Chapitre 5
La climatisation de la boutique me donnait la chair de poule tandis que je serrais plus fort l’écrin de velours. À l’intérieur, la Patek Philippe étincelait sous les spots — comme elle l’avait fait quand j’avais tendu ma carte de crédit au plafond, en imaginant la tête de Damon lorsqu’il l’ouvrirait. Pour notre anniversaire. Pour notre avenir.
« Pour le gentleman averti », avait roucoulé le vendeur en l’emballant dans un papier argenté.
À présent, ce même homme me dévisageait avec un mépris à peine voilé. « Madame, notre politique de retour stipule explicitement… »
« Sept jours. » J’écrasai le reçu sur le comptoir de verre, et le tremblement de mes doigts me trahit. « Ça fait six jours. »
Son sourire devint mielleux. « Échanges uniquement. Avec l’acheteur d’origine présent. »
Un rire, comme du cristal qu’on brise, trancha le silence feutré de la boutique.
« Eh bien, eh bien. Si ce n’est pas l’œuvre de charité de mon frère. »
Ma colonne vertébrale se figea. Daniella Sanchez s’affalait dans l’embrasure de la porte, son Birkin en crocodile pendant à son bras comme un nœud coulant. Son regard — froid comme les diamants à sa gorge — balaya mes escarpins éraflés avant de s’arrêter sur l’écrin.
Un sourcil parfaitement dessiné se haussa. « Oooh. L’allocation de quelqu’un, par son sugar daddy, a été coupée ? »
La chaleur me brûla les joues tandis que les clients faisaient semblant de ne pas écouter. Les lèvres du vendeur tressaillirent.
« Ça ne te regarde pas », articulai-je entre mes dents.
« Tout ce qui te concerne nous regarde. » Son murmure avait le poids d’une guillotine. « Tu as vraiment cru qu’un rat d’égout pouvait garder un Sanchez ? »
Ses mots me frappèrent comme un coup. La gorge en feu, je relevai pourtant le menton. « Je veux juste récupérer mon argent. »
Le rire de Daniella cristallisa l’air entre nous. « Rien n’a jamais été à toi, ma chérie. Ni Damon. Et certainement pas… » Elle claqua l’écrin en le refermant d’un clic net. « … ce bijou pathétique. »
Le monde bascula. Vingt mille dollars — envolés. Une semaine de plus, et Alan devrait encore attendre son traitement. Un goût métallique de désespoir envahit ma bouche —
« Si elle utilise mon compte VIP, vous ferez le remboursement ? »
Cette voix — trop jeune, trop sûre d’elle — fendit la tension de la boutique. Je me tournai et découvris un petit garçon qui ne devait pas avoir plus de sept ans, les mains minuscules glissées dans les poches d’un costume miniature. Tout en lui respirait l’ancienne fortune, des cheveux gominés jusqu’aux Oxfords impeccablement cirés.
La lèvre du responsable se retroussa. « Et qui serais-tu, petit bonhomme ? »
« Un client platine », annonça-t-il en bombant le torse. « Et vous harcelez ma petite amie. »
Malgré tout, un rire surpris remonta dans ma gorge. L’enfant — cet enfant absurde, merveilleux — m’adressa un clin d’œil complice avant de planter un regard sévère sur le responsable. « Votre politique indique clairement : retours sous sept jours. Ça fait sept jours, mademoiselle ? »
Il ne se retourna pas, mais ses petites épaules se carrèrent avec détermination. Exactement comme Alan le faisait autrefois quand il me défendait dans ces horribles galas de charité.
« Six », répondis-je, les lèvres se relevant malgré moi.
« Alors, respectez votre contrat. » Bien qu’il atteignît à peine le comptoir, sa présence imposait le silence. Le front du responsable luisait ; il l’épongea avec un mouchoir de soie.
Le doigt manucuré de Daniella tapota la vitre. « Prouve ton statut, petit lord. Ou maintenant on obéit aux ordres de n’importe quel gamin des rues ? »
Pour la première fois, le garçon hésita. Ses mains fouillèrent frénétiquement les poches de son blazer, puis ses épaules s’affaissèrent. « Je… je crois que c’est dans mon sac d’école… »
Le gloussement triomphal de Daniella anéantit le fragile espoir. « Comme c’est parfaitement prévisible. »
Elle se tourna vers le gérant, qui venait d’apparaître derrière le comptoir. « Il me semble que le règlement du magasin interdit de servir des imposteurs et leurs… » Son regard me balaya avec une cruauté délibérée. « …complices. »
Le gérant éclata d’un rire moqueur. « Tu as failli m’avoir, gamin. La sécurité ! Mettez-moi ces gens dehors ! »
Le garçon — mon minuscule champion — se ratatina sous mes yeux. Ses épaules fières se recroquevillèrent tandis que les agents de sécurité nous poussaient vers la sortie, et il se mordillait la lèvre inférieure jusqu’à l’écorcher. La lumière de l’après-midi avait quelque chose d’accusateur quand nous débouchâmes sur le trottoir.
« Hé », murmurai-je en m’accroupissant pour être à sa hauteur. Il donnait des coups de pied rageurs dans des graviers arrachés au pavé. « C’était incroyablement courageux, ce que tu as fait là-dedans. »
Il leva vers moi ses yeux bleu océan, étincelants de larmes retenues. « Le courage, ça sert à rien quand tu perds. »
La douleur dans sa voix m’était trop familière — ce vide quand l’espoir tourne et se gâte en impuissance. Mes propres échecs me pressèrent les côtes.
Puis son ventre gargouilla avec un volume digne d’un dessin animé, brisant toute la tension. J’éclatai de rire. « On dirait que quelqu’un a bien mérité la récompense d’un héros. »
Son souffle coupé quand je pointai la charrette à hot-dogs tenait de la révérence. « Sérieux ? Papa dit que la bouffe de rue, ça me donnera des parasites ! »
Le ketchup lui fit une barbe tandis qu’il engloutissait le hot-dog, et toute sa sophistication d’il y a une minute s’évanouit entre des bouchées désordonnées. À cet instant, il n’était pas un tycoon miniature — juste un enfant affamé.
« Moi, c’est Bella », dis-je en essuyant du pouce une tache de sauce tomate sur son menton. « Et toi, tu t’appelles— »
« Salut, Bella. Moi, c’est Noah », marmonna-t-il la bouche pleine, avant de se raidir quand deux ombres tombèrent sur nous. Les gardes du corps se dressaient comme deux monolithes, dans leurs costumes noirs impeccablement taillés.
« Jeune maître. » Le plus grand parla les mâchoires serrées. « Votre père demande votre retour immédiat. »
Le roulement d’yeux de Noah était si maîtrisé qu’il ne pouvait venir que d’années de récupérations semblables. Mais lorsque les gardes tendirent la main vers lui, il nous surprit tous — se jetant sur moi, les mains poisseuses, avec cette odeur inimitable d’oignons de stand de rue et de ketchup. Ses petits bras serrèrent avec une force inattendue.
« On se reverra, Miss Bella », chuchota-t-il contre mon épaule, son souffle chaud, sucré de soda. Puis il recula juste assez pour me décocher un clin d’œil si volontairement théâtral que ça me fit rire. « Je te le promets. »
Les vitres teintées de la berline l’avalèrent tout entier, me laissant plantée sur le bord du trottoir avec ma montre inutile et une étrange douleur dans la poitrine.
Comme si le destin nous avait conduits à nous rencontrer.
