CHAPITRE CENT QUARANTE-HUIT

DAMIEN

La ville défilait, floue, derrière les vitres, mais je la voyais à peine.

Je conduisais en pilote automatique, avec encore sur la langue ce goût de sang et de scotch ramené du bureau de Thomas Lancaster. Mes phalanges pulsaient là où je l’avais frappé, mais la douleur physique ne pesait rie...

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