Chapitre 6

Le point de vue de Matteo

Mon fils se tenait devant moi — blazer froissé, col taché de ce que j’espérais de toutes mes forces être du ketchup —, son petit torse se soulevant à grands coups. Était-ce l’effet de son escapade, ou l’appréhension de ma réaction ? Impossible à dire.

Je posai mon stylo Montblanc avec une précision délibérée. Le déclic résonna dans le silence du bureau. « Ça fait trois fois ce mois-ci, Noah. »

Il releva le menton, ses yeux bleus si familiers — miroirs des miens — flamboyant de rébellion. « Je voulais juste voir la nouvelle boutique LEGO ! »

« Tout seul ? » Ma voix demeura dangereusement calme. « Sans prévenir personne ? »

« Anton était avec moi ! » Il désigna d’un geste le garde du corps au visage impassible, près de la porte.

« Après que tu lui as échappé pendant quarante-trois minutes. » Le nombre avait un goût d’acide. Quarante-trois minutes où l’impensable aurait pu se produire. Où l’impensable s’était produit, pour moi, à son âge.

La lèvre inférieure de Noah trembla avant qu’il ne se reprenne, ses dents s’enfonçant dans la chair tendre. Il se souvenait de notre dernière conversation — les Moretti ne montrent pas de faiblesse. Ce souvenir me tourna l’estomac.

Je me hissai sur mes pieds, ma jambe gauche protestant au mouvement. Ma vieille blessure de course me lançait encore par temps humide — rappel permanent de l’accident qui m’avait volé ma carrière. Qui m’avait tout volé.

Noah recula instinctivement d’un demi-pas, puis redressa ses minuscules épaules. Ce réflexe défensif me transperça la poitrine. Depuis quand mon fils avait-il appris à se préparer à ma déception ?

« Dans ta chambre, » dis-je, adoucissant mon ton malgré moi. « On parlera des conséquences après le dîner. »

« Mais, Papa— »

« Maintenant. »

Son visage se brisa pendant un battement de cœur dévastateur, avant de se lisser en une neutralité soigneusement composée. Sans un mot de plus, il se détourna brusquement et sortit au pas, Anton le suivant à une distance respectueuse.

La porte se referma d’un clic, me laissant seul sur ma chaise, à me masser les tempes. Les rapports de la division de Singapour étaient là, oubliés, leurs chiffres se brouillant devant mes yeux. Je pouvais négocier des accords internationaux avant le petit-déjeuner, démanteler des rivaux corporatifs d’un simple coup de fil ; et pourtant, un gamin têtu de sept ans me réduisait à une impuissance totale.

L’interphone grésilla. « Monsieur ? L’annonce pour le poste de nounou est prête pour votre validation. »

« Plus tard. » J’écrasai le bouton avec une force inutile.

Noah n’était plus le même depuis cette maudite question d’un reporter au parc, le mois dernier — Pourquoi tu n’as pas une maman comme les autres enfants ? J’avais ruiné la carrière de cet homme avant le coucher du soleil, mais la blessure dans le regard de mon fils était restée.

Comme celles que je lui avais infligées en disparaissant dans le travail pendant ses premières années — séances interminables de kiné, OPA hostiles, reconstruction de l’empire que mon père avait failli détruire. Quand j’avais enfin refait surface, mon tout-petit était devenu un étranger méfiant, qui sursautait au moindre mouvement brusque.

Mon téléphone vibra : alerte de l’équipe de surveillance. L’image se chargea : Noah avec elle. Isabella. La femme du bar. Celle dont le goût me hantait encore.

Ils étaient assis sur un banc du parc, elle lui montrant comment tenir un hot-dog à la perfection tandis que mon fils la regardait, captivé. La lumière dorait son visage rieur, et Noah — bon Dieu — Noah rayonnait d’une joie pure, sans défense. Un spectacle aussi étranger que magnifique.

J’ai claqué le téléphone, écrasant la pensée dangereuse qui prenait racine.

Le mariage est une transaction. L’amour, de la biochimie. Des leçons gravées au fer rouge en moi le jour où mon ex-femme a vidé nos comptes quarante-huit heures après mon accident sur le circuit, quand j’étais brisé de toutes les façons qui comptaient.

Trois coups nets. Evelyn entra, serrant sa tablette contre elle comme un bouclier. « Monsieur, pour ce soir… »

« Annulez. » Trop sec. Trop rapide.

Son sourcil impeccablement dessiné se haussa. « Tous ? »

Je me tournai vers les fenêtres. Au-delà de la vitre, les jardins du manoir s’étendaient dans le crépuscule — rosiers taillés avec une précision militaire, chênes ancestraux projetant de longues ombres sur la pelleteuse oubliée de Noah près de la fontaine. Cette terre portait, dans sa terre même, des générations d’histoire des Moretti. Le seul endroit où j’osais baisser la garde.

Contrairement au penthouse… Je plissai les yeux. Cette cage dans le ciel, convoitée par tout New York, n’était rien de plus qu’un abattoir pour besoins physiques. Je n’y emmenais jamais deux fois la même femme, tout comme je ne savourais jamais le même cigare à la fin d’un repas.

Mais depuis cette nuit avec Bella, rien que l’idée du toucher d’une autre femme me laissait de glace.

Pathétique.

Ma prise marqua le cuir du fauteuil. Je ne pouvais pas laisser une femme m’influencer.

« Reportez à demain », aboyai-je.

Le stylet d’Evelyn resta suspendu. « Des… spécifications ? »

« Est-ce que ça a de l’importance ? » Le mensonge tourna aigre sur ma langue. Il n’avait jamais eu ce goût-là avant.

Evelyn hocha la tête et se retourna pour sortir. La porte claqua doucement, me laissant seul avec mes pensées.

Je fermai les yeux très fort, mais l’image persistait — le sourire éclatant de Noah, tandis qu’Isabella le traitait comme un garçon ordinaire. Pas un héritier. Pas une monnaie d’échange. Juste un enfant qui méritait d’être aimé pour lui-même, et rien d’autre.

Mes molaires grinçaient assez fort pour faire jaillir des étincelles.

La sentimentalité, c’était pour les hommes qui n’avaient pas appris. J’avais pris les vœux du mariage au sérieux — jusqu’au moment où mon ex-femme a prouvé qu’ils ne valaient rien. Le crash sur le circuit qui m’a brisé le fémur avait été une agonie, mais me réveiller seul dans cette chambre d’hôpital stérile ? Ça, c’avait été l’anéantissement. Les machines hurlant des alarmes pendant que les infirmières se battaient pour me stabiliser, pendant qu’Amanda vidait méthodiquement chaque compte commun.

Chat échaudé craint l’eau froide.

Contre mon meilleur jugement, je déverrouillai mon téléphone. Les photos de surveillance me narguaient — le rire d’Isabella baigné de soleil, ses doigts attentifs essuyant le visage de Noah, la chaleur défiant dans ses yeux couleur whisky quand elle m’avait tenu tête, à égalité, dans ce penthouse.

Je jetai l’appareil sur le bureau avec un grondement.

C’était exactement pour ça que j’avais besoin des arrangements de demain. Pour cautériser cette fascination importune. Pour prouver — ne serait-ce qu’à moi-même — qu’aucune femme ne laissait de traces durables sur moi. Que cette nuit ne signifiait moins que rien.

L’interphone grésilla. « Monsieur ? Le jeune maître Noah demande l’autorisation d’avoir du ketchup avec ses aiguillettes de poulet. »

La glace se cristallisa le long de ma colonne vertébrale, les vieilles défenses se dressant par instinct. Puis—

« Oui. » Le mot avait un goût étranger. « Et informez-le que je le rejoindrai pour dîner. »

Noah était l’exception. Le seul à avoir jamais réussi à se glisser sous mon armure.

Personne d’autre n’approcherait assez pour compter.

L’amour, c’était la vulnérabilité.

Et Matteo Moretti ?

Je n’en avais aucune.