Chapitre 4

Vesper

L’air nocturne me frappa comme une gifle lorsque Kael et moi sortîmes de la Ménagerie au Clair de Lune, sa main chaude et possessive posée au creux de mes reins. Le parking s’étirait devant nous, faiblement éclairé et à moitié vide, le genre d’endroit où l’on prend de mauvaises décisions et où personne ne pose de questions. Parfait.

— Ma voiture est juste là-bas… commença Kael, mais il s’interrompit brusquement.

Des cris. Une échauffourée. Le bruit sans équivoque de quelqu’un qu’on plaque contre du métal.

Je me tournai vers le grabuge, mes instincts de fae picotant de curiosité, et ce que je vis me cloua sur place. Trois flics maintenaient quelqu’un contre le capot d’une voiture de patrouille, la veste de costume hors de prix de l’homme remontant tandis qu’ils lui tordaient les bras derrière le dos.

— C’est du sérieux ? disait l’un des flics, sa voix portant à travers le parking. Vous vous foutez de moi ?

— Ce n’est pas à moi ! La voix de l’homme se brisa de détresse, aiguë, affolée, d’une manière qui aurait été drôle si ce n’avait pas été aussi pitoyable. Je le jure devant Dieu, je n’ai rien volé ! Je n’ai pas—

— Garde ça, coupa un autre, lui ramenant les poignets l’un contre l’autre avec plus de force que nécessaire. Pris la main dans le sac avec la Patek du maire, et vous voulez qu’on vous croie innocent ? On a l’air cons, peut-être ?

Je m’approchai, attirée par le spectacle comme un papillon par la flamme, et c’est là que je vis correctement son visage. La reconnaissance me frappa comme un coup, aussitôt suivie d’une vague d’amusement sombre qui bouillonna dans ma poitrine comme du champagne.

Le type à la Maserati. Toujours là. Toujours avec mon butin volé.

Un sourire s’étira sur mes lèvres, lent et mauvais. Bon sang, l’univers avait vraiment le sens de l’humour.

L’homme se débattait encore, protestait encore de son innocence avec cette énergie désespérée qui disait clairement qu’il savait qu’il était foutu. — Vous ne comprenez pas… j’attendais que mon ami vienne l’expertiser ! Je ne savais pas que c’était vrai ! Quelqu’un me l’a donné—

— Ouais, ouais, on l’a déjà entendue, celle-là. Le premier flic sortait des menottes, le métal luisant sous les réverbères. Allez, on y va. Vous expliquerez tout ça au juge.

C’est alors qu’il me vit.

Nos regards se croisèrent à l’autre bout du parking, et je vis la reconnaissance éclore sur son visage, suivie de quelque chose qui ressemblait presque à de l’espoir. Il se débattit davantage et se tortilla dans la poigne des flics, essayant de me désigner du menton.

— Attendez ! Sa voix monta d’un cran, la panique le rendant presque hystérique. Attendez, attendez, messieurs les agents, s’il vous plaît ! Je peux expliquer— la vraie voleuse est juste là ! Là ! C’est elle !

Les trois flics se tournèrent vers moi. Je sentis Kael se raidir à côté de moi, sa main quittant mon dos, mais je restai immobile, soutenant leurs regards avec de grands yeux innocents.

— Elle a percuté ma voiture ! Le type à la Maserati criait pratiquement, tirant sur les menottes. Elle m’a donné la montre en dédommagement ! Je ne savais pas qu’elle était volée— j’attendais juste de la faire expertiser ! Je le jure, je n’ai pas—

L’un des flics me détailla de haut en bas, notant mon blouson de cuir, mes cheveux vert émeraude, mon mètre cinquante à peine. Puis il se retourna vers l’homme, avec quelque chose comme du dégoût sur le visage.

— Vous êtes en train de me dire, lâcha-t-il, la voix dégoulinante de mépris, que cette fille— ce petit bout de chose— est entrée dans le bureau du maire et lui a volé sa Patek ?

— Oui ! Enfin— je ne sais pas comment elle a fait, mais—

— Et ensuite, continua le flic en parlant par-dessus lui, après avoir volé une montre qui vaut plus que ce que la plupart des gens gagnent en un an, elle vous l’a juste… donnée ? En dédommagement d’un petit accrochage ?

La bouche de l’homme s’ouvrit et se referma, sans qu’aucun son n’en sorte. Je vis l’instant exact où il comprit à quel point ça sonnait fou, à quel point son histoire était invraisemblable. Son visage passa du rouge au blanc, puis au rouge à nouveau.

— C’est… commença-t-il, puis il s’arrêta. Je… c’est…

« Exactement. » Le flic secoua la tête, dégoûté. « Allez. On y va. On a déjà perdu assez de temps avec ces conneries. »

« Putain », souffla l’homme, les épaules s’affaissant, vaincu, tandis qu’ils commençaient à le traîner vers la voiture de patrouille. « J’ai vraiment une putain de chance. »

Je fis un pas en avant, m’assurant de croiser son regard pendant qu’ils le bousculaient pour le faire passer devant moi. Ses yeux se verrouillèrent sur les miens, et je vis l’instant où il comprit — comprit vraiment — ce qui venait de lui arriver. La rage impuissante. La réalisation amère qu’il s’était fait avoir depuis le début.

Lentement, délibérément, j’articulai sans un son : Je te l’avais dit. C’est réel.

Son visage se tordit de fureur et, avant que les flics ne puissent le pousser dans la voiture, il explosa.

« Espèce de salope ! Tu trouves ça drôle ? Quand je sortirai, je viendrai te chercher, tu m’entends ? Je te retrouverai, et je te ferai regretter le jour où t’es née, putain de pute ! »

Quelque chose de froid se posa dans ma poitrine. Le karma parfait venait de devenir personnel.

Je m’approchai encore, laissant l’inquiétude teinter ma voix. « Oh ! Agent, je viens de penser à quelque chose — il n’y a pas eu quelques vols de montres de luxe au Bellagio la semaine dernière ? Des objets similaires ? Ça vaudrait peut-être le coup de vérifier s’il y a un lien. »

Le flic porta la main à son front. « Bon Dieu, j’avais presque oublié ces affaires. Bien vu, mademoiselle. On va regarder ça, c’est sûr. »

« Ravie d’aider. » Je lui offris mon sourire le plus éblouissant, celui qui faisait pétiller mes yeux et apparaître mes fossettes.

Le type à la Maserati devint violet de rage. « Sale menteuse ! J’ai jamais— » Mais le reste fut avalé quand ils le poussèrent dans la voiture de patrouille et claquèrent la portière. Je le voyais encore hurler derrière la vitre, la bouche formant des menaces que je n’entendais plus.

La main de Kael se posa sur mon épaule tandis que nous regardions les gyrophares rouges et bleus disparaître au bout de la rue. « Rappelle-moi de ne jamais te mettre en colère », murmura-t-il.

Je levai les yeux vers lui en souriant. « Un homme intelligent. »

« Allez. » Sa main glissa jusqu’au creux de mes reins, me guidant vers l’extrémité plus sombre du parking. « Mon pick-up est par là. »

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Le Desert Rose Inn n’était pas le genre d’endroit où l’on emmène quelqu’un qu’on veut impressionner. L’enseigne au néon clignotait par intermittence, la moitié des lettres grillées, et le parking comptait plus de nids-de-poule que de bitume. Mais il avait une qualité très importante qui valait bien cette esthétique de boui-boui : ici, on ne posait pas de questions.

La plupart des hôtels de Vegas étaient devenus stricts, ces dernières années, sur l’enregistrement des surnaturels. Montrer sa pièce d’identité à l’arrivée et, si le système vous signalait comme non-humain, on vous collait le questionnaire supplémentaire. Motif de la visite. Durée du séjour. Vous voyagez seul ? Vous comptez vous transformer pendant votre séjour ? Techniquement, c’était légal, soi-disant pour la « sécurité publique », mais c’était surtout intrusif, et conçu pour nous faire sentir comme des criminels juste pour exister.

Le Desert Rose, lui ? Le Desert Rose fonctionnait selon un principe bien plus simple : l’argent parle, les conneries dégagent.

Je n’attendis même pas que la réceptionniste demande. À peine arrivés au comptoir, je sortis une liasse de billets et comptai le double du tarif habituel, la faisant glisser sur le Formica râpé avec un sourire qui disait que je savais parfaitement ce que j’achetais.

La réceptionniste — une femme à l’air épuisé, aux cheveux grisonnants, avec un badge où l’on lisait « Brenda » — ne broncha même pas. Elle ramassa l’argent, le compta avec une efficacité rodée, puis sortit une clé de chambre.

« Chambre 237 », dit-elle d’une voix aussi plate que du champagne éventé depuis une semaine. « La machine à glaçons est au deuxième étage. Départ à onze heures. »

Pas de questions sur les papiers. Pas de registre surnaturel. Pas de regards jugeurs ni d’interrogatoire. Juste du business, simple et net.

« Merci beaucoup », dis-je en prenant la clé. « Je vous souhaite une excellente soirée. »

L’expression de Brenda suggérait qu’elle avait cessé d’avoir d’excellentes soirées quelque part vers 1987, mais elle hocha quand même la tête. « Vous aussi, ma belle. »