CHAPITRE QUATRE-VINGT-UN

BRIELLE

L’appartement sentait le romarin, l’ail et les mauvaises décisions.

Je me tenais devant la cuisinière, une main sur la hanche, l’autre serrant une cuillère en bois comme une arme, tandis que je fusillais la poêle du regard. « Ne brûle pas, je te préviens », marmonnai-je entre mes dents. « ...

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