CHAPITRE CENT QUATRE-VINGT-ONZE

BRIELLE

Le vent de fin mars fouettait les rues de SoHo quand je sortis de la voiture noire que Damien avait absolument tenu à m’envoyer. Mon manteau était boutonné jusqu’en haut, une écharpe douce enroulée autour de mon cou, et ma main se posa instinctivement sur mon ventre encore à peine arron...

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