Chapitre trente-sept

Brooklyn

Le froid est la première chose dont je me souviens. Pas la nuit. Pas la course. Pas le verre brisé ni la piqûre des éclats de bois ni la façon dont la neige ressemblait à des couteaux contre mes pieds. Juste le froid. C’est comme s’il s’était infiltré dans mes os et m’avait gelée de l’inté...

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