Chapitre 4

Ça ne peut pas arriver.

Pas maintenant. Pas après tout ce dont je viens de m'échapper. Pas quand je suis enfin libre, enfin en train de respirer à nouveau, enfin en train de me rappeler ce que ça fait de faire mes propres choix.

Mais il est là. Tristan Hayes. L'homme que j'ai passé deux ans à essayer d'oublier. L'homme qui m'a appris que l'amour pouvait être doux avant que Daxon ne m'apprenne qu'il pouvait être violent.

Wow ! Il est toujours aussi sexy, j'entends Claire, ma louve, dire.

Je lève un sourcil. Alors elle est toujours là ? J'avais oublié son existence.

N'est-il pas tellement sexy ? dit-elle avec la voix la plus timide que je lui ai jamais entendue.

Ce n'est pas ce qui compte maintenant, nous devons rester loin de lui. Je dis, en la repoussant.

Puis je me permets de le regarder. Vraiment le regarder. Même après cinq ans, Tristan Hayes est impossible à manquer. Il est plus grand que dans mes souvenirs, plus large d'épaules, ses cheveux sombres plus longs et plus sauvages que le style soigné qu'il portait avant.

Il a vieilli comme un bon vin. On dirait qu'il n'a pas pris une ride. Il ne ressemble en rien à un homme de trente-cinq ans.

Il scrute la foule, ces yeux sombres que je connaissais mieux que les miens cherchant quelqu'un. Moi. Sa mâchoire est plus serrée que dans mes souvenirs, ses épaules plus larges, mais c'est toujours lui. Toujours l'homme qui m'a tenue pendant que je pleurais la mort de mes parents. Toujours l'homme qui est parti quand j'avais le plus besoin de lui.

Je devrais courir. Me cacher dans les toilettes jusqu'à ce qu'il abandonne et parte. Envoyer un texto à Orion pour lui dire que j'ai fait une erreur, que je ne suis pas prête à rentrer chez moi après tout.

Mais je ne peux pas bouger. Je suis figée sur place, le regardant me chercher, observant le moment exact où ses yeux trouvent les miens à travers le terminal.

Le monde s'arrête.

Tout s'arrête. Le bruit, le chaos, le mouvement constant des gens qui passent à toute vitesse. Pendant un instant, c'est il y a cinq ans et nous avons de nouveau vingt-cinq ans, et il me regarde comme si j'étais la seule personne qui compte dans le monde entier.

Puis la réalité revient en force.

Il commence à marcher vers moi, et je peux voir les questions dans ses yeux. Des questions auxquelles je ne suis pas prête à répondre. Des questions sur où j'ai été, ce que j'ai fait, pourquoi j'ai l'air d'un fantôme de la femme qu'il connaissait.

"Athéna." Mon nom sur ses lèvres sonne comme une prière. Comme s'il n'était pas sûr que je sois réelle.

"Tristan." Ma voix est plus stable que je ne le sens. "Je ne m'attendais pas... Orion..."

"Je lui ai dit d'aller avec Sarah." Ses yeux parcourent mon visage, cataloguant chaque changement, chaque nouvelle cicatrice. "J'étais libre, alors je me suis porté volontaire."

Bien sûr qu'il l'a fait. Bien sûr, après cinq ans de silence, c'est comme ça que je rentre chez moi. En courant directement dans les bras de l'homme qui m'a brisé le cœur avant même que je sache ce qu'était un chagrin d'amour.

"Tu as l'air..." Il s'arrête, secoue la tête. "Tu as l'air fatiguée."

Fatiguée. C'est une façon de le dire. J'ai l'air d'avoir traversé une guerre. Parce que c'est le cas. Une guerre avec moi-même, avec mes choix, avec un homme qui a essayé d'effacer tout ce que j'étais.

"Le vol a été long," je dis, parce que c'est plus facile que la vérité.

Il hoche la tête, mais je vois bien qu'il ne me croit pas. Tristan a toujours su me lire comme un livre ouvert. C'était l'une des choses que j'aimais le plus chez lui. Maintenant, ça me terrifie.

"Viens," dit-il en prenant ma valise. "Rentrons à la maison."

Maison. Le mot me frappe comme un coup physique. Je ne sais même plus ce que cela signifie. L'appartement à Londres n'a jamais été un foyer. La maison de la meute n'a jamais été un foyer. Le foyer était... le foyer était avant. Avant que mes parents ne meurent. Avant que je prenne les pires décisions de ma vie. Avant que j'apprenne que l'amour était censé faire mal.

Nous marchons vers la sortie en silence, et je sens qu'il me jette des coups d'œil. Il remarque comment je sursaute quand quelqu'un s'approche trop près. Comment je garde la tête baissée, les épaules voûtées. Comment j'ai appris à me rendre invisible.

Ce n'est pas comme ça que je voulais rentrer chez moi. Brisée, vaincue, la queue entre les jambes. Je voulais revenir triomphante, réussie, avec des histoires de ma vie incroyable à Londres. Au lieu de cela, je fuis un cauchemar que j'ai créé pour moi-même.

Le terminal est trop lumineux, trop bruyant, trop rempli de gens. Chaque son me fait sursauter. Chaque mouvement soudain fait battre mon cœur à toute allure. Je déteste être devenue cette personne. Cette chose effrayée, brisée, qui sursaute à la moindre ombre.

Daxon m'a fait ça. Il a pris la femme que j'étais et l'a systématiquement détruite, morceau par morceau, jusqu'à ce qu'il ne reste plus que cette coquille vide qui marche à côté de l'homme que j'aimais autrefois.

"Athéna," dit doucement Tristan alors que nous atteignons le parking. "Que t'est-il arrivé ?"

La question que je redoutais. La question à laquelle je ne sais pas comment répondre sans m'effondrer complètement.

"Rien," je mens, comme j'ai menti à Orion. "J'avais juste... besoin de rentrer."

Il me regarde pendant un long moment, et je peux voir la guerre se dérouler derrière ses yeux. Une partie de lui veut insister, exiger des réponses. Une autre partie de lui veut me prendre dans ses bras et me dire que tout ira bien.

Mais il ne fait ni l'un ni l'autre. Il se contente de hocher la tête et s'arrête à côté d'une moto noire et élégante.

Une moto. Pas une voiture.

Je la fixe un moment, essayant de concilier cela avec le Tristan que je connaissais autrefois. L'homme qui conduisait une berline raisonnable et portait des chemises boutonnées pour aller au travail. L'homme qui ne prenait jamais de risques, qui ne faisait jamais rien de dangereux.

Mais ce Tristan... ce Tristan est complètement différent. Il est habillé comme s'il sortait d'un fantasme dangereux. Blouson en cuir noir qui lui va parfaitement, jean sombre qui moule ses jambes, bottes qui semblent pouvoir écraser un crâne. Il ne ressemble en rien au gars bien sous tous rapports que je connaissais. Cette version de Tristan est faite de bords tranchants et d'ombres.

Le blouson en cuir est usé par endroits, comme s'il l'avait depuis des années. Comme s'il vivait cette vie depuis longtemps. Les bottes sont éraflées, le jean délavé aux bons endroits. Ce n'est pas un costume. C'est ce qu'il est maintenant.

Il y a quelque chose de différent chez lui aussi, une dureté autour de ses yeux, une tension dans sa posture qui n'était pas là avant. Et il y a quelque chose de dangereux chez lui maintenant, quelque chose qui fait que les autres s'écartent sur son passage.

Je veux lui demander quand il a commencé à rouler. Quand il a échangé sa berline raisonnable contre quelque chose qui crie la rébellion. Quand il a décidé de devenir cette version de lui-même qui semble pouvoir briser des cœurs et des os avec la même facilité.

Mais je ne le fais pas. Je ne peux pas. Parce que poser des questions signifie ouvrir des portes que je ne suis pas prête à franchir. Parce que si je commence à poser des questions sur sa vie, il commencera à poser des questions sur la mienne, et je ne peux pas supporter cette conversation maintenant.

Peut-être jamais.

Il sort un casque de l'arrière de la moto et me le tend. "Tiens."

Mes mains tremblent en le prenant. Pas par peur de la moto. À cause de la façon dont ses doigts effleurent les miens. À cause de la façon dont il me regarde comme s'il pouvait voir jusqu'au fond de mon âme.

Je n'ai pas été aussi proche d'un homme depuis des mois. Pas par choix. Pas sans que la violence ne suive. Mon corps se souvient de ce que ça fait d'être touché avec colère, et chaque instinct me hurle de fuir.

Le casque est plus lourd que je ne le pensais. Noir, comme tout le reste chez lui maintenant. Je le tourne dans mes mains, essayant de comprendre comment le mettre sans avoir l'air d'une idiote.

Mais c'est Tristan. Tristan qui n'a jamais haussé la voix contre moi. Tristan qui m'a tenue quand je m'effondrais. Tristan qui est parti cette nuit-là, oui, mais qui ne m'a jamais fait de mal.

Le problème, c'est que mon corps ne connaît plus la différence. Mon corps a appris que les hommes signifient la douleur, que la proximité mène à la violence, que faire confiance à quelqu'un est la manière la plus rapide de se blesser.

Je mets le casque, reconnaissante pour la barrière qu'il crée entre nous. Pour la façon dont il cache mon visage, mes expressions, les larmes que je retiens. Pour la façon dont il assourdit le monde, rendant tout distant et onirique.

Il enjambe la moto avec une aisance pratiquée, et je réalise que ce n'est pas nouveau pour lui. Il roule depuis un moment. Assez longtemps pour que cela paraisse sans effort. Assez longtemps pour que la moto réponde à lui comme une extension de son corps.

Le moteur rugit sous nous, et le bruit envoie des vibrations dans tout mon corps. C'est fort, puissant, vivant. Rien à voir avec le confort silencieux d'une voiture. C'est brut, non filtré, dangereux.

"Athéna," dit-il, sa voix étouffée par son propre casque. "Ça va ?"

Je hoche la tête, ne faisant pas confiance à ma voix. Puis j'approche de la moto, essayant de comprendre comment monter sans me ridiculiser. Sans me reculer face à sa proximité.

Il n'offre pas son aide. D'une manière ou d'une autre, il sait que j'ai besoin de le faire moi-même. Besoin de prouver que je peux encore fonctionner comme un être humain normal.

J'enjambe la moto et m'installe derrière lui, mon corps tendu de toutes parts. Chaque muscle criant de s'éloigner, de courir, de se cacher. Mais je me force à rester immobile. Me force à respirer.

Le siège est étroit, conçu pour que deux personnes soient proches. Il n'y a pas moyen de s'asseoir derrière lui sans que ma poitrine soit pressée contre son dos, sans que mes cuisses encadrent les siennes, sans que mes bras n'aient d'autre choix que de s'enrouler autour de sa taille.

"Accroche-toi," dit-il, et je peux entendre l'inquiétude dans sa voix même à travers le casque.

Mes mains trouvent son blouson, agrippant le cuir comme une bouée de sauvetage. Il est solide, chaud, réel. Pas un souvenir. Pas un fantôme du passé. Le cuir est doux sous mes doigts, lisse par des années d'usure.

Juste Tristan. Me ramenant à la maison.