CHAPITRE 273

HIVER

La bibliothèque est un tombeau.

Silencieuse, à l'exception du grattement des stylos, des toux occasionnelles, du bourdonnement sourd des néons qui semblent trop lumineux, trop cliniques.

Je n'entends rien de tout cela.

Mes yeux ne cessent de glisser vers la sortie de secours par laquel...

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