Chapitre 2

Vesper

Je n’ai pas pu retenir le rire qui m’est monté à la gorge. La montre était vraie, oui — douloureusement, banalement vraie. Ce matin-là, j’avais été attirée par elle à cause de l’éclat de tous ces diamants, mes instincts de fée chantant de désir avant même que je voie ce que j’étais en train de voler.

Mais une fois que je l’avais vraiment examinée à la lumière du jour, la déception s’était abattue sur moi comme une vague glacée. Des diamants de laboratoire, tous, sans exception. Parfaits, chers, totalement dénués d’âme. Le maire aurait aussi bien pu porter de la zircone cubique, tant ces pierres étaient vides de magie. C’était l’équivalent, en bijou, d’un lot de consolation — techniquement précieux, spirituellement sans valeur.

« Crois-moi ou non, ai-je lancé par-dessus mon épaule en poussant la porte du bar. C’est ton choix. Mais si c’est VRAI, tu ferais peut-être mieux d’y réfléchir à deux fois avant de me le rendre. »

Il est resté là, figé dans son hésitation, la montre serrée dans sa main comme si elle risquait d’exploser. « Attends ! ATTENDS ! Je la fais expertiser tout de putain de suite ! Si tu mens — »

Mais j’étais déjà à l’intérieur, la porte se refermant derrière moi et coupant court à ses menaces. La musique lourde de basses du Moonlit Menagerie m’a enveloppée comme une étreinte familière, et j’ai senti la tension de la journée commencer enfin à se dissiper de mes épaules. Cet endroit, avec tout son chaos magnifique et son étrangeté assumée, était ce qui se rapprochait le plus d’un foyer que j’aie jamais connu.

Le Moonlit Menagerie était le seul bar dans un rayon de quatre-vingts kilomètres où les shifters n’avaient pas à cacher ce qu’ils étaient. Ici, on pouvait laisser apparaître sa fourrure, montrer ses crocs ou faire léviter son verre sans qu’un humain appelle les flics — ou pire. Le propriétaire — un vampire antique, qui, paraît-il, était déjà vieux quand Vegas n’était encore que désert et rêves — en avait fait un sanctuaire, et la communauté l’avait maintenu ainsi par pure loyauté obstinée.

Mon regard a filé aussitôt vers la piste de danse, parce que c’était toujours le cas. Un loup-garou d’un mètre quatre-vingt-dix, tout en muscles sculptés et en puissance contenue, travaillait une barre en ne portant qu’un short en cuir qui ne laissait absolument rien à l’imagination. Sa queue argentée fouettait l’air au rythme de la musique, et sa façon de bouger — une grâce prédatrice, une sensualité sans honte — m’a asséché la bouche. Un autre danseur, un kitsune dont une flamme-renard dansait sur la peau, faisait sur la scène voisine quelque chose qui défiait à la fois la gravité et plusieurs lois de la physique.

Mon Dieu, j’adorais cet endroit.

J’ai sorti de ma poche une poignée de billets — le butin du boulot de cet après-midi — et je me suis dirigée vers le bord de la scène. Le loup-garou m’a repérée immédiatement, ses yeux lançant des éclairs d’or dans la pénombre, et il s’est laissé glisser en position accroupie, exhibant chaque ligne parfaite de son corps. Sa queue a frétillé légèrement, et je n’ai pas pu m’empêcher de sourire en coin en glissant l’argent dans son short.

« Gentil garçon », ai-je murmuré, levant la main pour lui gratter l’arrière des oreilles. Sa queue s’est mise à battre plus fort, et il a presque fondu sous mes doigts avant que je ne me recule, prenant la direction de ma table habituelle.

Lyra était déjà là et, à la façon dont elle aspirait agressivement dans sa paille, elle attendait depuis un moment. Ma meilleure amie avait l’air de sortir tout droit d’un éditorial « Witch Chic » dans un magazine de mode — de la soie rose qui flottait à chacun de ses gestes, et des cheveux noirs parfaitement ébouriffés, coiffés avec cette nonchalance hors de prix qui devait probablement demander une heure de travail. Elle leva les yeux quand j’approchai, et je la vis me détailler lentement, des bottes éraflées jusqu’aux mèches battues par le vent, enregistrant chaque détail avec une expression faite pour un tiers d’amusement et deux tiers d’exaspération.

Je me laissai tomber sur la banquette en face d’elle, déjà en train de tendre la main vers le verre qu’elle m’avait commandé. « Pourquoi tu me regardes comme ça ? »

« Eh bien, » traîna Lyra en poussant le cocktail vers moi, « mi-humaine, mi-fae, c’est pas exactement une combinaison courante, tu sais. La plupart des faes sont encore planqués dans les Marches du Crépuscule, à faire leurs trucs mystérieux au beau milieu de nulle part. Tu m’en veux de m’intéresser ? »

J’ouvris la bouche pour lui dire précisément où elle pouvait se fourrer sa curiosité, mais elle leva une main, et son expression glissa vers quelque chose de plus sérieux.

« En fait, je te regarde parce que, ouais, tu rayonnes, » dit Lyra en inclinant la tête, étudiant mon visage, « mais je vois aussi que t’es crevée. Genre, vraiment crevée. T’en as trop fait aujourd’hui ? » Elle se pencha un peu. « Qu’est-ce que t’as foutu, bordel ? »

Je calai mes pieds sur la chaise vide à côté de moi, tirai une longue gorgée de mon verre avant de répondre. « L’hôtel de ville. J’ai pris la Patek du maire. » Je marquai une pause, pour l’effet. « Et en sortant, je suis passée par le casier à scellés du commissariat. »

Lyra s’étrangla avec sa boisson. « Toi — le commissariat ? Putain, t’es malade ? »

« Et aussi ce banquier d’investissement sur la bande, » ajoutai-je d’un geste désinvolte. « Et ce collectionneur avec son système de sécurité “à la pointe”. »

Je bus une autre gorgée. « La routine. »

« Ce n’est PAS la routine ! » La voix de Lyra monta d’une octave. Elle se pencha en avant et, cette fois, l’inquiétude sur son visage était assez tranchante pour couper. « Vesper, tu ne danses même plus sur le fil du rasoir. Tu fais des putains de saltos dessus. À chaque fois qu’on se parle, t’as tapé un endroit plus dangereux que la fois d’avant. L’hôtel de ville ? Le commissariat ? » Elle attrapa mon poignet. « Tu deviens imprudente, ma belle. Et l’imprudence, ça te tue. »

Je levai les yeux au ciel ; l’agréable chaleur de l’alcool me rendait déjà moins patiente pour cette conversation. « Je suis venue pour me changer les idées et trouver quelqu’un à baiser jusqu’à oublier que cette journée a existé, Lyra. Comme d’habitude. Pas pour me faire faire la morale sur mes choix de vie. »

Mais elle ne lâcha pas. C’était peut-être l’alcool qui lui déliait la langue, ou peut-être qu’elle gardait ça en elle depuis trop longtemps, mais quelque chose bascula dans son expression — ça devint presque compatissant, ce qui était mille fois pire que l’inquiétude. Elle se pencha au-dessus de la table, et sa voix descendit à quelque chose de doux et d’horrible.

« Écoute, je ne cherche pas à te dire quoi faire de ta vie, » dit-elle doucement. « Tu sais que je ferais jamais ça. Mais, ma belle… ce boulot ? C’est de plus en plus dangereux, à chaque fois. Et je… » Elle hésita, choisissant ses mots avec soin.

« C’est vraiment ce que tu veux ? Continuer à être une voleuse pour toujours ? Même si t’es la meilleure putain de voleuse de la ville, c’est vraiment ça, ta vie ? »