Chapitre 3 Je disparaîtrai le jour de l'opération.

Elara

Quand je revins, Caleb était déjà au sol, son petit visage enflé d’un violet sombre, marbré.

Mon corps bougea avant que mon cerveau ne suive. « Caleb ! »

Je tombai à genoux et pris son visage entre mes mains tremblantes. Sa peau brûlait, sa respiration était courte et rapide — anaphylaxie, ses voies respiratoires se refermaient.

Je me retournai brusquement vers Damian. « Qu’est-ce que tu lui as donné ?! »

Une veine battait à sa tempe, et cette main — la même qui, autrefois, avait brisé la nuque d’un homme sans hésiter — tremblait de façon incontrôlable.

« Ce matin… juste une pâtisserie, ce matin. »

« Quelle pâtisserie ?! Il y avait des raisins secs ?! »

Il me fixa, pétrifié.

« Il est allergique aux raisins secs — tu ne le savais pas ?! » hurlai-je vers l’embrasure de la porte. « Un médecin ! Que quelqu’un aille chercher un médecin, tout de suite ! »

L’infirmière finit par sortir de sa stupeur et détala hors de la chambre. Nous étions dans l’aile VIP de cardiologie — la pneumologie était dans un autre bâtiment. Même en courant à perdre haleine, il faudrait plusieurs minutes avant que quelqu’un n’arrive.

J’arrachai le col de Caleb, le roulai sur le côté et fouillai frénétiquement mon sac à la recherche de l’injecteur que je portais toujours sur moi. Depuis sa naissance, Caleb était allergique à tout. Quand il avait un an, il avait mangé du beurre de cacahuète par erreur et avait failli mourir. Après ça, je ne quittais plus jamais la maison sans un stylo d’épinéphrine.

J’enfonçai l’aiguille dans sa cuisse et regardai sa respiration commencer lentement, atrocement, à se stabiliser. Quand le médecin déboula enfin par la porte, toute la force avait quitté mon corps.

Aux urgences, le médecin glissa son stéthoscope dans la poche de sa blouse. « Vous avez repéré la réaction tôt, et votre intervention était exemplaire. Quelques minutes de plus et nous aurions une tout autre conversation. Il devra rester en pédiatrie en observation — trois jours minimum. »

Damian et moi expirâmes en même temps.

Dans le service de pédiatrie, Caleb dormait toujours, le visage encore pâle comme du papier. C’était mon fils, après tout — ma chair et mon sang.

Je baissai les yeux sur lui, et quelque chose se tordit douloureusement dans ma poitrine.

« Son corps a besoin de repos, dit le médecin. Pendant son hospitalisation, son alimentation devra être surveillée avec une extrême attention. »

Damian me lança un regard. « Tu vas devoir t’occuper de lui alors que tu es censée être hospitalisée toi-même. C’est… peu pratique. Donc. »

Il marqua une pause, comme s’il pesait chaque mot.

« Tes examens sont reportés. D’une semaine. »

Je n’avais plus rien à lui dire.

Cet après-midi-là, je rentrai et préparai une soupe pour Caleb. Malgré tout ce qu’il m’avait dit le matin même, je ne pouvais pas l’abandonner. Aucune mère ne peut vraiment tourner le dos à son propre enfant, peu importe à quel point ça fait mal.

Quelques heures plus tard, je revins à l’hôpital, un thermos isotherme à la main. Le lit de Caleb était vide. Je n’avais pas besoin de deviner où il était allé.

Au dernier étage, la porte de Vivian était entrouverte.

Avant même de pouvoir entrer, je le vis — le genre de scène qui vous glace le sang dans les veines.

Damian se tenait dos à la porte, ses épaules larges s’affinant vers une taille étroite. Vivian était assise devant lui, et de là où j’étais, l’angle ne laissait aucun doute — ils s’embrassaient.

Mes doigts se crispèrent autour du thermos jusqu’à blanchir mes jointures.

La voix de Caleb résonna joyeusement de l’intérieur de la chambre. « C’est parfait ! Tante Vivian peut enfin être ma vraie maman ! »

« Maintenant, on pourra tous vivre ensemble et être heureux ! Enfin loin de cette vieille sorcière. »

Je restai là, figée, la vision brouillée sur les bords.

À cet instant, je compris. Mon existence était une erreur. Mais bientôt, ils auraient ce qu’ils voulaient — une vraie famille. Sans moi.

Je posai le thermos devant la porte et marchai raide vers l’ascenseur.

De retour au domaine, je restai seule dans le noir pendant ce qui me sembla des heures.

Quand mon téléphone sonna enfin, c’était Marry.

« Elara, tu respires encore ? » Sa voix était vive, tranchante. « Ne me dis surtout pas que tu restes à la maison à jouer les femmes au foyer. Sors de là. Maintenant. »

Je ne dis rien.

« Chérie ? »

« …Viens me chercher. »

Quarante minutes plus tard, Marry se gara devant la grille. Elle baissa la vitre, dévoilant un visage tout en angles et en couleurs franches. Quand elle me vit, un sourcil parfaitement dessiné se haussa. « Putain. T’as une sale tête, pire que ma grand-mère, et elle est morte depuis trois mois. »

Je montai dans la voiture sans dire un mot. Marry n’insista pas — elle se contenta de nous conduire droit vers un club du centre-ville.

Dans notre banquette, elle fit glisser un verre sur la table, vers moi. « Parle. »

J’avalai la moitié du verre en une gorgée brûlante, et tout se déversa.

Plus je parlais, plus les yeux de Marry s’écarquillaient, jusqu’à ce qu’elle se dresse d’un bond, la fureur irradiant d’elle par vagues. « Ce salaud se prend vraiment pour Dieu, hein ? À décider qui vit et qui meurt ?! »

Des gens aux tables voisines se tournèrent pour regarder. Elle les fusilla du regard. « Qu’est-ce que vous regardez ?! »

Elle pivota de nouveau vers moi, la poitrine soulevée par sa colère. « Quand tu as failli te vider de ton sang en mettant Caleb au monde, il était où, Damian ? Quand Caleb a été hospitalisé à un an et que tu n’as pas dormi pendant trois jours d’affilée, il était où ? Et maintenant, il veut ton cœur ? »

« Pourquoi il ne s’arrache pas son putain de cœur à lui pour le lui donner ?! »

Je bus encore, sentant l’alcool me brûler jusqu’au fond de la gorge.

« Elara. » Marry attrapa ma main, sa poigne presque douloureuse. « Tu vas vraiment donner ton cœur à cette femme ? »

« Non. » Ma voix sortit plate, sans émotion. « J’ai déjà réservé un vol. Le mois prochain. »

« Et l’opération… »

« Le même jour. »

Je levai les yeux pour croiser les siens.

« Il pense que je serai allongée sur une table d’opération ce jour-là. Ce qu’il ne sait pas, c’est que je serai partie. »

L’expression de Marry changea et, soudain, elle souriait d’un air triomphant, me tapant l’épaule assez fort pour que ça pique. « La voilà ! C’est l’Elara que je connais ! »

Elle me resservit un verre.

Deux verres plus tard, la chaleur se répandait en nous deux, desserrant quelque chose qui avait été trop longtemps tendu à craquer.

« Allez ! » Marry me tira brusquement de la banquette. « On arrête de parler de cette merde ce soir. Tu montes là-haut ! »

« Là-haut où ? »

Elle désigna la scène d’un coup de menton, là où des femmes ondulaient autour de barres chromées, et son sourire devint mauvais. « Là-haut. Qu’ils voient qui est vraiment Elara. »

Avant que je puisse protester, Marry m’entraînait déjà vers la scène, à moitié en me tirant, à moitié en me poussant.

L’alcool brûlait dans mes veines, et c’était peut-être tout ce qui m’écrasait ces derniers temps, mais quelque chose en moi céda. J’eus la tête légère et, avant même de m’en rendre compte, je grimpais sur la plateforme.

La musique était forte, primitive. Je bougeai sans réfléchir, laissant mon corps s’enrouler autour de la barre, laissant tout ce que je retenais se déverser dans le mouvement.

Toute la rage, l’humiliation, le chagrin que j’étouffais — tout jaillit d’un endroit profond, au cœur de mes os.

Les hommes en bas — torse nu, tatoués, l’air dangereux — hurlaient et sifflaient, frappant dans leurs mains en rythme.

Je dansai plus fort, plus vite, comme si je pouvais secouer ce cœur hors de ma poitrine si je bougeais assez violemment.

Mais à un moment, le vacarme s’interrompit net.

J’ouvris les yeux, soudain consciente de mon manque d’équilibre. La foule s’était écartée comme la mer Rouge, traçant un passage dégagé jusqu’à la scène.

Un homme s’avança d’un pas assuré — grand, tout en angles vifs et en puissance contenue.

Costume noir. Traits taillés dans la pierre, une vieille cicatrice barrant un sourcil jusqu’à la naissance des cheveux. Des tatouages remontaient de son col et disparaissaient sous le tissu coûteux, et il portait cette odeur indéniable de violence, celle qui colle à un homme, peu importe combien il se frotte.

Toute la boîte était devenue silencieuse. Des hommes armés longeaient maintenant les murs, les mains posées avec désinvolture sur des armes glissées à la ceinture.

L’homme n’avait pas dit un mot, n’avait pas levé le petit doigt, et pourtant la température de la salle avait chuté de vingt degrés.

Damian se tenait au-dessous de moi, ses yeux bleu glace rivés aux miens avec une intensité capable de faire se coucher les prédateurs au sommet de la chaîne et leur faire offrir leur gorge.

C’était son visage juste avant que quelqu’un ne se fasse mal.

Mais je ne savais pas pourquoi il était en colère. Je supposai qu’il craignait qu’il arrive quelque chose à ce cœur — celui dont il avait besoin intact pour quelqu’un d’autre.

C’était peut-être l’alcool, mais je croyais être devenue insensible à tout ça. Pourtant, debout là, à penser à la vraie raison de sa venue, je sentis mes yeux me brûler de larmes que je ne parvenais pas à retenir.

À travers le flou humide, je vis Damian lever une main — jointures marquées, geste brutal et efficace.

« Descends. »