoi ?

— Je réalise juste que Natalie avait peut-être raison.

— Cette phrase me fout une trouille pas possible.

— Elle a dit que ça faisait peut-être longtemps qu’on n’était plus “casual”, et qu’aucun de nous deux ne voulait l’admettre. »

Je frottai mon pouce sur ses jointures. « Elle a dit autre chose ?

— Oui.

— Quoi ?

— Ça ne te regarde pas.

— Tu as passé la moitié de la journée à parler de moi.

— Et je regrette de te l’avoir dit. »

Je me penchai un peu. « Tu disais des trucs gentils ?

— Non.

— Menteuse.

— Tu es très sûr de toi pour un homme qui vient d’admettre qu’il me veut en train de râler dans sa cuisine.

— Ma cuisine ? »

Ses yeux se plissèrent.

Je souris. « Notre cuisine.

— Mieux. »

Voilà la Lola que je connaissais.

Je glissai ma main derrière sa nuque.

Elle ne recula pas.

« Tu vas m’embrasser, demanda-t-elle, ou tu vas aussi me dire quel plan de travail tu as choisi ?

— Je n’ai pas choisi de plan de travail.

— Dieu merci.

— Mais du granit, ce serait probablement… »

Elle m’embrassa avant que je puisse finir.

Je ris contre sa bouche et la tirai plus près.

Ce n’était pas comme les mille autres fois où on avait fait ça.

Peut-être parce que, pour une fois, aucun de nous deux ne pouvait faire semblant de ne pas savoir ce qui venait après.

Puis la voix de Max s’éleva de l’autre côté du garage.

« Emilio. »

Lola s’écarta et posa son front contre ma poitrine.

« Tu te fous de moi, putain.

— Je vais le tuer.

— Tu dis ça au moins deux fois par semaine. »

Max contourna l’angle et s’arrêta en nous voyant.

Ses yeux passèrent de l’un à l’autre.

« J’interromps quelque chose ?

— Oui. »

Lola s’éloigna de moi. « Qu’est-ce qui s’est passé ? »

Son ton coupa net les conneries de Max.

« J’ai reçu un appel de Bobby. »

Je me redressai.

« Il est allé chercher Chris après qu’il ne s’est pas pointé à son service. »

Chris était prospect depuis presque six mois. Un gamin pénible, mais fiable. S’il manquait un service sans appeler, c’est que quelque chose clochait.

« Il est où ? demandai-je.

— Doc est avec lui. »

Ça en disait assez.

Lola se rapprocha de moi. « Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Bobby l’a trouvé derrière le magasin d’alcool. Quelqu’un l’a passé à tabac. »

Ma mâchoire se crispa. « Qui ?

— On ne sait pas encore.

— Il peut parler ?

— À peine. »

Max me regarda, et tout ce qu’il restait de la conversation avec Lola s’évapora.

« Il se souvient d’une chose.

— Quoi ?

— Un des types lui a dit de s’assurer que le vice-président reçoive le message. »

La main de Lola effleura la mienne.

Le visage de Max se durcit.

« Voilà ce qui arrive quand tu poses tes mains sur Octavio Lopez. »