CHAPITRE QUARANTE-HUIT

BRIELLE

Ma fourchette glissa de mes lèvres et retomba avec fracas dans l’assiette tandis que je toussais, manquant de m’étouffer avec la bouchée que je venais d’avaler. Les yeux embués, j’articulai d’une voix rauque :

— Oh. Le mariage ?

Le mot se coinça dans ma poitrine, lourd comme une pierre.

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