CHAPITRE 294

HIVER

— Tu aurais dû prendre les quarante millions, siffla‑t‑il.

Il avance d’un pas, lentement.

M. Royal est à genoux — une main plaquée sur l’orbite où le stylo a disparu, le sang suintant entre ses doigts en épaisses rigoles sombres qui lui coulent le long du poignet, trempent sa manche, s’...

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