CHAPITRE SIX

BRIELLE

En vingt-quatre ans d’existence respectueuse des lois, j’ai suivi la plupart des règles que la société prétend essentielles.

Je ne vole pas, je ne grille pas la file, j’attends le feu vert, j’ai payé mes impôts, je fais même semblant de lire les conditions générales avant de cliquer sur « J’accepte », et je rends les livres de la bibliothèque à l’heure.

Mais aujourd’hui ?

Aujourd’hui, plus aucune règle ne tient, parce que je planifie officiellement un meurtre.

Et la personne au bout du couteau ?

Oh, juste l’homme que je suis censée épouser dans exactement quatre mois.

Oui… épouser. Avec des vœux, des alliances, et des témoins.

Un homme qui mérite, à l’instant même, d’être expédié d’un coup de pied dans un volcan en activité, et je le ferais avec le sourire.

Alors quand je me suis réveillée ce matin, je ne m’attendais pas à grand-chose : peut-être une journée calme à faire comme si ma vie n’était pas en train d’imploser.

Ce à quoi je ne m’attendais pas ?

Ouvrir Instagram et tomber sur mon propre visage qui me fixait depuis le compte officiel de Moretti Global.

@morettiglobal — 7 h 41

📸 : C’est officiel. Le PDG Damien Moretti est fiancé à l’autrice Brielle Lancaster. Le couple a célébré discrètement en famille ce week-end. Plus de détails à venir. 💍

[Image : Damien en smoking. Moi, souriante comme une idiote à ce fichu gala, il y a deux mois.]

J’ai cligné des yeux devant l’écran.

J’ai fait défiler.

J’ai cliqué.

J’ai actualisé.

Non. Toujours là.

Toujours identifiée. Toujours la légende. Toujours complètement public.

Et je l’apprenais au même moment que le reste du monde.

En fait… correction : le monde l’a appris avant moi, parce qu’apparemment Damien ne croit pas à la plus élémentaire courtoisie, ni au concept de prévenir quelqu’un avant de faire exploser une bombe sociale.

J’ai balancé le téléphone sur le lit et je me suis levée, arpentant la chambre comme un ouragan privé de caféine.

Mais c’est quoi, ce délire ?

Pas d’appel. Pas d’avertissement. Pas de « Hé, Brielle, aujourd’hui je vais poster tranquillement une annonce de fiançailles à trente millions de personnes. »

Juste une légende bien léchée et une vie photoshopée à laquelle je n’avais pas signé pour participer.

Je suis allée jusqu’au miroir et je me suis vue : un immense t-shirt de nuit, les cheveux en bataille, du mascara étalé sous l’œil gauche comme si j’avais perdu un combat de boxe contre mon oreiller. La future Madame Damien Moretti, tout le monde. Préparez vos appareils.

On a frappé à la porte.

Ce n’était pas Elena.

Je reconnaissais ce coup.

Sec. Bref. Comme si la personne derrière n’avait jamais frappé à une porte de sa vie, mais avait vu ça une fois dans un film.

J’ai tiré la porte d’un coup.

Il était là.

Damien.

Costume sombre. Chemise impeccable. Cravate desserrée juste ce qu’il faut pour donner l’air détendu — tout en restant hors de prix. Et, évidemment, cette expression, comme s’il s’ennuyait déjà de tout ce que j’allais dire.

— Bonjour, a-t-il lâché, platement.

— Tu te fous de moi ?

Il a haussé un sourcil.

— Je suppose que tu as vu la publication.

— Vu ? J’ai eu un rire bref, sec, incrédule. — Damien, j’étais identifiée dessus. Comme une collaboration de marque. Ou le lancement d’un putain de sac à main.

— C’était l’étape logique. Le monde l’aurait appris de toute façon.

— Et tu t’es dit que la meilleure façon de me le dire, c’était de me laisser le découvrir avec mon café du matin ?

— Je ne pensais pas que ça nécessitait une discussion.

Je l’ai fixé.

— Tu ne penses jamais que quoi que ce soit nécessite une discussion, à part un point trimestriel sur les résultats.

Sa mâchoire s’est contractée.

— J’ai dit à mon assistant de s’en occuper.

— Oh, ça me rassure. La prochaine fois, il pourra aussi s’occuper de mes vœux.

Il n’a même pas cillé.

— Tu as accepté ça, Brielle. Le communiqué de presse était inévitable.

Je fis un pas en avant, désormais face à face, à se toucher presque. « Il y a une différence entre inévitable et irrespectueux. »

« Tu es en colère. Noté. » Sa voix était de glace. « Mais nous savons tous les deux ce que c’est. Tu ne me veux pas, et je ne te veux pas.

Je croisai les bras, la chaleur me grimpant le long du cou. « Ravie que ce soit clair. »

« Ça ne l’est pas, répondit Damien, déjà en train d’ajuster le poignet de sa chemise comme s’il se préparait pour un point presse plutôt que de se disputer avec sa fiancée. Il y a un dîner privé ce soir. Vingt heures. »

Je clignai des yeux. « Pardon ? »

« Avec mon équipe de RP », dit-il d’un ton sec. « Ils veulent des photos à jour. Quelques citations soigneusement choisies. Du contenu “couple” pris sur le vif pour un futur papier dans Elite Weekly, ou quel que soit le média qu’ils jugeront le plus stratégique. »

Je le fixai comme s’il venait de se faire pousser une deuxième tête. « Tu plaisantes. »

« Est-ce que j’ai l’air de plaisanter ? »

« Je sais pas, peut-être que tu souris dans ton sommeil. Détends-toi un peu. »

Son regard glissa sur moi — vide, impassible, glaçant. « Ce n’est pas optionnel, Brielle. Ils veulent nous voir interagir. Prendre la mesure de notre dynamique avant qu’on fasse quoi que ce soit en public. Tu porteras quelque chose d’approprié. Tu souriras. Tu te comporteras comme si on était follement amoureux. »

J’expirai lentement, les doigts se crispant autour de mon téléphone tandis que je réprimais l’envie de le lui balancer au visage.

« Je ne suis pas ta marionnette, Damien. »

« Bien sûr que non. » Il s’approcha, la voix basse et régulière. « Tu es une co-star. Dans une mise en scène à laquelle nous avons signé tous les deux. »

Je plissai les yeux. « N’essaie pas d’embellir ça comme si c’était noble. »

« Je n’essaie pas », dit-il simplement. « Je l’embellis comme on emballe une question de survie. Tu viens ce soir, ou j’explique pourquoi ma magnifique fiancée n’a pas jugé bon d’assister à un dîner avec les gens qui gèrent son image publique. »

Je lâchai un rire amer. « Oh, pardon, c’est ça que je suis maintenant ? Un investissement de marque ? »

Il ne cilla pas. « Tu as emménagé. Tu as accepté la bague. »

« J’ai emménagé parce qu’on m’y a forcée, répliquai-je. Et la bague ? Elle est arrivée dans un écrin de velours — avec un Post-it de ton assistante. Très romantique. »

« On n’est pas là pour jouer aux contes de fées, Brielle. »

« Non », dis-je, plate. « On est là pour jouer l’image. »

Il fit un pas vers moi — lent, délibéré. Assez près pour que je sente son parfum coûteux, et la merde en dessous.

« L’image compte. Surtout maintenant, dit-il. Ce dîner donne le ton de tout ce qui suivra. Tu seras là. Tu seras magnifique. Tu charmeras les gens payés pour nous rendre crédibles. »

Je ricannai. « Il n’y a pas de “nous”, Damien. »

« Si, répondit-il calmement, quand les caméras tournent. »

« Tu es incroyable. »

« Et toi, tu as largement dépassé l’heure d’un essayage », dit-il déjà en me dépassant. « La styliste sera là à dix-sept heures. »

J’ouvris la bouche, puis la refermai. La rage s’embrasa dans ma poitrine, comme une allumette jetée sur de l’essence.

Et avant que je puisse trouver une réplique assez acérée pour faire saigner, il était parti — disparu dans le couloir comme s’il ne venait pas de rouler sur le dernier lambeau de dignité qu’il me restait.

Je restai là, les dents serrées, le pouls affolé, à penser à chaque titre, chaque sourire factice, chaque déclic d’obturateur qu’ils attraperaient ce soir.

Dîner privé. Mensonges coordonnés. Faux amour sous un éclairage parfait.

Et un petit détail que l’équipe de RP avait opportunément oublié de mentionner :

J’étais à environ dix minutes de tuer mon fiancé.