CHAPITRE CINQ

DAMIEN

« …Avec effet immédiat, Damien Moretti assumera les fonctions de directeur général de Moretti Global, à la suite d’un vote unanime du conseil d’administration. »

Un bref silence s’installa, puis une vague d’applaudissements parcourut la salle du conseil — polis, un peu trop bien calés, et juste assez prudents pour me rappeler que, s’ils avaient voté pour moi, ils ne cessaient pas pour autant de me surveiller.

Ça me convenait. Je n’étais pas revenu pour être aimé.

J’étais assis en bout de la longue table d’obsidienne, entouré d’une douzaine d’hommes dont les costumes coûtaient plus cher que le loyer annuel de certains. Certains me regardaient avec une approbation discrète, d’autres avec un scepticisme à peine voilé, et quelques-uns avec cette curiosité méfiante qui n’apparaît que lorsqu’un retour inattendu vient reprendre ce qui lui revient désormais de droit.

Je les laissai faire.

Il y a deux ans, j’ai tourné le dos à cette ville. À l’entreprise. Au nom. J’ai laissé derrière moi les caméras, les attentes, le poids de quelque chose dans quoi je n’étais pas né — mais qu’on m’avait façonné à porter malgré tout. Pas par le sang. Pas par héritage. Par la volonté.

À présent, j’étais de retour.

Pas comme une ombre, pas comme l’héritier silencieux qu’on cache en Italie, mais comme l’homme au centre de la pièce. Celui qui tient les rênes d’un empire qui n’a jamais été construit pour la douceur ou la sentimentalité.

Je me levai, ajustant les manches de ma veste avec une aisance délibérée, laissant le calme retomber juste assez longtemps pour leur rappeler à qui appartenait la parole.

« Nous lançons la mise en œuvre du plan de restructuration ce trimestre, dis-je d’un ton égal. Les chefs de service recevront le cadre actualisé avant midi. À partir de maintenant, nos opérations seront plus légères, plus rapides, et sans dépendance à des systèmes hérités. Toute inefficacité sera supprimée. Définitivement. »

Personne ne protesta. Ils le faisaient rarement quand le message était clair.

Le contrôle, après tout, n’exigeait pas de bruit. Juste de la précision.

Quinze minutes plus tard, la salle était vide, les chaises repoussées sous la table et l’odeur d’un parfum coûteux flottant encore faiblement dans l’air. Derrière les parois vitrées, j’entendais déjà le bourdonnement monter en bas — la presse qui s’alignait dans le hall, les équipes de tournage qui traînaient dehors, les responsables de la com’ qui éteignaient des incendies avant même qu’ils n’aient commencé.

L’histoire avait déjà été écrite.

L’héritier Moretti revient. Une nouvelle ère commence.

Qu’ils impriment tout ce qui leur donnait l’impression d’avoir de l’importance.

Je regagnai mon bureau — une étendue lisse de verre, d’acier et de silence — et posai mon téléphone sur le plateau juste au moment où il vibra.

Lorenzo :

Elle est installée. Les déménageurs viennent de partir. Pas de drame pour l’instant.

Un autre message arriva avant que je puisse répondre.

La presse tourne autour. Tu veux que j’annonce les fiançailles ?

Mon pouce resta suspendu au-dessus de l’écran une seconde avant que je réponde.

Brielle Lancaster. Ma fiancée. Techniquement.

Nous ne nous étions pas parlé depuis ce dîner.

Pas un seul mot. Pas un message. Pas un regard. Et pourtant, elle avait emménagé. En silence. Comme prévu. Comme arrangé.

Elle faisait partie du plan, maintenant.

Pas parce que je la voulais là — mais parce qu’il n’y avait pas d’autre choix.

Annonce. Soit on contrôle le récit, soit ils l’écrivent à notre place. Utilise les photos du dîner des Lancaster. Je veux le communiqué sur mon bureau ce soir.

La réponse de Lorenzo fut immédiate.

Compris. Tu veux que je lui en envoie une copie ?

Non. Elle l’apprendra avec le reste du monde.

Je verrouillai l’écran et me renversai dans mon fauteuil, observant la lumière du soleil s’étirer sur la ligne des gratte-ciel.

Au matin, les gros titres seraient en ligne.

Damien Moretti : PDG. Fiancé. Installé. Puissant.

Ils auraient leur conte de fées.

Ils l’avaient toujours.

Mais aucun d’eux ne connaissait la véritable histoire derrière tout ça.

Personne ne savait pour le dossier enterré dans mon répertoire chiffré.

La photo. L’extrait audio. Cet instant où j’avais baissé la garde une fraction de seconde — et offert à quelqu’un comme Thomas Lancaster une arme à manier.

Ces fiançailles n’avaient rien de romantique. Rien de personnel.

C’était calculé.

Un marché conclu à huis clos. Une tactique de survie déguisée en quelque chose de propre.

Je fixai encore l’écran un moment avant de refermer le dossier.

Quoi qu’il pense détenir sur moi — quel que soit le levier qu’il croit posséder — bientôt, ça n’aurait plus aucune importance.

Et quand tout serait terminé — quand j’aurais enfin enterré chaque secret que Thomas Lancaster avait jamais transformé en arme — je partirais avec tout.

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Ce soir-là

Le penthouse était silencieux quand j’entrai — jusqu’à ce qu’il ne le soit plus.

Un rire s’échappa de la cuisine. Féminin. Chaleureux. Léger au point de sembler étranger dans un lieu comme celui-ci.

Je suivis le son par instinct, desserrant le col de ma chemise en tournant au coin. Et elle était là.

Brielle.

Adossée à l’îlot, pieds nus, les cheveux humides et libres dans son dos. Un verre de vin à la main. Elle riait à quelque chose que ma gouvernante — Elena, la seule employée à être restée avec moi plus longtemps que mon nom n’était connu — venait de dire. C’était surréaliste, comme regarder quelqu’un réécrire un chapitre chez vous sans demander la permission.

À l’instant où Elena m’aperçut, son visage se transforma en ce mélange de panique et de respect aux lèvres pincées qu’on ne réserve qu’aux gens affublés de titres comme PDG et Monsieur Moretti.

— Monsieur.

Elle se redressa aussitôt, posa la serviette qu’elle tenait et recula. — Je… c’est juste… elle me demandait la disposition de la cuisine. On… on parlait, c’est tout.

Brielle ne dit rien. Elle se contenta de boire une gorgée de vin et de m’observer, froide, illisible.

— Je vois, dis-je calmement en laissant tomber mes clés sur le plan de travail. Vous pouvez y aller, Elena.

Elle hocha la tête, manqua de s’emmêler dans une révérence qu’elle n’avait pas faite depuis des années, puis s’éclipsa précipitamment, comme si l’appartement était en feu.

Le silence qui suivit était plus assourdissant que n’importe quelle dispute.

— Tu sais, finit par dire Brielle en reposant son verre dans un petit tintement, si tu comptes débarquer dans les pièces comme ça, tu pourrais au moins dire bonjour.

— Je n’avais pas réalisé que je devais saluer les invités dans ma propre maison, répliquai-je d’un ton sec.

Elle inclina la tête.

— Pas une invitée, rappelle-toi. J’habite ici, maintenant. Ta charmante future épouse.

Je haussai un sourcil.

— « Charmante » n’est pas le mot que j’emploierais.

— « Époux idéal » non plus, mais nous y voilà.

Je ne souris pas.

Elle contourna lentement l’îlot, ses pieds nus ne faisant aucun bruit sur le sol poli.

— Pour quelqu’un qui a orchestré tout ce cirque, tu as l’air sacrément agacé par le résultat.

— Tu faisais partie de l’accord, si je me souviens bien.

— J’étais un dommage collatéral dans une affaire entre deux hommes incapables de garder leur ego en laisse.

— Ne te flatte pas, dis-je, la voix basse. Tu n’es pas si importante.

Elle sourit, douce et mortelle.

— Alors pourquoi je suis ici ?

Un temps. Une seconde. Deux.

— Parce que tu rends bien sur le papier, dis-je enfin en me servant un verre. Tu souris comme il faut. Tu viens d’une famille respectable. Tu es assez intelligente pour jouer la fable parfaite devant les caméras. Et tu me détestes suffisamment pour garder tes distances.

— Oh, ne t’inquiète pas, dit-elle avec un rire léger en me frôlant. La distance, ce ne sera pas un problème.

Je me retournai tandis qu’elle se dirigeait vers le salon, le dos droit, chacun de ses pas une déclaration de guerre silencieuse.

— Tu peux faire ce que tu veux entre ces murs, Brielle. T’occuper comme tu l’entends. Assure-toi seulement que, quand le monde nous regarde, tu joues ton rôle.

Elle s’arrêta près de la fenêtre, sa silhouette faiblement auréolée par la ligne de lumière de la ville.

— Et ce rôle, c’est quoi, exactement ?

Je bus une gorgée, laissant le silence s’étirer.

— La fiancée aimante. L’épouse attentionnée. La femme qui a tout ce dont elle a toujours rêvé.

— Et toi ? demanda-t-elle sans se retourner. Tu joues quel rôle ?

— Je n’ai pas besoin de rôle, dis-je simplement. Je possède déjà la scène.

Elle rit encore, doucement, amèrement.

— Tu crois vraiment que tout ça t’appartient, hein ?

Je croisai son regard dans la vitre.

— Je le sais.

Un autre silence. Plus long. Plus tendu.

Cette fois, elle se tourna complètement, les bras croisés.

— Je me fiche de l’histoire que tu veux vendre, Damien. Je ne te dois pas une affection factice. Je ne te tiendrai pas la main en public en battant des cils comme si j’étais la femme la plus chanceuse du monde.

— Tu n’en as pas besoin, dis-je. Ne m’humilie pas, c’est tout.

— Et si je le fais ?

Je m’approchai, juste assez pour que la tension jaillisse entre nous comme un fil sous tension.

— Alors on brûle tous les deux.

Elle ne broncha pas.

— Je n’ai pas peur du feu.

— Parfait, dis-je en me penchant juste assez pour voir le scintillement dans ses yeux.

Elle me fixa une seconde de trop. Puis lança, d’un ton léger :

— Donc je suis libre de faire ce que je veux ici, hein ?

— Dans une certaine mesure.

Ses lèvres s’étirèrent, taquines et dangereuses.

— Bon à savoir. Alors si je décide de coucher avec quelqu’un d’autre, c’est dans les limites ?

Quelque chose en moi se crispa.

Juste un frémissement. Mais il était là.

Ma mâchoire se contracta.

Je m’avançai encore, laissant l’air se raréfier entre nous.

— Pas avec ma bague à ton doigt, Brielle.

Son rictus disparut.

Je me redressai et reculai, rétablissant l’espace entre nous.

— Tu peux me haïr autant que tu veux, dis-je. Tu peux hurler dans chaque oreiller de ce penthouse et compter les jours jusqu’à ta liberté. Mais tant que tu portes la bague…

Je la regardai droit dans les yeux.

— Tu es à moi.