Chapitre 1

Vesper

Les rues de Las Vegas, noyées de néons, se brouillaient en traînées de couleurs électriques tandis que je tournais la poignée, ma moto rugissant sous moi comme une bête vivante. Le vent fouettait mes cheveux émeraude, et les vieux jetons de salle d’arcade tressés dans les mèches s’entrechoquaient, en rythme avec mon pouls affolé. Ma veste en jean — constellations peintes à la main et jetons de casino volés cousus dans le tissu comme des insignes d’honneur — claquait derrière moi tandis que je fendais la nuit.

J’aimais cette ville, la nuit. J’aimais la façon dont elle passait d’une cage dorée de bienséance diurne à quelque chose de brut, d’honnête, une fois le soleil couché. Mais là, après douze heures de boulot d’affilée, j’aimais encore plus la promesse d’un verre bien frais et d’un corps chaud.

Les quartiers hauts défilèrent d’abord — ces rues impeccables où la vieille fortune vampire et l’élite politique humaine dissimulaient leurs manoirs derrière des grilles qui coûtaient plus cher que ce que la plupart des gens gagneraient en une vie. Leur monde de fontaines de champagne et de lustres en diamants de sang ne m’intéressait pas. J’en avais dépouillé assez pour savoir que leur richesse n’était qu’une autre forme de prison.

Vinrent ensuite les quartiers intermédiaires, où des loups-garous qui avaient réussi dirigeaient des sociétés de sécurité et des sorcières consultantes vivaient dans des condos confortables, respectant les règles de la société en échange de leur part du gâteau. Ils avaient troqué leur sauvagerie contre la stabilité, et je n’arrivais pas à décider si ça les rendait malins ou tristes. Sans doute les deux.

Enfin, les rues se resserrèrent et les bâtiments devinrent plus honnêtes dans leur décrépitude. Ici, dans les coins oubliés où les loyers étaient bas et les questions encore moins chères, c’était là que j’avais ma place. Le Moonlit Menagerie était blotti entre un prêteur sur gages et une laverie fermée, son entrée surélevée de quelques marches au-dessus du niveau de la rue, comme si l’endroit valait mieux que le caniveau même s’il y vivait.

Un sourire s’étira sur mon visage quand l’enseigne au néon familière du bar apparut. Mon boulot de jour — si on pouvait appeler « boulot » une suite d’acquisitions parfaitement illégales — touchait enfin à sa fin. Maintenant, le vrai plaisir pouvait commencer.

Je fis rugir le moteur une fois, puis deux, les vibrations bourdonnant dans mes os comme une promesse. L’entrée surélevée me lançait presque un défi de faire une connerie, et je n’avais jamais été douée pour résister aux défis. J’orientai la moto vers les marches, levai la roue avant et m’élançai. Pendant un instant parfait, sans poids, je fus en l’air — puis les pneus retombèrent dans un boum satisfaisant qui me fit vibrer les dents.

Je repérai une place libre entre un pick-up rouillé et un coupé orange criard qui hurlait « crise de la quarantaine ». La plupart des gens auraient ralenti, manœuvré prudemment pour se garer, peut-être même utilisé leurs freins comme des adultes responsables.

Je n’étais pas la plupart des gens.

Je braquai sèchement à droite et jetai tout mon corps dans le virage, envoyant la moto dans un dérapage violent. Parce que pourquoi pas, bordel ? Déraper marchait aussi bien que freiner — mieux, même — avec, en prime, l’avantage de la classe.

Les pneus hurlèrent sur l’asphalte, traçant d’épaisses marques noires tandis que la fumée montait autour de moi. La moto glissa de côté vers la place libre, et je calculai ça au millimètre — sautant en plein dérapage, ma lourde botte rabattant la béquille d’un geste net tandis que j’atterrissais accroupie.

Parfait.

Ça allait être parfait. Je le sentais.

J’ai claqué des doigts sans même me retourner, ce délicieux frisson de magie féerique se propageant dans l’air. Le moteur s’est coupé. Les clés ont jailli du contact. Je les ai attrapées d’une seule main, déjà en train de me tourner vers l’entrée du bar, un rictus satisfait aux lèvres.

Ma télékinésie s’améliorait à une vitesse folle. Bientôt, je pourrais—

CRASH.

Le bruit du métal contre le métal a pulvérisé mon autosatisfaction. J’ai fermé les yeux, sachant déjà ce que je trouverais en me retournant. Et, sans surprise, ma moto avait dérivé juste assez loin — trop d’élan, visiblement — pour venir embrasser le pare-chocs de ce coupé criard. Enfin, « embrasser », c’était généreux. Disons plutôt qu’elle l’avait roulé une pelle bien agressive.

— PUTAIN ! Quel abruti fini à la pisse vient de rentrer dans ma caisse ?

La voix qui a suivi était exactement celle que j’attendais : de la testostérone pure emballée dans un costume hors de prix. Je me suis tourné lentement, gardant une expression neutre tandis que je détaillais un type qui pensait clairement que sa voiture faisait office de personnalité. Carrure de rat de salle, costume sur mesure tendu sur des muscles hurlant l’insécurité, visage déjà en train de virer à un violet impressionnant.

— Hé ! Ouais, TOI ! Bouge pas d’là !

J’ai levé une main dans un salut nonchalant, ma version d’une excuse, mais mes pieds ont continué vers l’entrée du bar. Je n’avais exactement aucune envie de passer ma soirée à gérer ça.

— Tu te fous de ma gueule ?! Sa voix est montée dans les aigus, l’incrédulité se mêlant à la rage. Ramène ton cul ici et on règle ça ! On appelle l’assurance, ou les flics, ou— t’as au moins une assurance ? Parce que t’as clairement pas les moyens de te payer ma Levante !

Je me suis arrêté à l’entrée du bar, une main déjà sur la porte. Le choix le plus intelligent aurait été de l’ignorer complètement, mais je n’avais jamais été particulièrement intelligent dès qu’il s’agissait de résister à l’envie d’être un petit con. J’ai jeté un regard par-dessus mon épaule, laissant un sourire jouer au coin de ma bouche.

— Voilà le truc, ai-je lancé, ma voix portée par cette indifférence décontractée dont je savais qu’elle le rendrait dingue. Tu ne le sais peut-être pas, mais vingt heures, c’est là que ma vraie vie commence. Tout ce qu’il y a avant ? Juste de la survie. Alors, désolé, je n’ai pas le temps de rester planté là à jouer les experts d’assurance avec toi.

Son visage est passé du violet au rouge presque écarlate. Je voyais presque la vapeur lui sortir des oreilles tandis qu’il se mettait à foncer vers moi. Avant qu’il ne réduise la distance, j’ai plongé la main dans la poche de ma veste et j’en ai sorti la Patek que j’avais « libérée » du bureau du maire ce matin-là. Les diamants ont accroché la lumière des néons, projetant des fragments d’arc-en-ciel sur le bitume tandis que je la lui lançais en une parabole parfaite.

Il l’a rattrapée par réflexe, sa colère momentanément déraillée par la confusion.

— Qu’est-ce que… ?

— Arrête ton cinéma, ai-je dit, déjà en train de me retourner vers la porte. J’ai pas dit que je ne paierais pas les dégâts. Ça devrait largement suffire.

J’ai observé sa tête quand il a réellement regardé ce qu’il tenait. La confusion a glissé vers l’incrédulité, puis vers une suspicion si épaisse qu’on aurait pu la couper au couteau.

— Putain… c’est… c’est des vrais diamants ? C’est une Patek Philippe Nautilus ? Ses yeux ont claqué sur moi, se plissant. C’est forcément une fausse. Ça vaut plus que ma bagnole ! HÉ ! Reviens là !