Chapitre 5
La salle de presse était bondée de journalistes, tous attirés par l'événement du jour : les excuses publiques de Leopold et Elora.
— Vous pensez que ces excuses sont sincères ? murmura un journaliste.
— Ils ne mentiraient pas lors d'une conférence de presse officielle, si ?
— Alors ils ont vraiment traîné Lisbeth dans la boue ?
— Si c'est vrai, ça fera la une. Prenez de bonnes photos.
Les murmures s'éteignirent lorsque Leopold et Elora firent enfin leur entrée. Le visage de l'homme n'était qu'un masque de réticence — le résultat des supplications larmoyantes d'Elora tout au long de la nuit précédente.
À chaque fois qu'il avait refusé, elle avait fondu en larmes, l'air si pitoyable que Leopold avait fini par céder.
À présent sur l'estrade, son expression restait rigide, ses lèvres pincées en une ligne fine. Avant même qu'il ne puisse prendre la parole, les portes principales s'ouvrirent, révélant deux arrivantes inattendues.
Lisbeth, accompagnée de sa jeune assistante.
Elle se tenait dans l'encadrement de la porte, sentant le poids d'innombrables regards braqués sur elle comme autant de couteaux — examinant, jugeant, disséquant le moindre de ses mouvements.
Dehors, Sebastian attendait dans la voiture. La raison pour laquelle il était resté en retrait était simple : c'était son moment à elle, et en tant qu'acteur célèbre, sa seule présence aurait détourné toute l'attention des excuses.
Lorsque Leopold l'aperçut, son visage se crispa de dégoût. Elora lui donna un coup de coude.
— Cette conférence de presse a pour but de clarifier que mes précédentes déclarations étaient fausses, commença Leopold à contrecœur. Lisbeth n'a jamais été infidèle. À mon réveil du coma, j'ai tout oublié de notre histoire. Je l'admets : je ne l'aime plus. C'est Elora que j'aime, maintenant.
La salle explosa dans un brouhaha chaotique. Les journalistes se ruèrent en avant, brandissant leurs micros sous son nez.
— Donc, vous l'avez calomniée tout ce temps ? Vous avez tout inventé ?
— Vous choisissez vraiment Elora au détriment de votre femme et de votre enfant ?
— Vous abandonnez votre famille ! Nous avons entendu dire que les cicatrices de Lisbeth venaient du fait qu'elle vous a sauvé la vie. N'éprouvez-vous aucune culpabilité ?
Leopold répondit sans ménagement :
— Comment pourrais-je me sentir coupable de quelque chose dont je ne me souviens même pas ?
Les journalistes se turent, stupéfaits. Puis, Leopold regarda directement Lisbeth.
— Je ne veux pas me cacher derrière mon amnésie. J'admets que mes sentiments ont changé. Peut-être étions-nous profondément amoureux autrefois, mais tout cela appartient au passé.
Sa voix se durcit.
— J'ai dit ces choses parce que je voulais divorcer, mais ce n'est pas entièrement de ma faute. Tu refusais de lâcher prise, tu t'accrochais à un mariage qui était déjà terminé. J'étais désespéré.
Il parlait avec un calme troublant, le visage figé dans une expression de regret feint.
— Je veux simplement être avec la personne que j'aime. Quant à l'enfant, s'il est de moi comme tu l'affirmes, j'en assumerai la responsabilité. Mais j'espère que tu cesseras de me poursuivre. Considérons que nous sommes quittes, et ne nous revoyons plus jamais.
— Je t'ai peut-être aimée un jour, mais aujourd'hui, la personne que j'aime est juste ici, à mes côtés.
Il passa un bras autour des épaules d'Elora, son expression s'adoucissant avec tendresse.
Tout le monde se tourna vers Lisbeth. Même magnifiquement vêtue, même avec ces cicatrices sur le visage qui ne parvenaient pas à ternir son éclat, elle paraissait d'une vulnérabilité déchirante à cet instant.
Deux images défilèrent devant les yeux de Lisbeth.
Des années plus tôt, lorsqu'elle avait touché le fond, les gens lui jetaient des ordures et l'éclaboussaient d'eau sale quand elle sortait.
Leopold était toujours le premier à s'interposer, la protégeant de toute cette crasse et de ces moqueries, déclarant haut et fort à qui voulait l'entendre : « Lisbeth est la femme de ma vie. Je ne permettrai à personne de lui faire du mal. »
Dans un état de sidération, ce souvenir se superposa au Leopold qui se tenait devant elle aujourd'hui. La seule différence, c'était qu'elle n'était plus la fille qu'il tenait dans ses bras.
Elle sourit soudain — un sourire teinté de chagrin, mais plus encore d'acceptation.
« Léopold, à partir d'aujourd'hui, tu ne me dois plus rien, et je ne te dois plus rien. Nous sommes quittes. »
Autrefois, il avait enduré tant d’hostilité et d’insultes pour elle. À présent, c’était à son tour d’affronter cette humiliation. Et c’était très bien ainsi.
Léopold la regarda, ressentant une inexplicable oppression dans la poitrine qui s’évanouit presque aussitôt. Il l’interpréta comme le soulagement d’être enfin libéré de Lisbeth.
Depuis son réveil, il ne supportait plus de la voir, quels que fussent ses efforts. Mais à cet instant, son cœur était étrangement apaisé.
« Souviens-toi juste de ce que tu as dit. »
« Je m'en souviendrai. »
Lisbeth avait toujours été têtue. On disait souvent qu'elle était têtue comme une mule — une fois sa décision prise, rien ne pouvait la faire changer d'avis.
Tout comme elle avait autrefois mis sa carrière de côté sans la moindre hésitation pour épouser Léopold, elle prenait aujourd'hui une autre décision sur laquelle elle ne reviendrait jamais.
Elle regarda Léopold une dernière fois — ne voyant pas l'homme qu'il était devenu, mais celui qu'il était trois ans plus tôt — cet homme en costume qui, le jour de leur mariage, l'avait soulevée de joie et fait tournoyer dans les airs.
« Beth, j'ai enfin pu t'épouser. »
« Beth, je prendrai soin de toi toute ma vie ! »
« Beth, chérie, tu es ma femme, maintenant. »
« Beth, tu es mon trésor, à présent. »
« Beth, nous serons ensemble pour toujours. Je t'aimerai toute ma vie. »
Il avait dit tant de choses le jour de leur mariage. Mais il n'avait jamais dit qu'un jour, il partirait sans crier gare, la prenant totalement au dépourvu.
Elle avait haï Léopold. Elle haïssait sa froideur, haïssait son incapacité à croire qu'elle était la femme avec qui il avait partagé sa vie, haïssait que son amnésie lui permette d'en aimer une autre.
Mais aujourd'hui, il l'avait avoué sans détour : ce n'était pas une question de perte de mémoire. Il ne l'aimait tout simplement plus.
Elle comprenait enfin à quel point l'amour était déraisonnable — présent un instant, envolé l'instant d'après.
Alors que sa haine la consumait, elle découvrit que finalement, l'amour l'emportait toujours, car il avait été le seul à lui tendre la main lorsqu'elle avait sombré dans l'abîme.
« J'ai un temps regretté que nos adieux soient si laids », songea-t-elle. « Mais aujourd'hui, je me suis faite belle, et je te fais mes adieux avec dignité. »
« Adieu, Léopold », murmura-t-elle doucement. « Et je te souhaite d'être heureux. »
Ignorant les journalistes qui se pressaient autour d'elle, elle tourna les talons et s'éloigna. Cette fois, elle ne se retourna pas.
Les journalistes se turent, observant cette silhouette svelte pendant un long, très long moment.
Quelqu'un finit par murmurer : « C'est bien la Lisbeth dont nous nous souvenons. Elle n'a jamais changé. » Belle, tranchante, forte et courageuse.
Léopold fixait la silhouette fuyante de Lisbeth, cloué sur place.
L'espace d'un instant fugace, sa tête fut transpercée d'une douleur atroce, comme frappée par un marteau géant. Il se plia en deux et se mit à vomir.
Prise de panique, Elora appela immédiatement une ambulance. Les journalistes ne purent poser d'autres questions tandis que Léopold était transporté d'urgence à l'hôpital, mettant un terme brutal à la conférence de presse.
L'ambulance et la voiture de Lisbeth partirent dans des directions opposées — telles deux routes divergentes, destinées à ne plus jamais se croiser.
Son assistante regarda Lisbeth et lui tendit un mouchoir. « Madame Whitaker, essuyez-vous le visage, je vous prie. »
Lisbeth prit le mouchoir et toucha sa joue. Ce fut seulement à cet instant qu'elle réalisa que la fraîcheur sur son visage ne venait pas du vent, mais de ses larmes.
Elle eut un rire soudain. « Je n'ai vraiment aucune dignité. »
Mais les larmes continuaient de couler, comme un barrage rompu.
Son assistante l'observait, le cœur lourd. « Madame Whitaker, si vous avez besoin de pleurer, laissez-vous aller. »
La voir ainsi rire en pleurant était trop déchirant à regarder.
