Chapitre 3
Point de vue de Matteo
Le penthouse était trop silencieux.
Je restais immobile devant les baies vitrées du sol au plafond, la lueur ambrée d’un Macallan de dix-huit ans accrochant les lumières de la ville en contrebas. New York vibrait de vie — une symphonie de chaos et de désir — tandis que mon reflet me fixait : un homme taillé dans la glace et les angles vifs.
Trente-cinq ans. Dix mille milliards de dollars à ma disposition. Et pourtant, j’étais là, debout seul comme une caricature de ténébreux.
Trois coups, nets et précis. Les talons raisonnables d’Evelyn claquèrent sur le marbre. « Monsieur, les candidates sont arrivées. »
Je ne me retournai pas. « Combien ? »
« Quatre. » Sa tablette émit un léger clic. « Mademoiselle Laurent — mannequin de défilé parisienne, parle trois langues. Mademoiselle Chen — violoncelliste formée à Juilliard. Mademoiselle— »
« Ça suffit. » Le verre de cristal refroidissait ma paume. « Faites-les entrer. »
Elles entrèrent comme un cortège de fantômes — chacune plus exquise que la précédente. De longues jambes, des lèvres boudeuses, des regards prometteurs de luxure. Elles connaissaient le marché. Une nuit avec Matteo Moretti signifiait des diamants au matin et le silence à jamais.
Je les observai, guettant quelque chose — une étincelle, un frémissement d’intérêt. Rien.
« Dehors. » Une seule syllabe brisa la tension.
Evelyn hésita. « Dois-je organiser— »
« Je chasserai ma propre proie ce soir. » Mes phalanges blanchirent autour du verre. Quelque part dans cette foutue ville, il devait bien exister une femme qui ne m’ennuierait pas avant même d’ouvrir la bouche.
23 h 47. L’étage privé du Viper Lounge bourdonnait de ce pouvoir feutré qu’apporte la vraie richesse — une lumière basse qui accroche le cristal des verres, des conversations murmurées qui valent des millions, l’odeur d’un whisky cher et de l’ambition, lourde dans l’air. Mon repaire habituel. Mon royaume d’ombres.
Je fis tourner mon deuxième Macallan, la glace tintant comme le compte à rebours vers le néant, quand sa voix trancha le brouhaha — tranchante comme du verre brisé.
« J’ai dit NON ! Espèce d’enfoiré ! »
Je me retournai.
Elle était du chaos en soie et en stilettos, un verre de martini à moitié vide plaqué sur le bar avec assez de force pour faire grimacer le barman. Une masse de cheveux noirs en bataille dévalait sur ses épaules nues, ses joues étaient rouges de fureur et d’alcool, ses yeux flamboyaient. Pas seulement ivre. Pas seulement en colère. Vivante — intensément, dangereusement.
Mes doigts se resserrèrent sur mon verre.
Une main épaisse attrapa sa taille : un idiot en faux Armani, persuadé d’avoir déniché une proie facile. « Allez, chérie— »
Je bougeai avant qu’il n’ait fini.
Ma prise se referma sur son poignet, les os grinçant sous mes doigts. « La dame a refusé. » Ma voix était d’un calme meurtrier.
L’homme pivota, la rage tordant ses traits — jusqu’à ce que la reconnaissance le frappe. Il déglutit. « M-Monsieur Moretti— »
Je me penchai, assez près pour qu’il sente le danger sur moi.
« Pars. Maintenant. »
Il détala.
Ses yeux couleur whisky levèrent vers moi un regard embué par l’alcool, mais d’une clarté troublante sous la pénombre du club. Maintenant que j’étais tout près, je voyais ce que les ombres avaient dissimulé — la jeunesse.
Début de la vingtaine, si ce n’était pas moins. Aucun artifice, aucune séduction calculée. Juste une peau lisse, empourprée d’une émotion sincère ; des lèvres mordues, rosies plutôt que fardées ; des cils qui n’avaient besoin d’aucun embellissement pour encadrer ces yeux lumineux.
Trop innocente. Trop vibrante. Pas le genre de femme qui avait sa place dans mon monde, ne serait-ce qu’une nuit.
« M-merci. » Sa voix, douce comme du miel et hésitante, accompagna le geste lorsqu’elle coinça derrière son oreille une mèche brune récalcitrante. Ce mouvement simple dévoila la courbe délicate de son cou, le creux vulnérable de sa clavicule—
La chaleur se rassembla bas dans mon ventre.
Je serrai les dents. Pars. Maintenant.
Les femmes comme elle amenaient des complications. Des attentes.
J’acquiesçai d’un signe bref, puis je me forçai à me détourner—sans m’empêcher, toutefois, de lâcher un dernier avertissement.
« Une petite fille ne devrait pas traîner seule la nuit. »
« J’ai cessé d’être une enfant il y a des années. » Son murmure avait juste assez d’insolence pour m’arracher, malgré moi, une pointe d’amusement.
L’air nocturne me gifla et me remit d’aplomb lorsque je sortis, l’éclat néon du Viper peignant le trottoir d’un rouge sang. Je ne me retournai pas, mais je la sentis—le cliquetis hésitant des talons, le mélange enivrant de vanille et de décisions imprudentes tranchant la crasse habituelle de la ville.
Petite chose tenace.
Je m’arrêtai.
« Tu me suis encore, petite. »
Le silence entre nous se tendit à craquer avant qu’elle ne parle de nouveau, la voix plus basse cette fois, mais toujours entaillée de cette défiance irrésistible.
« C’est toi qui as dit que je ne devrais pas être seule, ce soir. »
Je me tournai—lentement, délibérément—et elle était là. La même petite tigresse qui, quelques minutes plus tôt, semblait prête à fracasser un verre sur le crâne d’un abruti, me regardait maintenant avec des yeux d’ambre fendu. La lune accrocha la pente délicate de son épaule nue, là où la bretelle de sa robe avait glissé ; sa peau pâle luisait contre le tissu noir qu’elle serrait contre elle comme une armure.
Putain. Je n’arrivais pas à détacher mes yeux de sa peau. L’envie de la caresser prenait de l’ampleur.
Je soufflai sèchement.
« Ton téléphone est où ? Appelle une amie. »
Elle secoua la tête.
« Ils ont tous pris son parti. »
Ah. La trahison d’un ex.
Tout en moi me hurlait de partir. Les femmes comme elle—toute en courbes douces et en cœur meurtri—voulaient des promesses écrites dans les étoiles. Elles croyaient aux chansons d’amour et aux fins heureuses, alors que moi, je savais mieux.
Puis elle frissonna, et quelque chose de primal grogna dans ma poitrine.
« Écoute, » dis-je, la voix plus dure que je ne l’aurais voulu, « tu ne veux pas rentrer chez moi. »
Elle releva le menton. Le feu brûlait encore sous la douleur.
« Pourquoi ? Tu es dangereux ? »
Ma bouche se courba sans joie.
« Pour toi ? Complètement. »
Au lieu de reculer, elle s’approcha, ses doigts effleurant ma manche.
« Je prends le risque. »
Merde.
Mes doigts se refermèrent autour de son poignet, juste assez fort pour que son pouls bondisse sous mon toucher.
« Tu es ivre. »
« Loin de là, » répliqua-t-elle, son souffle chaud contre ma mâchoire. « Et toi… Toi, tu crèves d’envie. »
Puis ses lèvres trouvèrent les miennes, et des années de contrôle à toute épreuve partirent en poussière.
J’avais mis d’innombrables femmes dans mon lit, mais jamais je n’avais permis ça — jamais je ne les avais embrassées. Pas depuis que la trahison de mon ex-femme m’avait appris le danger de l’intimité. Les lèvres menaient à la confiance. La confiance menait à l’amour. Et l’amour était une faiblesse que je ne pouvais pas me permettre.
« Dernière chance de te sauver », grondai-je, l’avertissement davantage pour moi que pour elle. Mes doigts s’emmêlèrent dans ses cheveux, contredisant déjà mes paroles.
Son rire en réponse vibra contre ma bouche tandis qu’elle mordillait ma lèvre inférieure — un défi joueur qui envoya une flamme droit dans mon entrejambe. « Qu’est-ce qu’il y a, Moretti ? T’as peur que je te ruine ? »
Un rire sombre m’échappa. Alors le petit chaton avait des griffes.
« Prie pour te souvenir de cet avertissement demain », murmurai-je avant de m’emparer de sa bouche.
Point de vue d’Isabella
Je ne savais pas quelle folie m’avait poussée à embrasser un inconnu.
Peut-être était-ce la façon dont ses yeux bleu glacier avaient suivi chacun de mes gestes dans le bar — comme un loup guettant un lapin, si les lapins portaient des couteaux à cran d’arrêt et une rancune contre le monde entier. Peut-être était-ce la vodka qui brûlait encore dans mes veines, diluant la trahison de Damon jusqu’à la rendre lointaine, insignifiante. Ou peut-être qu’après une vie entière à jouer les filles sages, j’avais fini par craquer.
À l’instant où nos lèvres se touchèrent, un éclair dévala ma colonne vertébrale.
Moretti n’embrassait pas — il prenait. Sa bouche se déplaçait sur la mienne avec une faim qui me volait le souffle, ses grandes mains serrant mes hanches assez fort pour me marquer. Je le sentais se retenir, ce contrôle de fer l’empêchant de prendre ce que nous voulions tous les deux.
Qu’il aille se faire foutre, ce contrôle.
Je n’étais pas une poupée fragile qu’on manipule avec des gants. J’étais incendie et fureur, et je voulais qu’il le sente.
Mes dents s’enfoncèrent dans sa lèvre inférieure.
Un grondement vibra contre ma bouche, ses doigts creusant ma chair tandis que quelque chose de dangereux traversait son regard. « Fais attention, petite tempête, » avertit-il, la voix râpeuse comme du gravier. « Tu joues avec le feu. »
Je me frottai contre lui, ravie de sentir son corps se raidir. « Alors brûle-moi. »
Le trajet en ascenseur jusqu’à son penthouse fut une torture exquise. Peu importe comment je me tortillais contre lui, peu importe à quel point mes doigts s’acharnaient sur sa ceinture, il refusait de céder. Ses mains habiles me menaient au bord, encore et encore, jusqu’à ce que mes cuisses tremblent et que mon souffle se brise en halètements.
« S’il te plaît, » suppliai-je, ma voix se fendant sur le mot.
Ses lèvres s’étirèrent en un sourire cruel qui promettait autant de plaisir que de punition.
« Patience, petite tempête, » murmura-t-il, le timbre grave de sa voix vibrant en moi. « Les meilleures choses arrivent à ceux qui savent attendre. »
Quand nous atteignîmes la chambre, chaque terminaison nerveuse hurlait de besoin. Lorsqu’il me jeta sur les draps de soie d’un geste puissant, je le cherchai instinctivement — brûlante, avide de reprendre la main.
Un halètement m’arracha la gorge quand il bougea avec une grâce de panthère, me clouant sous son corps puissant. D’une main, sans effort, il m’entrava les poignets au-dessus de la tête ; de l’autre, il referma ses doigts dans mes cheveux, me forçant à relever le visage pour affronter son regard sombre, brûlant.
« Tsk, tsk. » Son souffle me brûla l’oreille, envoyant des frissons le long de mon échine. « Où sont tes manières ? Dis-moi ton nom, petite tempête. »
Je me mordis la lèvre. On avait convenu—pas de noms, pas de promesses, juste une nuit pour oublier. Mais l’ordre dans sa voix, la possessivité de son toucher, allumaient quelque chose de dangereux en moi.
Sa prise se resserra sur ma hanche, ses doigts s’enfonçant dans ma chair souple. « Dis-le. »
« B-Bella… » gémis-je, me cambrant contre lui. « Isabella. »
Son rire grave s’enroula autour de moi comme de la fumée. « Tu as la moindre idée de ce que tu viens de déclencher, Bella ? »
Le regard que je lui lançai n’était que péché. « Prends-moi… » Les mots jaillirent malgré moi, ma retenue habituelle pulvérisée par le désir.
Alors il bougea.
L’espace d’un battement de cœur, il n’était que feu contenu—l’instant d’après, il était un brasier. Son corps s’empara du mien en une poussée unique, dévastatrice, qui m’arracha un cri.
« Mon Dieu— » Mes ongles strièrent son dos tandis qu’il me comblait entièrement, chaque va-et-vient puissant me poussant vers l’abîme. C’était à la fois châtiment et adoration, douleur et extase, un rythme implacable qui détruisait les derniers lambeaux de mon contrôle.
Quand l’orgasme me déchira, une vérité terrifiante brûla plus fort encore que le plaisir—je ne voulais jamais que ça s’arrête.
Je me réveillai dans un lit vide, avec le bruit de l’eau qui coulait.
La lumière du soleil filtrait à travers des rideaux d’hôtel inconnus, tandis que les souvenirs de la veille me revenaient en rafale, d’une netteté cruelle—ses mains sur ma peau, mes ongles labourant son dos, la façon dont j’avais supplié qu’il m’en donne encore. Mon pouls s’affola, cognant si fort qu’il semblait couvrir le rythme régulier de la douche.
Oh mon Dieu. Je passai des doigts tremblants dans mes cheveux emmêlés. Qu’est-ce que j’ai fait ?
Depuis quand Isabella, réservée, prudente, entrait dans le penthouse d’un inconnu pour le laisser la briser—de la meilleure façon possible ? Depuis quand est-ce que je le demandais ?
Une sonnerie sèche fracassa ma spirale de reproches. L’identifiant de l’appel coupa mon souffle—Orphelinat Sainte-Marie. Mes doigts maladroits se hâtèrent d’accepter.
« Mademoiselle Joanna ? » Même à mes propres oreilles, ma voix sonnait rauque. Abîmée.
« Isabella— » Le calme habituel de la directrice s’était fendu, réduit à quelque chose de mince et de désespéré. « On a besoin de vous. »
La glace me coula dans les veines. « Qu’est-ce qu’il y a ? »
« C’est Alan. » Une pause étranglée. « Les résultats sont revenus… C’est un cancer de l’estomac, stade trois. »
Le monde bascula. Alan—ce garçon si doux qui partageait ses crayons avec moi dans mes jours les plus sombres, celui qui m’appelait « Belly » parce que son zozotement rendait « Isabella » trop difficile.
Ma gorge se noua autour d’un sanglot que je ne pouvais pas me permettre de laisser sortir. Je ne pouvais pas le perdre.
